Вечер в баре.
24 февраля 2024 г. в 21:09
Примечания:
Работа была написана в тви на 14 февраля. По сравнению с вариантом из треда, слегка расширена описаниями.
— Сегодня у нас… пусто, — вздыхает Томура, сидя на высоком барном стуле и болтая голыми ногами в воздухе. На нем только растянутая кофта и боксеры, штаны остались валяться где-то в комнате. Слишком быстро Даби вытащил его из кровати.
Вообще-то, он собирался скипнуть этот день, чтобы не слишком погружаться в экзистенциальные проблемы. Но Даби, который, невзирая на свою общую флегматичность, хаосом ворвался в его комнату и потащил сначала пить украденный, а потом…
Что они, вообще, черт возьми, делают? Открываю салон красоты «Лига злодеев»? Пирсинг, экстремальные окрашивания, шрамирование, не_случайная ампутация конечностей.
Из груди Шигараки вырывается нервный смешок.
Пора бросать пить.
И говорить Даби, что у него отросли белые корни волос. Кажется, он делает это всеобщей проблемой.
— Праздник же, — вздыхает Даби, роясь в брошенной на пол коробке, которую он вытащил откуда-то из подсобки. — Ацухиро пошел тусить, Твайс — пугать влюбленных, а Тога — искать любовь всей своей жизни.
Прааааздник. Тошнит.
— Гадость.
Томура показывает язык, и Даби, косо глянув на него, усмехается и качает головой.
Наконец найдя среди барахла большие ножницы, он поднимается и кидает их на барную стойку. Резко провернув Шигараки на стуле, он поворачивает его к себе спиной. Томура слабо смеется, крепче держась за сидение, чтобы не слететь от резких движений.
— Чего желаете? — хмыкает Даби, щелкая дважды ножницами.
— Видеть мир перед собой, — фыркает Томура и сдувает отросшую челку с глаз. Почему он вообще на это согласился? Из-за дурацкого нытья Даби, что волосы мешают целоваться? Угх.
— Под линеечку? — учтиво спрашивает Даби.
— Попробуй только, — пихает его локтем в живот Шигараки.
— Думаю, тебе подойдет стрижка под горшок.
— Я тебе эти ножницы знаешь, куда засуну?
— Только надеюсь, что в уже существующее отверстие в моем теле.
— Ты отвратителен.
Даби хрипло смеется и, накрутив на палец светлую прядь, отрезает кончик.
Томура смиренно ждет, прислушиваясь к убаюкивающим щелчкам ножниц. От теплых пальцев, перебирающих пряди жестких волос, мурашки по коже. Глаза предательски слипаются. Не должно ему быть так хорошо и безопасно, пока Даби копается в его волосах. Тем более пирокинетик весьма… своенравен. Было бы хорошо контролировать процесс.
— Ты стрижешь меня слишком хаотично, — вздыхает Шигараки, когда какая-то слишком длинная прядь, откинутая в сторону Даби, падает на нос.
— Зато не горшок.
— Курогири делает это по-другому.
— Его здесь нет.
— Он хотя бы расчесывает мне волосы и старается сделать это ровно, а не по наитию, как ты. Он вернется и упадет в обморок, увидев, что ты со мной наделал.
— Это называется вульфкат, — максимально знающим тоном выдает Даби, не отвлекаясь от хаотичных движений ножниц. Томура медленно моргает, а после, нахмурившись, переспрашивает:
— Вульф… что?
— Стрижка такая. Будешь стильным.
— Я, конечно, не эксперт, но разве это не переводится как «порванный волком»? Звучит не очень стильно-то, откровенно говоря. Кто этот волк, который меня порвал?
— Ауф, получается.
Томура прикрывает глаза на секунду, но не выдержав, заливается смехом, закрывая лицо руками и низко опускаясь.
Даби отпускает прядь его волос, чтобы не дернуть нечаянно до боли, и ждет, пока его парень успокоится.
Томура медленно выдыхает и выпрямляется, упираясь затылком Даби в грудь. Тот скептически заламывает бровь, но под пристальным рубиновым взглядом сдается и, наклонившись, целует Томуру в шрам на лбу.
Шигараки по-кошачьи щурится, но не сопротивляется и не отстраняется. Сегодня он на удивление спокоен. Пользуясь случаем, Даби подрезает пряди челки. Стараясь, чтобы мусор не попал в глаза, мягко смахивает его с лица Томуры подушечками пальцев, ненавязчиво поглаживая шрамики и трещины.
— Стилист из тебя, конечно… так себе, — хмыкает Шигараки, разглядывая сосредоточенное лицо Даби снизу вверх.
