Архивное чтиво

На раз: вдыхаешь поглубже табачный дым. Он заполняет твои лёгкие, и ты чувствуешь, что тошнота волной поднимается из желудка. Красный Мальборо слишком тяжёлые, но все равно на автомате каждый раз в магазине покупаешь именно их. Шершавая стена дома обжигает холодом и царапает кожу, когда ты скатываешься вниз по ней. На улице холодно, и под шапкой, натянутой на голову, отчаянно чешется лоб, совсем как в детстве. Под ногами ломаются корочки льда, тая и превращаясь в грязное месиво. И как-то совсем не важно, что на светлом пуховике отчетливо видно каждое пятнышко, все равно опускаешься на землю, в узком проходе между двумя домами. Рядом с тобой валится рюкзак, на котором расплываются тёмные пятна упавших с крыши капель. Слезы подкатывают к глазам горячей волной, но где-то внутри все равно красным восклицательным знаком горит объявление: «Ты не заплачешь!». И не потому что не хочется, а потому что уже много лет подряд не можешь заплакать. На два: выдыхаешь обратно, кашляя астмой. Никотин разносится по крови, и в глазах начинает темнеть, а ноги начинают подкашиваться. Но ты все равно затягиваешься ещё раз, ещё глубже. Даёшь себе обещания, что эта — последняя, и вместе с ней ты выкуриваешь до фильтра своё прошлое. Но будет новая сигарета. И ещё. И ещё. И ещё. И прошлое никогда не будет выкурено до нуля. Просто как-то становится легче, на мгновение, когда делаешь первую затяжку, не так ли?.. А мелкий противный дождь все моросит и моросит. И ты чувствуешь, как все брюки пропитались влагой, а ледяной холод земли пробирается под одежду. И ты задыхаешься: от туго повязанного тёплого шарфа, от сигарет и от воспоминаний и мертвых мечт, чьи трупы складируются где-то внутри. На три: из кармана жвачку, побольше мятных. И отвратительные духи с ароматом манго — вещица из прошлого. Их приходится выливать на себя много, чтобы перебить удушливый запах табака. Только от рук продолжает пахнуть. Если бы только кто-нибудь отнял эту злосчастную пачку. И обнял покрепче. Чтобы все-все рассыпанные кусочки встали на свои места. Телефон назойливо вибрирует в руке — бессмысленные сообщения сыпятся во всевозможных соцсетях, а в наушниках на всю громкость орет какая-то песня, пытаясь заглушить мысли. Четыре: тебе пора подниматься. Оглянись вокруг, разгоняя дым и мысли. Сигарета дотлевает в луже. Руки сводит судорогой от холода. На телефон все сыпятся бесконечные оповещения. Внутри раздрай — полный и бесповоротный. И желание плакать никуда не делось, просто снова его запихнули поглубже. Но силы и желание жить и что-то менять все же появились, хоть и в мизерном количестве. В конце концов, то, что не убивает — всегда делает сильнее. И рано или поздно все станет на свои места. А на сегодня — билеты в театр. И пора вставать с грязного асфальта между двух домов.