Разорванные нити

Бан Чан оглядывает бар. Всё та же барная стойка, те же столы, белое пианино. Народу сейчас нет. Как нет и пианиста. Бармен, что-то тихо напевая, расставляет стаканы. Громко работает телевизор. Подходит к пианино, открывает крышку. Сколько же лет он уже не играл. Боится, что пальцы забыли всё, чему его учили. Даже смешно. Начинает играть. Поразительно. Мелодия льётся, приобретает форму, будто раскалённое железо в руках мастера. Его пальцы ловко перебирают клавиши, скользят, нигде не останавливаясь и не задерживаясь. Бан Чан останавливается. Чего-то не хватает. Он не знал. У Феликса было то, чего всю жизнь не доставало ему. Его музыка отличалась от всего, что он слышал. «Из-за сильного снегопада рекомендуем всем водителям ездить осторожнее» —Вот что с погодой... — ворчит бармен. —Неделю назад дожди шли, а сейчас уже снег... —Ничего не поделаешь, такая погода мне даже нравится. —Ага, такая же переменчивая, как твоё настроение... о .... смотри-ка... Бан Чан поднимает голову на экран телевизора. Авария. «Сегодня утром около 5 часов, легковой автомобиль столкнулся с грузовиком, водитель которого не справился с управлением и вылетел на встречную полосу. Водитель грузовика отделался лишь несильными ушибами, водитель легкового автомобиля с пассажиром доставлены в центральную больницу в тяжёлом состоянии...» Бан Чан почувствовал, как дыхание застряло где-то на выдохе. Он, не отрываясь, смотрел на фото аварии. Он знал эту машину, запомнил этот номер... теперь от неё осталась лишь смятая коробка. Бан знал, кто был за рулём, а кто пассажиром... Феликс...