Предубеждение и гордость

Губы, кажется, колет вплоть до самого дома. Молчите, потому что тебе нечего сказать, Шистаду, как видимо, тоже. Судорожно зашибаешь в голову мысль о том, что никогда бы этого не повторила. Ни за какие чудеса. И, конечно же, ты не расскажешь маме, кто подвёз тебя после школы, тебе достаточно мыслей о вашем десятисекундном поцелуе. Он останавливается прямо около дома и заглушает мотор. — И что это было? — Мы целовались. — Зачем? — Чтобы тебе было над чем поразмыслить. Уходишь, потому что ожидала чего-то адекватного, хотя бы сейчас. Хотя бы тогда, когда ты окончательно растеряна от его поступков, жестов, знаков и холодных губ. Падаешь на кровать, забываясь в собственных раздумьях. Шерстишь свои социальные сети от нечего делать, пролистываешь все рекомендации в Инстаграме, и на глаза попадается Крис. С фирменной улыбкой и сощуренными глазами. Чертблять. «Только не подумай, что я влюблен в тебя.» «И не собиралась.» «Не спросишь, ради чего целовал?» «Спишу на твоих тараканов в голове. Мне ждать мести от Мун?» «С чего бы это? Она не моя девушка.» «Она так не думает. И прекрати мне писать.» Успокаиваешься, потому что так проще. Потому что проще прекратить никому не нужные переписки до утра (ну, вполне вероятно), но. отмахиваешься от наплывших на ум «но». Он того не стоит, думаешь ты. Не стоит даже той ночи, когда ты возила его. Н е с т о и т. «Это всё?» Не прекращает. Буквы мерцают на дисплее телефона, именованные контактом "Шистад", небрежно записанным пару дней назад. Приходит ещё пара смс бессмысленного содержания, а потом телефон замолкает. На полчаса. На час. На два. В голове словно заводится будильник, напоминающий проверить наличие сообщений..от Криса, да. Раздражает, что его репутация заставляет сомневаться, обдумывать, рисковать своей репутацией. Раздражают его наглые смски и взгляды, его внезапное внимание. «— Расслабься, мышка, я проспорил.»* Чертблять. Проспорил. Он проспорил. Проспорил тебя. Поспорил на тебя. На секс. Это же Шистад, господи. Это в его стиле. В его характере. Это его фишка. Какая же ты дура. «Ты поспорил, что трахнешь меня?» Судорожно набираешь пальцами, иногда промахиваясь, в истерике стираешь ошибки, исправляешь. Хочется переломать ему все пальцы за то, что не отвечает. За то, что тянет время и бесит тебя ещё больше, раздражает. Глаза краснеют, а слёзы крупными градинками скатываются по щекам. Истеричка. — Милая, там какой-то молодой человек в машине у нашего дома, — мама. «только блять попробуй не выйти» Быстро набранное сообщение, без запятых, грубое. Злится. Ты уже видишь его напряженные скулы, острые, как лезвия; сдвинутые брови, раздутые ноздри и сжатые в кулаки ладони. Когда ты успела настолько его изучить? Тебе хватило этих двух дней. Ты выходишь в домашней одежде, состоящей из мужской растянутой футболки и коротких шорт, которых совершенно не видно из-под футболки. Ты мысленно ждешь его подколок на этот счет, намеков на секс или что-нибудь в этом роде. Ты думаешь, что лучше это , чем его злость. Плетешься к его машине медленно, оттягивая момент. Стекло резко опускается. — Сядь в машину. Крис зол. Ты садишься на переднее сидение, прикрывая голые бедра натянутой футболкой. — Ты вообще, блять, больная? Недоумеваешь, утираешь проступившие от какого-то страха слёзы, но упорно молчишь — тебе нечего сказать. Ты не понимаешь, что происходит, почему Шистад так резко среагировал на твоё сообщение, почему он здесь, агрессивный. Вы отъезжаете от дома, причем очень и очень громко — Я тебя спрашиваю, ты, блять, больная? — Я не понимаю тебя, Шистад. — А куда делась твоя напускная уверенность? — У меня нет настроения. Молчите, пока едете неизвестно куда; Крис психует, матерится, но ни слова в твою сторону. Так странно ехать куда-то с Шистадом в напряженной тишине, обозначенной вами самими. На одном из светофоров Крис разворачивается к тебе, рассматривает твоё лицо, смотрит в глаза, обозленный на твоё сообщение. В твоих глазах непонимание и толика страха — что не так, блять? Тишину прерывает стук в твоё окно. Это Эва.