Белая тьма

Это не мои глаза, − первая мысль, что пронеслась в моей голове, когда я посмотрел на себя в зеркало. В них было что-то чужое, то, чего раньше я никогда не видел или же просто не замечал. Все так же серые, но не холодные, а ледяные. Они лгали. Моя душа скрывала что-то от меня самого. Непостижимо! Мерзкая улыбка. Раньше я так не улыбался. Дотрагиваюсь пальцами до щек, ощупываю кожу. Почему она такая твердая? Впиваюсь ногтями – даже следов не остается, все так же белая и безупречная. Что со мной? Внутри растет паника. В очередной раз провожу пальцами возле глаз, пытаюсь состроить смешную рожицу, тщетно. Лицо словно застыло. Я должен узнать, что оно скрывает. Иначе просто не смогу жить дальше. Мне нужно радоваться, ненавидеть, стесняться, злиться, презирать. Люди должны видеть, что я живой, что я могу хоть что-то. Не знаю как, но в моих руках появилась бритва. Острое и длинное лезвие быстро поможет мне узнать все тайны. Осторожно провожу возле виска, даже боли нет. Это ненормально. Вхожу во вкус, с силой вдавливаю лезвие и обвожу по контуру лица. Ни единой капли крови. Я точно живой? Дыши… Зачем? Я все потерял. Растворился во мраке. Где мое лицо? Мысли? Чем я живу? Иллюзиею? Узнать, протянуть руку и заглянуть внутрь. Я боюсь. Не уверен, что хочу знать. Но в следующий же момент отбрасываю в сторону бритву и аккуратно прикасаюсь к лицу. Бешено колотится сердце, готовое в любую минуту вырваться наружу. Дрожат руки. Ничего не получится. Маска падает на пол. Там ничего нет. В зеркале нет отражения. Я исчез… Чужой запах. Раздражает. Повсюду, словно наваждение, пробуждает ненужные воспоминания. Хочется кричать до хрипоты, разбудить эти стены, разбавить приторный воздух чувством страха, мурашками по коже ощущать присутствие кого-то нужного, родного. Закрываю глаза. Тьма. Остывает тело, холод дорожкой от пальцев до сердца. Кто согреет мои ледяные губы? Чужие простыни обвили меня словно паутина. Возможно, я в ловушке? Запутался, увидел все не так, как нужно. Не мои фотографии, не мои часы – все пахнет Томом. Лежу. Я мумия, жду своего часа, чтобы разбудили. Сколько же это песка уйдет, прежде кто-то рискнет приблизиться ко мне? Вечность? Вспышка? И как… как пробудить то, что хочет спать? Священный поцелуй? Избавьте. Яд не пьют. Великая сила любви? Погибнет при первой инфекции, слишком слаба, чтобы победить мрак души. Без шансов, превратится в ревность, последняя стадия – равнодушие. Осиновый кол? Пробьет оболочку, но сердце не тронет. Что разбудит? Заклинание, произнесенное родными губами? Сколько там слов? И кто их знает? Не спастись. Продолжить спать. Без мучений остаться там, где сухой дождь стирает мои слезы, а застывший ветер шепчет: «Верь». Полная безопасность, что позволяет мне быть свободным. Где я − не полуфабрикат с замороженными внутренностями и выгоревшими глазами. Там, больше нигде, я без масок, с окровавленными руками. Без чувства вины, я хотел этого. Эл должен был это увидеть, почувствовать. Исчезли грани, черное и белое… Все растворилось. Рухнули ценности. Качнулся мир, а я уверенно стоял на ногах. Без наказания. От этого опьянел. Захлебнулся властью, едва дышал, не считая глотком воздуха. Вместо крови по венам побежал ток. И его нужно было выплеснуть. Он рвался, побуждал, кричал. Всесилен. В моих руках было право быть тем, кем нельзя быть в цивилизованном мире. Во мне проснулись животные инстинкты, не испорченные религиею и табу. Я переступил черту недосягаемости. Один шаг – и я в другом мире. Собственном. Мои правила. Я игрок, я победитель. Достойный лучшего. Единственный. Однако холодный. И этот мир затягивает. Произнести «нет» − как заставить луну взойти днем. Осталась лишь одна загадка: меня спасут или я исчезну? Спасаюсь. Бреду пустым коридором. Едва слышно расталкиваю пустоту своим никчемным телом. Не дышу. Нажимаю на ручку его комнаты. Останавливаюсь, не решаюсь сделать шаг. Самонадеянный, думал, это легко. Осталось уйти, вернуться в свою паутину. Смириться… Поздно. Я уже зашел. Все по-прежнему. Белоснежное тело на черных простынях, спутанные волосы, поджатые губы – ангел. Свободная половина кровати. Ложь. Она под запретом. Так, есть ли у меня право? Первый шаг сделан. Осталось только… Три шага, совесть проиграла. Как обычно. Ложусь на самый край, но мне достаточно. Затаив дыхание, поворачиваюсь на бок. Прохладно. Легче не становится. Глухо стучит сердце, заглушая равномерное дыхание