К. К. Торчаков

Когда пытаюсь написать о чувствах, Все мысли будто против слов моих. Мне так… ужасно? одиноко? грустно? Нет, все не так. И голос в сердце тих. Мне так… как будто небо навалилось Одной тяжелой тучей на меня, Как будто знойным летом солнце скрылось, И не хватает так его огня, Как будто я всю жизнь провел в больнице, Под капельницей. В коме. В забытье. Как будто вся реальность просто снится… ...в кошмарном сне как будто снится мне. Нет, и не радостно, тоскливо или страшно, Не скучно или весело внутри, Но все в груди клокочет: «Это важно!», Кричит и воет все: «Смотри, смотри! Ты чувствуешь? Внутри тебя прохлада, Такое безразличие и пыль, И ничего тебе от жизни никогда не будет надо. Внутри тебя…» Ну что?! Грязища? Гниль? Раскрыть словарь, а там — все заново: «Кипящий, скользкий да святой, подлец, поэт и казанова». Разве я такой? С протянутой рукой стою в церкви И рву последнюю одежду. Снова, Хрипя, кричу в лицо прохожим: «Помоги, Подай мне, нищему, хоть слово…» — Иди читай! — вопит мне вслед старуха. А в пожилых, сказали, мудрости сильней… — Подай! — кричу. — Мне сыро? Жарко? Сухо?! Я на колени падаю и плачу перед ней. И что ж теперь, все годы и минуты Придется провести в бессловии немом? Не зная, кто ты, не найдешь приюта. Но каждый ведь мечтает лишь о нем. А я, когда пытаюсь написать о чувствах, Все мысли против, голос в сердце тих… Но все же я нашел… не нужно слов других… Мне так безумно пусто…