* * *
Сигаретный дым, выпускаемый покусанными губами, заполняет пространство спальни, клубами стремясь к потолку. Адам лежит на спине на большой кровати и смотрит в потолок безразличным взглядом. Пальцы, в которых покоится сигарета, чуть подрагивают, каждый раз приближаясь к сухим губам. Мужчина блаженно прикрывает глаза, позволяя дыму снова медленно заполнять свои легкие. Еще утром, узнав о доле своей тяжкой, Гонтье думал, что больше никогда и не прикоснется к сигаретам. Но сейчас совершить задуманное было слишком тяжело. А сигареты были единственным, что все еще приносило брюнету удовольствие. Заполняя свои, не без того уже прокуренные легкие, новой порцией терпкого дыма, Адам чувствовал. Именно чувствовал, а не просто существовал. Ощущал жизнь в каждой клеточке своего мертвого тела. Иронично, не правда ли? Именно поэтому хотелось курить не прекращая. Ибо чувствовать ему осталось недолго.* * *
Вещей у Адама было не так много. Средних размеров рюкзак стоял на тумбе у кровати, ожидая дальнейших действий. В нем покоились несколько футболок, документы, ключи от личной машины Адама, несколько средств личной гигиены и три бутылки самого дорогого виски в доме. Мужчина ходил по дому, окидывая каждый предмет задумчивым взглядом, будто бы пытаясь понять, что ему еще может понадобиться. Проходя мимо подоконника в спальне, брюнет замер. На нем стояло несколько фоторамок. На первом фото был Адам, в летних плавках и солнечных очках. Рядом, на песке, сидела Наоми, смеясь и пытаясь увернуться от камеры. Мужчина улыбнулся, проведя пальцем по шершавой поверхности фотографии. «Тогда мы были такими счастливыми… Где это все сейчас?» Второе фото было с их свадьбы. Адам, в черном костюме и спортивных кедах, и Наоми, в красивом белом платье и бургером в руках. «Брэд умудрился заснять нас в тот момент, когда Наоми, от волнения, уплетала уже второй бургер из мака. Сам же я тогда даже смотреть на еду не мог. Странно, но Уолст весь тот день был каким-то отстраненным. Возился с камерой, будто бы избегая меня. Хмм… " Последнее фото было самым свежим. Сделанным буквально пару месяцев назад. Это был первый концерт на поддержку альбома Life Starts Now. Парни, взмокшие и уставшие, стояли на сцене перед тысячами фанов. Кто-то из организаторов успел заснять момент, когда Брэд обнимал Адама сзади, чуть ли не залезая ему на спину; Барри бережно поглаживал свою бороду, а Нил целился палочками в голову Уолсту старшему. Воспоминания об этом дне заставили сердце болезненно сжаться. Гонтье стиснул зубы. Хотелось закурить, но сигарет было уже не так много. А ведь у него осталось еще пара дней… Простояв еще пару минут, невидящим взглядом прожигая памятные предметы, Адам взял в руки две рамки и вытащил с них фотографии. Через пару минут они лежали в рюкзаке. Рамка с фотографией со свадьбы так и осталась стоять на подоконнике.* * *
Через полчаса все было готово. Рюкзак стоял у порога. Записка висела на холодильнике. «Ей так будет лучше. Лучше и проще. Если я молча уйду, Наоми и не узнает, что я смертельно болен. Не будет переживаний, слез, истерик наконец. Ей не придется делать вид, что она все еще горячо любит меня и переживает. Надеюсь, что Наоми разозлится на меня, и после моего… ухода не будет скорбить так сильно. Возможно, все будет выглядеть, как несчастный случай. С кем не бывает? Я знаю, что она уже не любит меня. По крайней мере не так, как любила раньше. Это чувствуется буквально в каждом ее действии. Да, Наоми приносит мне кофе по утрам (в те редкие случаи, когда бывает дома), иногда покупает мой любимый шоколадный торт (понятное дело, на готовку у нее времени нет) и продолжает незаметно (я позволяю ей так думать) выкидывать мои сигареты. Но все это дело привычки и… привязанности что-ли. Делать потому, что так надо, а не потому, что хочешь. Работа для Наоми на первом месте. И мы оба это прекрасно знаем. Последние годы наши отношения больше похожи на дружеские, с редким, но хорошим сексом. У нее своя жизнь, а у меня своя. Девушку это устраивает. А меня… Разве это имеет значение? Зато так будет проще. Наоми хоть не останется сама после… после моей смерти. Но все же никто не отменял того, что мне очень тяжело это признавать. Без меня всем будет проще.» Текст записки мужчина почти что не обдумывал. Размашистым почерком было выведено несколько строк: Прости меня. Я вынужден уйти. Нет, у меня не появился никто другой. Я все еще люблю тебя. Но так будет проще. Я уверен, что глубоко в душе ты тоже думала об этом. Но не решалась. А вот я решился. Тебя ждут новые высоты и новые люди. А я только держу тебя на месте, связывая крылья. Твоя жизнь идет только вверх, а моя… впрочем, не важно. Вскоре ты поймешь, почему я так сделал. Еще раз прости меня. Люблю, Адам… Адам думал, что уйти будет проще. Но стоило переступить порог родного дома, как предательские слезы потекли из глаз. Ком, стоявший в горле все это время, стал до тошноты ощутимым. Упав на колени прямо возле порога, брюнет закашлялся. Спустя пару секунд белый снег окрасился бордовыми каплями крови. Мужчине хотелось кричать, срывая голос, бежать так далеко, как только может, рыдать, рвать на себе волосы — лишь бы делать хоть что-то. Лишь бы это все закончилось, оказалось страшным сном, злой шуткой, исчезло, забылось навсегда но… Но Гонтье лишь оставался на месте, сжимая в кулаках холодный снег. Воздуха не хватало. Задыхаясь, брюнет упал вперед, приземлившись лицом в белые хлопья. Холод не чувствовался. Либо же слезы были слишком горячими. Вставать не хотелось. Да и сил не было. В голове Адама был лишь один вопрос: «Почему? Почему это происходит со мной? Почему я? За что?..» Ведь он так сильно любил жизнь. И просто хотел быть счастливым.