— Ой ли? — насмешливо отзывается тот. — Сейчас закончим с тобой, и я посмотрю, какой из тебя стилист.
— Только сам мешай свою дурацкую жижу. Она жутко воняет.
— Уже, не волнуйся.
Даби возится с волосами Томуры еще пару минут, а потом взъерошивает их, вытряхивая мусор. Невзирая на то, что Шигараки явно не особо заботится о себе и своем внешнем виде, его волосы на удивление мягкие и пушистые. Хочется зарыться в них не только пальцами, но и носом. Но вместо этого, помедлив, Даби только оставляет слабый поцелуй на светлой макушке, и разворачивает Шигараки на стуле лицом к себе.
— Ну что, теперь видишь меня? — хмыкает он, достав сигарету.
Томура подается вперед и щурится, словно присматриваясь, а потом абсолютно невозмутимо выдает:
— Теперь да, к сожалению.
Даби отвлекается от плохо работающей зажигалки. Выдерживает на Шигараки долгий взгляд, а потом резко вытягивает вперед руку и щелкает его по носу.
— Ай!
— Какой же ты гремлин. Я к тебе со всей душой, а ты…
— Знал, что выбирал, не ной.
Противопоставить этому нечего. Действительно знал.
Протянув Томуре мисочку с разведенной краской и кисточку, Даби садится на пол, устраиваясь между голых коленей Шигараки, и выпускает из носа дым, стряхивая пепел прямо на пол.
Томура перемешивает жижу, морщась от запаха. Ему тоже как-то стукнуло в голову поэкспериментировать с имиджем, хоть по итогу синий краситель, который притащил Курогири, и лег грязно-голубым на седые волосы. Но он хотя бы не пахнул так отвратительно. А Даби свою черную краску явно берет по акции и не задумывается о качестве. Поэтому и волосы у него ломкие и жесткие, торчат во все стороны.
— Возьми ножницы, — просит Даби и, не удержавшись, прижимается губами к острой, разбитой где-то на миссии коленке. — Мне надо еще этот дурацкий маллет отстричь.
— Прекрати пугать меня незнакомыми словами сегодня, -ворчит Томура, но все-таки берет ножницы со стойки. — Мал… что?
— Не желаю слышать претензии о незнакомых словах от человека, который называет меня своим… «саб-дамагером»? Это что вообще?
— Ну смотри, дамагер — это игрок в пати, который наносит основной урон, а саб-дамагер…
— Умоляю, избавить меня этой задротской лекции. Иначе я сейчас начну рассказывать про чикано и блэкворк.
— Ладно, один-один, только заткнись. Что стричь?
— Волосы на затылке отросшие. Остальное я сам потом по мере необходимости.
— Можно сразу все машинкой. У Курогири где-то должна быть.
— Скинхеда решил из меня сделать? Спасибо. Мне ближе по духу панк.
— Тогда ирокез, получается.
— Валяй.
Томура смешливо фыркает, но все-таки останавливает свой выбор на ножницах. Кончики волос Даби обламываются прямо в пальцах от вечных покрасок дешевым красками. Но для него это казалось лучше и проще, чем позволить другим увидеть его настоящий цвет волос. Шигараки старательно обрезает волосы на затылке до белого цвета. Теперь можно увидеть, как шрам на шее плавно перетекает в здоровую кожу, рисуя неровный контур роста.
Закончив со стрижкой, Томура с силой сдувает мусор и смахивает его с плеч Даби. Короткий ежик на затылке очень приятно гладить пальцами. И Даби даже не сопротивляется, будто его вообще не волнует их смертоносность.
Томура разбирает его волосы прядь за прядью, замазывая черным белоснежные отросшие корни. Пальцы пачкаются в краске, а от запаха чешется нос.
Даби упирается локтем Шигараки в бедро и флегматично курит, иногда поглаживая на тонкой лодыжке ожог, оставленный Томуре в бессмысленной драке. В баре действительно непривычно тихо. Даже со стороны улицы не слышно никаких шумов. Можно вообразить, что в мире не осталось никого, кроме них. Эта мысль удивительным образом успокаивает. Как будто не надо больше сражаться за жизнь, а можно просто целую вечность пить, целоваться и заниматься всякой ерундой вроде покраски и стрижки волос друг другу.
Первая сигарета истлевает до фильтра. Потом вторая. Третья.
— Почему ты прячешь свой настоящий цвет волос? — тихо спрашивает Томура, подбирая пальцем стекающую по обожженной шее каплю краски.
