Imagine. Compilation

— То есть, «нам нужно расстаться»? — взгляд твоего парня (бывшего парня) буквально пригвождал к месту. — Всё было отлично, что не так? Всё было замечательно. Твои подруги, что ещё три года назад кидали на тебя жалостливые взгляды и предлагали забить на бесперспективного наркомана, тянущего деньги с тебя и своих родителей, сейчас с завистью рассматривали фотографии с туров по Европе и Америке и вздыхали о том, что тебе жутко повезло. Да, возможно, повезло. Вот только… Ты покачала головой. — Прости, но… — Саша прищурился и не дал закончить. — «Дело не во мне», так ты хотела закончить? Т/И! Ты… ты была рядом тогда. Я понял бы, если бы ты ушла в то время, — он запустил руку в волосы, взглянул на тебя откровенно непонимающе. — Правда, понял бы. Но… сейчас? Тебе было тяжело видеть свою боль, отражающуюся на его лице. Ещё тяжелее делать вид, что с тобой всё хорошо. Потому что было как угодно, но не хорошо. Ты прикусила губу, борясь с желанием расплакаться, и покачала головой. — Прости. Он вздохнул тяжело, зажмурился, сжал пальцами переносицу. — Т/И… давай не будем торопиться. Вечером мы едем в тур… я съезжу один, — он окинул взглядом комнату, в очередной раз убеждаясь в том, что твои вещи всё ещё лежат на своих местах. — А когда вернусь — мы поговорим. Хорошо? Он заглянул в твои глаза, осторожно отвёл от лица выкрашенную в зелёный прядку. — Как скажешь, — ты сдержала в себе желание плюнуть на всё и прижаться к его груди, расплакаться от обиды и ненависти к себе самой. — Но я… вряд ли изменю решение. Он вздохнул и убрал руку. Подхватил сумку, закинул на плечо. — Тогда… до скорого? — как-то неуверенно предположил он, подходя к двери. — Прощай, — сглотнула ты. Хлопнула дверь. Ты тихонько подобралась к самой двери и замерла, вслушиваясь в происходящее на лестничной клетке. В его тяжёлое дыхание. В тихое «ч-ч-чёрт!». В звук удара кулака о стену. Он ушёл только через пять минут, словно только тогда убедился, что всё это не шутка, не розыгрыш, что всё взаправду. И только тогда ты позволила себе тихонько заплакать. — Ты в него не верила, — мягкий голосок той, что сторожила перекрёсток, разлился по коридору. Рядом опустилась тонкая женская фигурка. Гостья окинула свою жертву довольным алым взглядом, усмехнулась широко. — И вот результат. Тогда, три года назад, ты и вправду не была готова поверить, что Саша выберется из той ямы, в которую как-то незаметно ухнул. Ты перепробовала всё, что только можно было и всё, что нельзя. Таскала его по курсам поддержки (с которых он сбегал), за ручку тащила к докторам — где он пользовался правом врачебной тайны, чтобы оставить тебя в коридоре, и упорно молчал о своей проблеме на приёме… На перекрёсток тебя отправила давняя знакомая. Ты, на самом деле, почти не верила в успех предприятия, но Она явилась, пообещала помочь, подтолкнуть твоего парня к тому, чтобы выбраться, выкарабкаться из всего этого… ужаса. А на следующее утро ты узнала, что он едва не умер от передозировки. — Я обещала помочь, и я помогла, — усмехалась Она. И оказалась права. Саша начал сам ходить по докторам, завязал с наркотиками, вернулась вера в себя и желание творить. Прошло три года. Александр Шиколай — популярный дэткорщик, собирающий огромные концертные залы по всей Европе и Америке. А ты пожинаешь плоды своей не-веры в него, вкладывая руку и душу в протянутую ладонь демоницы с перекрёстка.