De l'Etoile a la Concorde

      – И ты, Брут? – Бен подходит к биокровати Майкла. В его руках небольшой сверток. – Заболеет ещё процентов пять здешнего населения – придется объявлять карантин на неделю. Ничего себе перспектива, да?       – Поэтому ты решил пройтись по всем больным и лично их отругать? – Майкл разговаривает хриплым шепотом, но при этом улыбается.       – Чтобы наверняка свалиться самому? Меня к тебе-то пустили, только по самые уши накачав профилактическими гипо. Я вряд ли соглашусь на такое еще раз.       – Как мило. Чувствую себя особенным, – Майкл пробует смеяться, но в итоге кашляет в уголок своего толстого серого шарфа. – Фу. Любой грипп – та еще радость, но вегианские штаммы я почему-то особенно не люблю.       – Поправляйся, – голос Бена теплый, глубокий. – А это тебе немного поможет. На.       Майкл разворачивает сверток с таким видом, будто ему сказали, со Новый год уже завтра. "Это что, подарок? Мне?"       – Какая прелесть, – он выкладывает линию на одеяле: лайм, лимон, апельсин, мандарин, грейпфрут. – Как какой-то очень продвинутый светофор... Нет, я не заговариваюсь – просто ты же наверняка в лепешку расшибся, чтобы их достать.       – И я даже пытался бы не для любого.       – Сиделка из тебя что надо, – Майкл снова кашляет, ну или просто смеется. – Как думаешь, с твоими прививками можно присесть рядом и помочь мне их чистить?       – И не только помочь. И не только присесть, – их шутки, как повелось, понятны только им двоим.       – "Не перед клингонами". Но мысль хороша.