— Седина мне не к лицу, — флегматично отзывается Даби, прижимая уголек сигареты к запястью и кидая ее в уже валяющимся рядом бычкам.
— Попизди мне тут про седину, — фыркает Шигараки, легонько ударяя своего смеющегося парня кисточкой по макушке.
— Тогдааа… я в розыске и скрываю таким образом свою личность.
— Оба факта вроде как звучат как правда, а вроде и хочется сказать, что с твоим лицом покраска волос тебе вряд ли поможет.
— Пошел ты. Тогда просто считай, что это тоже мои панковские замашки.
— Хм, принято, — улыбается Томура.
— Славно.
Краска срывается с кисточки, плюхаясь на белую ткань на плече Даби и растекается некрасивым пятном.
— Упс.
— Ну класс, — беззлобно вздыхает Даби, слегка повернувшись. — Еще и футболку мне испортил.
— Ты меня знаешь. Я плохо обращаюсь со своими руками, если речь не об убийствах. Надо было ее снять заранее, чтобы не заляпать…
— Ой, ну конечно, — тут же непристойно скалится Даби. — Кто о чем, а Шигараки о том, что мне надо раздеться для него.
— Заткнись, — тихо ворчит Томура и нарочно ляпает краску на перештопанное скобами самодовольное лицо. Пусть отвлечется, чтобы не увидеть, как покраснели бледные щеки.
Даби кривится, вытирая краску с лица, а после пальцы — о пол.
Закончив, Томура отставляет пустую мисочку из-под краски и нагло закидывает со спины на плечо Даби ногу. Тот тут же целует внутреннюю сторону бедра, по бесконечным шрамам, и пачкает колено Шигараки в краске с головы.
Томура слегка ерзает на месте. Слишком откровенно.
Словно уловив его дискомфорт, Даби оставляет последний невесомый поцелуй на ожоге на лодыжке и снова берется за сигареты.
Вновь повисает молчание, но теперь в нем искрится какая-то недосказанность.
— Если все ушли тусить, почему мы не празднуем День Святого Валентина? — наконец тихо спрашивает Томура, вновь пальцами подбирая стекающую по шее Даби черную жидкость. — В конце концов, разве мы не подходим для этого больше остальных в Лиге?
— Ой? И как ты хочешь праздновать? — саркастично отзывается Даби, запрокинув слегка голову. — Наварить шоколада и подарить друг другу плюшевые жопы?
— Да хоть бы и так. Разве это плохо?
— Не плохо. Просто… не наше.
— Не твое…
Даби неопределенно мычит, подняв взгляд к потолку и выпустив через нос дым. Прижавшись щекой к бедру Томуры, он лениво протягивает:
— Не волнуйся. К утру Тога притащит тонну шоколада и кучу плюшевых сердцем. И даже парочку настоящих, думаю. Отожмешь у нее.
— Ага, — тоскливо отзывается Томура, болтая ногой на плече Даби.
Собственная ущербность, всегда обостряющаяся на праздники, подкатывает к горлу очередным приступом тошноты.
Вот, это оно. Причина, по которой он предпочел бы проспать весь день. Потому что пока он в себе, это рано или поздно всплывет в сознании и отравит существование.
Даби вздыхает, морщась. Такие усложнения ему определенно не нравятся. Он-то планировал провести вечер в тишине и спокойствии.
Но голос Шигараки звучит так по-детски обиженным. И оживленность его сошла на нет под давлением тоски.
И пусть это раздражает, но все равно вызывает еще какую-то смутную горечь, с которой тяжело мириться.
Надо срочно с этим что-то сделать.
— Хочешь, можем романтический фильм какой-нибудь дурацкий глянуть? Но не обещаю, что тебе понравится. Меня обычно начинает подташнивать после первых пятнадцати минут.
— Не хочу.
— Тогда… смою через полчаса краску и, если ототру хлебало от твоего вандализма, можем выйти на прогулку. Тоже попугаем влюбленных и наворуем шоколада.
— Курогири запретил выходить за пределы бара. Среди всех лиговцев мы самые узнаваемые.
— Сказал человек-туман. Неужели мы узнаваемей ящерицы? Его здесь нет. Хотя он такой хикка, что наверняка сидит дома в гордом одиночестве со своими компьютерными вайфу. Хм… Можем еще больше напиться. Отпустит.
— Не хочу.
— Ну, тогда потрахаться.
— Тоже не хочу.
— А что хочешь?
— Не знаю.
— Ага, видимо, выебать мне мозги.
— Пошел ты. Мне просто грустно.
— Я слышу. Но не представляю, что я могу с этим сделать.
