Глава 2. Клуб
21 октября 2019 г. в 18:00
Даром времени Мартин не терял. Отчасти под влиянием сроков, отчасти — мрачного осознания, что, продолжи он бездействовать, то, вероятно, умрёт девственником, Мартин стиснул зубы, надел наименее рваную из своих рубашек и пошел в единственный гей-клуб Фиттона, который знал.
Он не считал себя умнее или быстрее окружающих (перед внутренним взором сардонически поднял бровь Дуглас, что говорило само за себя), но вот бараньего упрямства, знал Мартин, у него с избытком. Захваченный на входе в круговерть тепла и шума, Мартин протиснулся внутрь. Его толкали. Покупая алкоголь по драконовской цене, пришлось кричать, а потом ждать, цепляясь за место у барной стойки. Но он не ушёл, даже отметив, что остальные моложе и привлекательнее его, лучше одеты.
Взгромоздившись на барный стул в обнимку с бокалом, Мартин оглядел толпу. На танцполе двое едва ли закончивших школу парней вытворяли нечто, весьма отдалённо похожее на танец и весьма сильно — на любительское порно. Один из них, крашеный блондин, по запястье засунул руку в штаны другому, и бесстыдники целовались так, будто бы решили, что дышать — для слабаков. На глазах у Мартина Блондинчик отстранился, шаловливо усмехнулся своему дружку и потянул за поясные петли к двери. Толпа схлестнулась следом.
Мартин сделал ещё один маленький глоток. У него были все шансы. Не так уж и трудно всё с виду. Идёшь туда, танцуешь, сталкиваешься с кем-нибудь и уходишь с ним. Оглушительная музыка сводила шансы ляпнуть лишнего к нулю. Легонько Мартин покачал головой, пытаясь поймать ритм. Ему же не обязательно уметь танцевать, верно? Вроде, и правил никаких нет. Куда бы Мартин ни посмотрел, все просто размахивали руками, переминаясь с ноги на ногу. Он бы справился.
Но сперва, может, лучше выпить ещё разочек? Расслабиться посильнее.
Он повернулся к стойке и попытался поймать взгляд бармена. Потом помахал рукой. Когда и это не сработало, Мартин поднял пустой бокал, многозначительно потряс, и бармен наконец его заметил. Мартин с надеждой поднял брови, но тот похлопал его по плечу (Что это значило? Минутку? Вали отсюда?) и отвернулся.
Мартин вздохнул и подпёр рукой подбородок. Наверное, это и к лучшему. Чтобы сэкономить дневной продовольственный бюджет на покупку пары коктейлей, он уже пропустил обед и ужин.
— Так тебе ничего не дадут, — громко сказали за левым плечом.
Поражённый, Мартин обернулся. Рядом стоял мужчина и широко улыбался. Волосы его пушились каштановым ёжиком, а глаза имели тёмный цвет, который в мерцании клубных огней Мартин не смог определить с точностью. Джинсы на незнакомце сидели в обтяжку, хлопковая футболка облепляла широкие плечи. Подбородок загрубел щетиной, а улыбка открывала щербинку между передними зубами, уютную в своём несовершенстве.
— Э-э-э… — произнёс Мартин. — Э, что?
— Коктейль, — ответил мужчина. — Так тебе его не дадут. Особенно, если ты не дал хорошенько на чай в первый раз.
— Ой. Я, ах…
— Давай покажу, как надо. — Он перегнулся через стойку, уперевшись локтем Мартину в бок.
— Эй, Бобби! Ещё по одной нам!
Бармен улыбнулся, и, не успел Мартин оглянуться, перед ними появилось по коктейлю. Мартин недоверчиво смерил бокал взглядом. Внутри плескалось нечто, выглядевшее в неоновом свете розоватым и пахнувшее так мощно, что на вдохе глаза заслезились.
— Вот, приятель, — сказал мужчина, поднимая бокал.
— Спасибо, — ответил Мартин. — Эм, давай я... — Он пошарил в поисках кошелька.
— Да не парься, я тут завсегдатай, — мужчина наклонился ближе и ободряюще кивнул: — Ну, пей залпом. Фишка в том, чтобы проглотить одним махом. Так ты не почувствуешь вкуса.
Хитрый взгляд придал словам двусмысленности, и Мартин нервно хихикнул.
Поднявши коктейль, он задержал дыхание и, следуя примеру нового друга, выпил до дна одним длинным глотком. Поставив бокал, Мартин охнул и закашлялся, а мужчина засмеялся и похлопал его по спине.
