Архивное чтиво

Порой, когда на улице, как и в душе недо-весна: вокруг лужи, да такие, что не выйдешь гулять в кедах, хмурое небо и вечные «переменны» осадки /ливень-морось-ливень и по новой/, самое главное – не терять остатки внутреннего тепла, которые тают с катастрофической скоростью. Душа просит чего-то особенного – и если не романтики, на которой крест поставлен уже давно и бесповоротно – то хотя бы какого-то взрыва, искры, безумия. Такого, что бы в голове ярким фейверком, отдающим в затылок, и в глазах лучиками-осколками солнца. Но фейверка тоже нет, как и внутреннего тепла и веры во что-то светлое. Есть пустая квартира, дешевое шаманское, купленное в маленьком магазинчике, пачка чипсов, как суровое добавление к «высококачественному» пойлу, и отвратные сигареты, от которых горький ком становится поперёк горла. Балкон настежь, чтобы курить прямо в комнате, и сквозняк стелется по полу невидимыми покрывалом. Разговоры «за жизнь». И белесый безжизненный свет, льющийся из окна. Неловкого молчания нет, разговор тянется медленно, тягуче, логично перетекая из одной темы в другую, а на заднем фоне играет музыка. Странная, непривычная, удивляющая. И столь же странные танцы. Неспешно, медленно. Плавные движения, тёмные волосы, в которых путаются лучи дневного света, спадают на глаза, а тонкие руки неосторожно откидывают их назад. И остаётся только улыбаться, потому что сказать-прокомментировать слов не находится. /Слишком странная музыка и слишком плавные движения./ Своего рода эстетика: темный силуэт с бокалом шампанского и полная отдача движению. Хочется запечатлеть этот момент, увековечить. Потому что в эту секунду все кажется таким простым, лёгким и даже бессмысленным. Вся жизнь – смешение звуков, движений и лиц, безо всяких проблем и переливаний. И где-то в душе, так же, как и на улице, начинает распускаться весна. И все планы кажутся осуществимыми: скейты купятся, любовь отыщется и будет тот самый фейерверк взорвется в голове яркими красками эмоций. И все-все будет хорошо. Но внутри все равно, где-то в области сердца, есть местечко промерзшее насквозь. Его не может растопить даже весна, зародившаяся в душе. И все равно где-то витает немой вопрос: – А все ли хорошо и правильно? И такой же немой ответ сквозь натянутую безрадостную улыбку. – Конечно. (Возле которого в скобочках хочется добавить «нет»).