Он уже не может вспомнить, когда последний раз по-человечески спал хотя бы шесть часов. Хотя бы шесть спокойных часов в царстве Морфея, без пробуждений от того, что стало нечем дышать. Шесть упоительных, прекрасных часов ночного отдыха.
Раздаётся звонкая трель домашнего телефона, и он вздрагивает, выплеснув часть алкоголя на рубашку.
— Чёрт. Кого принесло в такой час? — пальцы чуть подрагивают, когда он снимает трубку, прикладывая прохладный пластик к уху.
— Привет, Стю. Скучал?