— Молодец! — сказал он. — Это местный фирменный напиток. Бобби зовёт его минетом в переулке. Что скажешь?
Мартин почувствовал волну тепла, прокатившуюся от груди до кончиков ушей, хоть и не был до конца уверен, что именно тому виной — напиток или разговор.
— Супер, — сипло пролепетал он.
Мужчина вновь рассмеялся:
— Я Сэм, кстати.
— О, привет, — сказал Мартин и вздрогнул: ответ прозвучал по-дурацки, особенно потому, что приходилось перекрикивать музыку. — Я Мартин.
Сэм пожал ему руку.
— Ещё по одной, Мартин?
Тот замялся; Сэм воспринял это как «да». На барной стойке возникла ещё пара фирменных розовых напитков. Сэм хлопнул Мартина по спине и выжидающе поднял бровь. Тот собрал волю в кулак. Он стиснул свободную руку так, что ногти впились в кожу, и, когда сделал глоток, боль отвлекла его от жжения. Алкогольный удар по пустому желудку оказался силён.
— Ну и, э, чем занимаешься? — поинтересовался Мартин.
— Я слесарь, — ответил Сэм.
— О, — откликнулся Мартин. — Мой отец был электриком.
Сэм бросил на него вопросительный взгляд.
— Я просто имею в виду... слесарь, электрик — это вроде как связано, — добавил Мартин. Губы онемели, и он задумался, не проглатывает ли звуки.
— Ага, — сказал Сэм, вряд ли соглашаясь. — Ты, получается, продолжаешь династию?
Мартин приосанился:
— Я пилот.
— Да? Типа как в армии?
— Нет, э-э-э... пилот гражданской авиации. Коммерческие рейсы. Небольшая чартерная компания, на самом деле. Я — Капитан. — И тут Мартин прикусил язык: в глазах Сэма уже появилось знакомое выражение полного безразличия.
— Звучит здорово, — сказал Сэм.
Мартин кивнул и замолчал. Желудок медленно накренился и крутанул бочку; пришлось плотно сжать губы. Потом бросило в жар и в холод. Пот заскользил по спине, собрался в бусины на верхней губе.
— Потанцуем? — спросил Сэм.
— Эм... — Мартин с трудом сглотнул. — Угу, э… минутку.
Он маякнул Сэму дрожащей улыбкой и бросился к туалету.
Как только за Мартином закрылась дверь, приглушив музыку, воздух посвежел. Холодные флуоресцентные блики и относительная тишина успокаивали. Мартин постоял у раковины, брызгая в лицо водой. Отражение нагнетало уныние. Распахнутые настежь глаза осоловели, на мертвенно бледных щеках пылал пятнами чахоточный румянец. Резко выделялись веснушки, таращась из самой глубины лица в поисках выхода.
— Что я здесь делаю? — проворчал Мартин под нос.
Он глубоко вздохнул, расправил плечи и повернулся к двери. Он собирался потанцевать с Сэмом, который казался достаточно хорошим парнем, и собирался довести дело до конца. Слабаком Мартин Крифф не был.
Отчасти он ожидал, что к моменту его возвращения Сэм уйдёт, но тот по-прежнему сидел в баре и, завидев Мартина, помахал. Перед ним образовалась очередная пара бокалов.
— Ещё по разочку, — сказал Сэм. — А потом потанцуем.
Было бы грубо отказываться, если он уже купил коктейль, верно? Сто процентов. Мартин справится ещё с одним бокалом.
Они проглотили содержимое (в этот раз Мартину пришлось полегче: от новых доз жжение притупилось), Сэм взял его под руку и вытащил на танцпол. Пришлось потолкаться. Чей-то локоть ткнул Мартина под ребра, кто-то наступил ему на ногу, но всё вокруг казалось далеким и неважным. Руки Сэма согревали талию. Прикосновение пронзило Мартина, словно кожи коснулся оголённый провод.
Толпа схлестнулась, прижав их друг к другу, и Сэм подтянул бедра Мартина ещё ближе. Подбородок коснулся плеча, а челюсть потёрлась о щёку, возбуждая покалыванием щетины. Осмелев, Мартин обнял Сэма за плечи и на одно чуть затянувшееся мгновение закрыл глаза. Находиться настолько близко сознательно да ещё и с такими очевидными намерениями — это сводило с ума и ужасало одновременно. Пульсирующий бит музыки пронзил голову, заставив её закружиться; всё вокруг мерцало разноцветными огнями. А может, дело было в коктейлях. Мартин споткнулся и упал бы, но руки Сэма надёжно удерживали его в вертикальном положении.
