Его руки начинают трястись, а одновременно с тем хочется завопить «что тут происходит?», потому что Бён не просто не отвечает на его звонки, его нигде нет, а тот парень втихомолку как-то истерично смеется… и молчит…
Спустя неделю работы перед ним в рассветных лучах сидело его творение, размером с семилетнего мальчика. Тонкое лицо, острый нос и подбородок, скорбный разрез рта с бледными губами. Аккуратно лежащие каштановые волосы. Его стеклянные серо-серебристые глаза в обрамлении черного сияли в свете дня, словно настоящие. Вот только ручки и ножки на шарнирах безжизненно повисли. Кукла не улыбалась, как другие его работы, ее лицо выражало какую-то затаенную печаль.