Тома. Куда бежать от боли и как за одно мгновение научиться дышать, не потерять голову от его теплой руки, что сначала едва прикоснулась к плечу, а затем уверенно легла на живот? Притворяюсь. Боюсь спугнуть. Рядом его дыхание, пьянящие губы ожогом на шее: «Спокойной ночи». А я не пожелаю того же. Все слова умерли. И воскрешать их слишком рано. Запах впитывается в каждую клетку. Не бороться, хочу прикоснуться, выпить этот дурман до последнего глотка, подчинить, слиться в единое целое, слушать его музыку сердца, как свою. Решаюсь, гора из плеч, сейчас повернусь, посмотрю в его глаза, скажу «спасибо». И Томми поймет, что теперь он самое дорогое, он − моя опора. Глоток воздуха. Вот уже… Звонит его мобильный. Я проиграл судьбе. В очередной раз она ставит меня на колени. Змеей по коже Том убирает руку, уносит с собой запах. А я привык! Негромкий голос, не могу разобрать ни единого слова. Однако чувствуется тревога. За окном брезжит рассвет, я снова один в холодной постели, считаю секунды, пока длится телефонный разговор. Слишком долго. Мучительно ждать. Тяжелеют веки, но я же хотел взглянуть в его глаза. Красные полосы на стенах, засыпаю… Его нет… Осталась лишь смятая простынь, и я проспал. 10: 17. Почему Том не разбудил меня? Мне нужно работать, отвлечься от плохих мыслей. Одежда, что и в пятницу, небритость, все догадаются, что я не ночевал дома. И правильно, я в квартире Тома, без зубной щетки, сменного костюма, бритвы. Без ключей. Это розыгрыш? Дергаю ручку – безрезультатно. Бегу в гостевую комнату, там должен где-то быть мой мобильный. Роюсь на тумбочке, под кроватью – я отрезан от цивилизации. Зачем ему это нужно? Да разве могу я предположить, что творится в его голове? Спускаюсь на кухню. Еще один сюрприз: я без завтрака. Размечтался. Глотаю холодный кофе, когда можно сварить новый. Но я хочу именно тот, что приготовил Томми. Во рту гадкий вкус – плата за глупость. Часть мозга еще спит, иначе сразу бы вспомнила, что вчера мы так и не начали поиски Эла. Может, это к лучшему, что Том не пошел у меня на поводу? Сколько бы еще ошибок было бы сделано? Не сосчитать. Но об этом лучше не думать. Его гостиная. Черный диван, кресла, огромная плазма. Чем здесь еще заняться, как не иссушить мозг просмотром рекламы? Удобней присаживаюсь на диван. У меня сегодня выходной. Экстренный выпуск новостей. «15 августа. Пропал без вести Грэг Каррингтон, известный мультимиллионер, владелец сети гостиниц Clarion. По словам жены, мистер Каррингтон поехал на деловую встречу, что так и не состоялась. Обстоятельства похищения выясняются. Ранее стало известно, что сообщение о выкупе еще не поступало. Есть основания полагать, что это дело рук серийного убийцы. Расследованием занялось ФБР. Напомним, что по данным СМИ это уже четвертая жертва, тела Дилана Янга, Ричарда Грейса и Говарда Годфри Прайса так и не были найдены. В настоящий момент…» Не смог дослушать, по спине пробежали мурашки. Похищение, смерть, не найденные тела. Разве такое возможно? И кто станет следующим? Я, Томми, обычный человек, что вышел вечером в супермаркет за бутылкой колы? И как это исчезли, не могли же они раствориться, что-то бы осталось? Полиция должна искать. Ведь так легко переложить свои недочеты на убийцу, когда на улицах стало небезопасно. Средь белого дня можно стать нищим, лишь потому, что ты перешел дорогу не тем людям. Можно стать материалом для научных экспериментов, потому что ты оказался не в том месте. Стать секс-игрушкой, потому что у тебя определенный тип внешности. Но эти убийства. Я их знаю: партнеры по бизнесу, конкуренты. Общался, кого-то ненавидел, кого-то презирал, но я никогда бы не смог предположить, что с ними приключится подобное несчастье: быть навсегда потерянным, скорбящим родственникам теряться в догадках, где нашла приют их душа. Жить в надежде, что они вернутся. И каждый день только сильнее разочаровываться. Так почему полиция не может побороть одного человека? Чем он сильнее их, раз до сих пор упивается свободой, а они кусают локти? Четыре жертвы. Общественная паника, страх. А будь это обычная проститутка или наркоман, безработный или домохозяйка? Стало бы их исчезновение настолько важным, чтобы о нем постоянно говорили, печатали в газетах, выносили на всеобщее обсуждение? Или так бы и осталось незамеченным? Ответ настолько очевиден. Даже у смерти есть своя цена: кого-то будут искать, а кто-то так и останется невидимкой.