Мы сидели и курили

Ты открывал ночь, Все что могли позволить. Ночь. Ты - темная фигура, стоящая на крыше. Мастер паркура. Для тебя нет преград. Для тебя не существует ничего невозможного. Ты не Бог. Ты просто мастер своего дела. Гибкий, ловкий, сильный. Великолепно владеешь боевыми искусствами. Тебя все боятся и уважают. А ты лишь смотришь на других с кривой усмешкой… Маски срывал прочь, Душу держал в неволе. Но никто не знает, чего тебе это стоило. Только ты. И ночь. Пусть на щеке кровь - Ты свалишь на помаду. А ты ведь уже забыл, что такое кровь. У тебя ведь просчитан любой трюк. Точность до мелочей. Откуда взяться крови?... К черту барьер слов, Ангелам слов не надо. А, мы не ангелы, парень, Нет, мы не ангелы. Темные твари, И сорваны планки нам. Если нас спросят, Чего мы хотели бы - Мы бы взлетели! Мы бы взлетели! Чего-то не хватает. Того, что было в самом начале, когда ты был еще новичком. Привкус неизвестного, опасного, но такого сладкого… А, мы не ангелы, парень. Нет, мы не ангелы. Там, на пожаре, Утратили ранги мы. Нету к таким, Ни любви, ни доверия. Люди глядят, На наличие перьев. А у тебя нет перьев. Тебя ненавидят. Но когда тебя это волновало? Никогда. Ты всегда был выше всего этого. Или просто боялся показать, что тебя это задевает? Ты ведь всегда боялся потерять свой авторитет… Сотни чужих крыш. Что ты искал там, парень? Думал, найти себя во всем этом. Нашел. Но ты разочаровался. Наверное, так всегда и бывает. Лучше бы не находил. Лучше бы не знал. Но поздно. Уже нашел, уже знаешь. Так что же дальше?... Ты так давно спишь... Слишком давно для твари. Может, пора вниз, Там, где ты дышишь телом? Брось свой пустой лист, Твари не ходят в белом. За что ты его любил? За мимолетные ощущения свободы с привкусом смеси страха и адреналина. За ощущения, когда, делая трюки на крышах, каждую секунду рискуешь сорваться вниз. А теперь? Теперь все ушло. Нет вкуса свободы. А вместе с ним нет и тебя… А, мы не ангелы, парень. Нет, мы не ангелы. Темные твари, И сорваны планки нам. Если нас спросят, Чего мы хотели бы - Мы бы взлетели! Мы бы взлетели! А, мы не ангелы, парень. Нет, мы не ангелы. Там, на пожаре, Утратили ранги мы. Нету к таким, Ни любви, ни доверия. Люди глядят, На наличие перьев. Свобода была твоим смыслом жизни. А теперь ее нет. А нужна тебе такая жизнь? Думаешь, что нет? А зачем ты вообще думаешь? А, может, ну их всех к черту? Последний раз почувствовать свободу, адреналин? Нет? Тебе все равно нечего терять. Насладись последними мгновениями. Умри красиво. Не беспокойся, ты оставишь след не только на асфальте. Они тебя не забудут. Значит, все-таки решился? Ну, что медлишь? Давай, умрешь красиво. Лучше сейчас, чем столетним стариком в больнице под насмешки бывших завистников. Вот и умница. Ай–яй-яй! Какое нехорошее пятно на асфальте… Демон отошел от края крыши. Свою работу он выполнил. Теперь за платой. «Продать душу за какого-то конкурента. Дураки. Все равно это не прибавит им свободы. Если только авторитета. Да и то неизвестно за что. Но заказчик все равно следующий умрет. И он попадется на ту же удочку свободы. Все они такие. Сколько их уже погибло моими стараниями. И каждый продал душу за смерть предшественника. Но они же романтики. Что с них взять, с этих любителей свободы?…»