— Расслабься, — сказал Сэм в самое ухо. Шею окатило тёплым дыханием, и Мартин вздрогнул.
— Прости, — пробормотал Мартин. — Танцы… не совсем… — Слова не хотели складываться в предложение.
— Хочешь уйти? — спросил Сэм.
Мартин кивнул. Он сосредоточенно переставлял ноги, позволив Сэму вести. Ладони на талии отбуксировали Мартина мимо барной стойки (дьявольские розовые напитки их, к счастью, не поджидали), через входную дверь. После жары ночного клуба холодный воздух шокировал. Пот вмиг замёрз, и спина покрылась гусиной кожей. Мартин так и стоял бы, покачиваясь, но Сэм потянул его дальше.
— Ты живёшь где-то рядом? — спросил он.
Мартин взглянул из-под полуопущенных ресниц:
— Не… очень. Зачем тебе?
Сэм посмотрел на него:
— А сам как думаешь?
Мартин не ответил. В мозгу глухо пульсировал бит, хотя, возможно, это его собственное сердце билось так, будто норовило вырваться из груди. Дыхание казалось слишком громким.
— Слушай, я живу с соседями, мы правда не можем пойти ко мне. — Сэм сжал губы нетерпеливой линией. — Тогда пошли сюда.
Они двинулись по тротуару, огибая здание. Мартин оперся плечом о стену, радуясь прохладе полнотелого кирпича. Всё остальное, как ему казалось, покачивалось. Мартин медленно-медленно моргнул, а когда открыл глаза, они уже были в переулке. Сэм прижал его к стене.
— У тебя хороший рот, — пробормотал Сэм на расстоянии дюйма. От духа фирменного напитка Бобби перехватило дыхание, и Мартин поморщил нос. — Через весь клуб видел. И, держу пари, ты хорошо с ним управляешься. С виду ласковый.
— Я и не знал, — откликнулся Мартин. — Что ты де… — Но что делал Сэм, было очевидно. Поддев одной рукой пряжку собственного ремня и обернув другую вокруг шеи Мартина, Сэм потянул на себя, и, прежде чем до Мартина дошло, что происходит, они поцеловались. Его глаза распахнулись, он отметил жар и давление. И путанно подумал о логичном продолжении. Оно же будет?
— Давай, — подначивал Сэм, лизнув Мартина в губы. И Мартин сдался. Давление, скользкое и мокрое, возросло, но он почувствовал лишь оцепенение и головокружение. Дрожь сексуального возбуждения улетучилась, и, словно издалека, Мартин почувствовал глупую благодарность в адрес поддерживавшей его сзади стены.
Потом в ход пошла рука, сжавшая его между ног, и кожа очнулась. Огонь помчался снизу живота, рвясь на свободу. Сэм снова поцеловал его, потер сквозь штаны, и Мартин подумал: «Вот оно. Прямо сейчас».
— Сэм, — сказал он. — Подожди, но…
— Да, — прошептал Сэм, продолжая тереть и гладить Мартина через два слоя ткани на грани боли. — Да, продолжай.
«Я же не знаю его фамилии, — подумал Мартин. — Я собираюсь потерять девственность cо слесарем Сэмом в переулке, но не знаю даже его фамилии».
— Ты хорошо пахнешь, — бормотал Сэм, и слова сбивались в кучу в хмельном угаре.
Наполовину отвердевший, член Мартина начал опадать. Стена морозила и покалывала спину, переулок вонял мусором, слева ездили автомобили, кто-нибудь мог пройти мимо, и: «Я не могу, не могу, пожалуйста, не так, я не могу…»
— Я не могу, — сказал Мартин и с силой пихнул Сэма в грудь. Тот отшатнулся. Сперва его лицо выразило недоумение, затем гнев.
— Чего? Почему нет?
— Прости, — отозвался Мартин. — Я не могу.
— Зачем тогда шёл со мной сюда?
Мартин покачал головой:
— Мне жаль.
Сэм всплеснул руками:
— Ладно. Пофиг, — развернулся и пошёл к выходу из переулка.
— Мне жаль, — повторил Мартин громче.
Сэм пренебрежительно махнул рукой и скрылся за углом.
Некоторое время Мартин пытался отдышаться, прислонившись к стене. Желудок ёкнул и затрепыхался, но Мартин усмирил позыв и поскрёб пальцами лицо. Всё было нормально. Провал. Он умел справляться с провалами. Он был экспертом по провалам.
Идя домой, Мартин балансировал между разочарованием и облегчением. А когда дошёл, облегчение перевесило.