- Что ты творишь?

После того инцидента, как и ожидалось, я плохо спал. То мешали беспокойные мысли, то самоненависть к себе, перераставшая в агрессию, настоящую злобу, а потом внезапно в угрызение совести. И в голове это: " Ты что творишь?", будто отдававшееся эхом. Черты его лица всплывают в моей памяти, и меня накрывает волной нежности к этому человеку. Я вновь хочу прикоснуться к нему, ощутить биение его встревоженного сердца, почувствовать его теплое прикосновение, сбившееся дыхание, вызывающее во мне дрожь и заставляющее краснеть мои щеки... А вкус его губ... Вдруг я смущаюсь от своих же мыслей, хочу отбросить их в сторону, подальше, ведь они не имеют уже никакого смысла. Приподнимаюсь с кровати, и мне по голове будто ударили молотком. Привет, похмелье! Еле встаю и направляюсь попить воды. По прежнему плохо. Стук в дверь. Я вздрогнул, и стакан чуть не выпал у меня из рук, вода плеснулась на пол. Стуки все раздавались. Ругнувшись, быстро накинул футболку и подбежал к двери. На пороге стоял Дима. Я не мог сдержать улыбку от счастья, а сердце уже было готово выпрыгнуть из груди от возбуждения. Но при этом мое тело затрясло от... Страха? И правда. Я не знал, чего ожидать от Куплинова да и от себя, а от неизвестности становилось беспокойно, страшно. И тут я увидел его лицо. Вгляделся в него тщательнее. Уставшие красные глаза выражали равнодушие, под глазами круги, губы сжаты и будто потресканы. Друг был бледен, и... И тут мне стало его жаль. Он не спал. Неужели из-за меня? - Телефон забыл, - Куплинов проговорил эти слова так безэмоционально, что меня это задело, и вручил мой гаджет. Не успел я поблагодарить его и еще раз извиниться, как дверь перед моим носом захлопнулась. Совсем бесшумно. "Что ты творишь?"- опять слышу я. - Рушу свою жизнь. Вернее, уже это сделал. Сев на кровать, взялся за голову. Хотелось вырвать все волосы. Почувствовал отвращение к себе, ведь всю кашу заварил именно я. Наши отношения не будут прежними никогда, все испорчено. Теперь я понимаю, что лучше бы вообще мы не беседовали в его номере, не выпивали, да б лучше бы никогда, черт возьми не встречались в реальности! Ни-ког-да! Дни шли. Чувство вины увеличивалось каждый миг. Первое время я просто сидел целыми днями в номере. Меня не покидал тлен и отчаяние. Будто потерял близкого родственника. И каждый раз в голове этот поцелуй... Позже я стал выбираться из отеля, бесцельно бродя по улицам Питера. Особенно он красив вечером. Всюду царит полумрак. Только разноцветные огни бросают рефлексы на бежевые искусные здания. Небо темное, лунное... Прохожие будто не замечают происходящего вокруг. Все жители привыкшие к этой атмосфере, смотрят себе под ноги, погруженные в свои мысли, впрочем, как и я. Но рассуждения о том, как быть дальше не мешают мне видеть окружающую красоту. "Ты ведь любишь его!" - Нет, это временное увлечение, ошибочно принятое за любовь. "Не ври себе!" До моего выезда из отеля оставалось пару дней. Наша одна из последних встреч произошла в кафе. Самое забавное то, что мы сели за соседними столиками, оба одиноки о оба не заметили друг друга. Близился вечер. Я заказал чашку кофе, ведь в мои планы не входил сон. Занялся написанием сценария. Честно говоря, никогда не работал над видео в общественных заведениях, это был интересный опыт. К восьмому часу в заведении не было никого, кроме персонала, но до закрытия времени оставалось вагон. Я сделал пару заметок по содержанию и, собрав все в сумку, направился к выходу. Дима. С округленными глазами глядит на меня. "Что ты творишь?" - опять проносится эхом где-то внутри меня. Увидев друга, я опешил, а потом от неожиданности и испуга скорее направился к выходу. Только не сейчас. "А когда еще?" Дует легкий ветерок, расстегнутая мастерка развивается плавными волнами. Он кричит мое имя. Хватает за кисть руки. - Прости меня. Прости. Это не мои слова. - Дима? Не верю ушам. Не верю глазам. Он берет мою руку в свои. Крепко сжимает. Я чувствую, как подкашиваются ноги и хочется взлететь. Вновь беспокойно бьется сердце. - Ты нужен мне. - Ди... Куплинов отводит меня в сторону, подальше от окон кафе, прижимает к холодной стене. Он буквально набрасывается на меня с огромной страстью. Наши губы сплетаются. Мои руки плотно прижаты, но сопротивляться я не хочу. Голова кружится. Дима. Дима. Дима. Чувствую, как перестает хватать воздуха, а Куплинов внезапно останавливается. Тяжело дышит, а потом довольно смеется. Скатываюсь вниз по стене, по телу пробежала приятная дрожь. Боже, надеюсь было достаточно темно, что бы люди не видели всего происходящего... Хотя плевать я хотел. Дима. Дима. Дима.