К. К. Торчаков

На остывшем чаю расцветает плесень. Глаза открыть. Посмотреть в окно. От сугробов мир невыносимо тесен, Вот уж час как за полночь. Темно. Посмотреть в грязную чашку, а там Чаинки дают ростки, упираясь корнями в дно. А я не прижился, только разбит пополам. Разозлиться. Вылить чай в окно. Вот и все, эта жизнь растекается на снегу, Как мозги у прохожего по железной дороге. Ждать весны. Не сходить с ума. Не могу. И истерика топчется на пороге. — Уходи, — я шепчу, а соседи стучатся в стены. — Я полицию вызову, слышишь ты?! Хватит кричать! Я чуть слышно смеюсь. Я в аду уже по колено, Можете хоть сатану для меня вызывать. Свет ворвался в глаза, убивая во мне зрачки. В телевизоре кто-то глаголит про опиум. Протереть стекло и надеть очки. Правильный образ жизни? К черту он. Снег съедает десну. Ветер дует в лицо. Февральские будни. Лекарство на полке одно — Спасаясь от лжи, от безумцев и от подлецов. Встать. Одеться. И выйти в окно