Томура открывает рот, но тут же закрывает его обратно, плотно стискивая зубы. Меньше всего ему хочется сейчас ругаться с единственным человеком, который остался рядом в этот дурацкий день.
Даби недовольно щурится, но в итоге закатывает глаза и отворачивается. Хрен разберешь этого Шигараки. То он шипит на каждое прикосновение и проявление нежности, а то, глядите-ка, расстроился, что ему не устроили романтическую атмосферу на День Святого Валентина.
Безумие какое-то.
Но продолжать конфликт тоже не хочется, и напряжение, ничем не подпитываемое, спадает.
Еще и краска с волос предательски капает на кончик носа. Даби нечленораздельно ворчит, в очередной раз вытирая лицо, а Томура слабо улыбается, наблюдая за ним.
Подумав, он тихо говорит:
— Может быть, я хотел бы просто… что-нибудь символическое? Чтобы я не чувствовал себя выброшенным на обочину жизни, ведь даже Курогири в этот день куда-то свалил. Вряд ли на свидание, но все же. И прекрати, пожалуйста, тушить о себя окурки. Это, знаешь ли, беспокоит.
Даби слегка дергает бровями, но на сей раз вдавливает сигарету в пол. А потом, фыркнув, улыбается. Кивнув, он соглашается:
— Символическое — это я могу.
Неуклюже поднявшись на ноги, Даби поворачивается к Томуре. Голубые глаза хитро горят. Протянув руку, он нарочито торжественно произносит:
— Шигараки Томура, согласен ли ты в этот чудесный, абсолютно не переоцененный и совершенно точно не созданный маркетологами…
— Ты увлекся.
— А, да, пардон. В общем, согласен ли ты быть сегодня моим Валентином?
— Только сегодня?
— Бога ради, прекрати быть гремлином. Я же стараюсь!
— У тебя рука в краске для волос выпачкана.
Даби недовольно поджимает губы, разглядывая свои чернеющие от пигмента пальцы. Фыркнув, он резко подается вперед и проводит пальцам Томуре по лицу от лба до подбородка, оставляя след.
Тот недовольно рычит, пытаясь отстраниться, но на шатком барном стуле это проблематично.
— О, ну класс! — восклицает Томура, вытирая нос рукавом черной кофты. — Теперь вдвоем будем с цветным хлебалом ходить.
— Кажется, мое предложение тебе не очень-то нужно, — нарочито обиженно протягивает Даби, отшагивая назад.
— Конечно нужно! — тут же выпаливает Шигараки, срываясь с места и хватая руку Даби до того, как она успевает опуститься. В этом жесте столько истеричного отчаяния, что даже шутить лишний раз не хочется.
Даби вздыхает и переплетает свои тонкие пальцы со смертоносными Томуры. Другой рукой он обнимает его за спину, притягивая ближе к себе.
Шигараки неуютно топчется босыми ногами по грязному полу, но утыкается лбом в теплое плечо.
— Там пятно на футболке, — пытаясь сдержать улыбку, напоминает Даби.
— Да я уже почувствовал мокрое. Плевать. Все равно уже перемазал меня. Будем считать, что это символ нашей связи. Как в тех фанфиках, что Тога читает.
— Ты такой гремлин.
— Я знаю. Придется терпеть.
— Я знаю. Ну так что, будешь?
— Буду. А ты моим?
— Хм… Подожди, надо подумать, — протягивает Даби, запрокидывая голову и издавая гудящие звуки. Томура недовольно прищуривается и угрожающе протягивает:
— Клянусь всеми богами мира, Даби, я пырну тебя этими ножницами.
— Да ну тебя, они же тупые. Возьми лучше нож.
— Тупой тут только твой юмор! Ну и кто после этого из нас гремлин?!
— Два-два, получается. Конечно, я буду твоим Ва… Хм. Просто твоим. И, если ты так хочешь, украду тебе завтра где-нибудь плюшевую жопу.
— Очень хочу.
— Розовую или красную?
— Розовую, — не раздумывая отвечает Шигараки. — И шоколад. И клубнику! Еще можно было бы цветы…
— Э, э! Попридержи-ка свои запросы. Что только что произошло?
— Ну ладно. Тогда на первый раз тогда только розовая плюшевая жопа. И шоколад. Пожалуйста.
— Угх, ну ладно. Договорились.
Даби смеется и медленно целует Томуру в губы, не отпуская его руки. На языке горчит химический привкус краски, но это не важно. Шигараки улыбается, обнимая Даби за шею, еще больше перемазывая их двоих.
Возможно, этот праздник в целом и вечер в частности еще можно исправить.