Сколько ни жги, слова остаются живы

И не будет меж вами мира. Нигде. Никак. Направляли тебя на плаху, а ты — дурак, слепо шел на зов и шею свою под нож подставлял. Других виновных ты не найдешь. Если кровь за кровь, за душу тогда — душа? Так прекрасна была графиня, так хороша, даже скорбь твоя стала в итоге светла, легка, ведь не ей довелось твое сердце держать в руках. Говорят, кто верит, будет всегда спасен, но когда пред тобой из тьмы возникает он, бесполезен круг и заговор — звук пустой, не спасут твою жизнь иконы и крест святой от него. «Не вставать бы вам на моем пути». Ты бы рад, но можешь только за ним идти. На костре сгораешь, словно бы в первый раз, всех дождей не хватит, чтоб тот костер погас. И не будет меж вами мира. Но будет память. Чтобы рычать как звери и больно друг друга ранить — не клинком, так словом. Гибнуть чтоб вновь и вновь. Чтобы искать друг друга. Может быть, в этом и есть любовь.