III.
2 июля 2013 г. в 14:34
Взрыв.
Огонь.
Сорвавшееся сердце.
Перепутать небо и окоп.
В вены – соль.
Удары.
Мегагерцы.
И дождём разорванный восток.
Капли с губ – распахнутых, разбитых.
Боль в груди…
Опаздывает, тварь!
Кровь сочится сквозь живое сито.
А ведь где-то там ещё январь…
Распахнуть израненные веки.
Тишина и темень. Нет войны.
Только отчего же, словно в склепе?
Он страшится этой тишины.
Застонать.
Опять открылась рана.
Чувствует.
Хотя, пускай, пускай.
Через боль понять – живой.
Так странно.
Приподняться.
— Нет уж! Не вставай.
Тихий голос и чужие руки
На груди. Удерживают.
Пусть.
Подчиниться. Тихо гаснут звуки.
Он молчит.
— Лежи. А я вернусь.
Безразлично.
Что теперь осталось?
Потолок и гулкие шаги.
Понимает – вызывает жалость.
Да и с ним возиться не с руки.
Ненавидит собственное тело.
Слабое, безвольное.
Предал.
Где же та отчаянная смелость?
Где же тот убийственный запал?
Где же всё, что раньше билось пульсом,
Заставляло верить и дышать?
А теперь…
Отступником и трусом
Стал.
И остаётся лишь молчать.
Страшно.
Да.
Противно, мерзко. Страшно –
Вновь туда. Под свист и под обстрел.
Он, когда-то, вёл себя отважно.
В прошлой жизни.
Где никто не смел
Жалость проявить. Никто!..
Калека.
Телом и душой. Разбит и смят.
Там, где фронт, нет больше человека.
Там – лишь смерть. И ангелы там спят.
И себя не побороть – пытался.
Только ужас снова тянет вниз.
Раньше бы над этим рассмеялся.
Раньше.
Страх? Да ладно! Лишь каприз!
Что за страх, когда алеет небо?
Что за страх, когда звучит: «Вперёд!»?
Раньше…
Трус!
— Достал немного хлеба.
Так, садись. Повязка подождёт.
Безразлично.
Встретиться глазами.
Отвести.
К чему вся суета?
Что он помнит? Кровь под небесами
И обрывки серого холста.
— Нет уж друг, давай. Со мной не шутят.
Я тебя заставлю, так и знай.
Что он помнит? Крики. Слёзы. Люди…
Смерть сняла кровавый урожай.
Так зачем сейчас ему пытаться
Вновь ожить? Ведь он остался там…
Всё равно. Предал, отсёк и... Сдался.
— Я тебе остаться там не дам.