Don`t look back

Прежде чем закрыть блог, Джон оставил там скрытую запись. Для кого? Ни для кого, он давно привык разговаривать с пустотой. «Я никогда не писал ничего о себе. То есть только о себе. О своих переживаниях, мыслях и чувствах, не связанных с Шерлоком. Никогда не получалось. Не получается и сейчас. Если подумать, все это было глупой случайностью, обыкновенным стечением обстоятельств: наша встреча, знакомство, решение жить вместе, взаимный интерес, симпатия, намагничивающая нас непохожесть... Он никогда не нуждался во мне. Мы не были друзьями, как бы ужасно это ни звучало. Шерлок прекрасно обходился без меня, обошелся бы и дальше. Это тоже произошло случайно. Был обыкновенный вечер, Шерлоку позвонил Лестрейд, он унесся, едва впрыгнув в пальто, бросив на бегу, что скоро будет, а мне не стоит волноваться. Я сел за ноутбук, решив воспользоваться редким моментом тишины и покоя и набросать пару строк в дневник... Когда я проснулся (на щеке отчетливо отпечатались клавиши), было уже далеко за полночь, а Шерлок восседал в кресле, закинув ногу на ногу, и взирал на меня странным мутноватым взглядом. - Давно ты... вернулся? - осипшим спросонья голосом проговорил я. - Давно, - коротко отозвался Шерлок и не без труда поднялся. Его пошатывало. - Ты что, пьян? - изумился я. - Майкрофт... тьфу, Лестрейд потащил меня в бар, - язык у него то заплетался, то выдавал вполне отчетливые звукосочетания. - У него там какая-то годовщина, а жена сбежала в Штаты с каким-то офицером, вот он с горя и позвал меня. - Боже мой, - осуждающе покачал я головой, - зачем же было так напиваться? - Это не я! - запротестовал Шерлок. - Это все Лестрейд виноват! Он сказал, что это развяжет мне руки. - То есть? - Он сказал, - повторил он, - что я дурак, и мне пора промыть мозги. И ты дурак тоже. И тебе тоже надо промыть мозги. - Неожиданно, - протянул я. Шерлок бессмысленно кружил по комнате, периодически кидая на меня странные взгляды. - А ты знал, - заговорщицким тоном проговорил он, - что Молли в меня влюблена? - А ты не знал? - Черт, - как-то даже, кажется, оскорбился детектив, - ну почему все всё вокруг знают, а я нет?.. - он огорченно рухнул на диван. - Так, - я решительно поднялся, - тебе надо проспаться, а спать в гостиной ― не дело. Пошли в спальню. Его бесконечной длины ноги запинались о каждую ступеньку, кудрявые волосы щекотали мне щеку, и, честно говоря, я не ожидал, что он настолько тяжелый. Или же во всем был виноват алкоголь. В спальне нас приветливо встретили таблица Менделеева и не застеленная постель. - Погоди, - уже с кровати остановил меня Шерлок неожиданно трезвым голосом. - Вернись. - Ну? - Присядь, - опьянения у него не было ни в одном глазу. - Очередной спектакль, Шерлок? Не надоело? - Почему ты не спрашиваешь, что имел в виду Лестрейд, когда говорил о промывке мозгов? - Мне страшновато, - попробовал отшутиться я. - Мне тоже, - внезапно серьезно ответил Шерлок. Мы оба замолчали. Шерлок встал и закрыл дверь изнутри. Все остальное произошло до невразумительности быстро. - Что ты делаешь? - вместо уверенного возмущенного голоса получился невнятный шепот. Я не заметил, как сердце из грудной клетки успело переместиться в горло. - Я хочу попробовать, - таким же шепотом отозвался детектив, и в следующий момент я почувствовал его теплые губы на своей ключице. - Ты же не против? Джон?.. Вместо ответа я непослушными пальцами начал расстегивать чертовы маленькие пуговки на темной рубашке. - Я так и думал, - улыбнулся он куда-то мне в ухо. Я решительно нашел его губы и долго-долго не мог его отпустить... Шерлок еще спал, когда рано утром я, неловко загнав использованные презервативы под кровать, выскользнул из спальни. Из зеркала на меня смотрел обычный я, принципиальных изменений (кроме пары бардовых засосов на шее) не было. На душе противно скребли кошки. - Что мы сделали? - спросил я у отражения, и мне показалось, что оно посмотрело на меня сочувствующе и слегка осуждающе. - Молодец, Джон, нашел с кем спать... И что делать дальше? - отражение растерянно пожало плечами. - Вот и я так думаю. Шерлок никогда не вспоминал об этой ночи. Хотел ли я, чтобы он вспомнил? Должен ли был сам завести разговор? Если бы я знал... Эту запись никто не прочтет. Никогда. Я закрываю блог, ставлю жирную точку в этой затянувшейся истории. Я ждал твоего возвращения почти два года. Двадцать четыре месяца. Семьсот тридцать один день. Но тебя нет. Просто нет. Прощай, Шерлок». Конечно, запись была прочтена. Как и весь блог. Трижды. Джон не был оригинален. Про это написаны тысячи фанатских работ, сотни газетных статей, с десяток рассказов, маленький роман в мягкой обложке и даже, кажется, снят невероятно скучный фильм-обманка: главный герой, этакий Черный Плащ, только в разы умнее и не настолько мультяшный, с верным другом под мышкой полтора часа разгадывает будто бы незаурядные загадки, чтобы в финале покончить с собой, ласточкой сиганув с крыши, а перед этим (то ли от угрызений совести, то ли из-за еще более нелепой причины) признается напарнику в том, что был всего лишь самозванцем, фейковым гениальным детективом, а на деле и выеденного яйца не стоил. Эффектная концовка, что уж говорить. Я почти уверен, что всю эту шумиху проплатил дружище Майкрофт. Чувство вины его, что ли, замучило?..