Предубеждение и гордость

Ночь выдается бессонной трижды — цветность твоих кругов под глазами удивляет. Ты держишься на первых двух уроках, но физкультура окончательно пытается сломить тебя. Ты не понимаешь причину отсутствия сна, просто три ночи подряд пялишься на экран мобильного (почти как обычно, да?). Только оповещения из Инстаграма не радуют, а сообщения из чата класса по большей части бессмысленные. Ты спотыкаешься при беге, падая всем телом на жесткий пол спортивного зала — придурки хохочут как с тупой американской комедии. Организм настолько вымотан, что первые мгновения вставать не хочется совсем. Тебя поднимает Сана, которая сжигает всех окружающих осуждающим взглядом. — Ты вообще в норме? — Отвали, Шистад. — Наше общение как по шаблону, /т.и./. — Пора бы привыкнуть. Ты не в норме, потому что бесишься из-за себя. Из-за того, какая ты дура, что повелась на его провокации, возила от дома до дома, носилась с этим пьяным телом всю ночь, забавляя его собственное эго. Или свое? Вертишь головой, отгоняя свои дурные мысли. Впиваешься ногтями в ладошку до боли, играешь желваками и шумно выдыхаешь. Тебе кажется, что ещё час в этом заведении, и ты точно сойдёшь с ума. В ушах стоит гул от отскакивающих от пола мячей, бьющих подошв кроссовок и разговоров между собой. — Подвезти тебя до дома? — Нет. — Сдохнешь по дороге домой. — Надеюсь. Он всё равно ждет тебя после занятий на парковке с опущенным стеклом. Подзывает, но ты не реагируешь, проходя мимо, в ушах мурлыкает какой-то трек, который ты уже не слышишь. — Садись, это благодарность за пятницу. — Я не просила меня благодарить. — Заткнись и сядь в машину, /т.и./. Злится и сжимает руль до белых костяшек на руках. Сдвигает брови к переносице, потому что ты проходишь ещё метров пять, а он всё ещё едет за тобой. Это кажется забавным — сам Крис Шистад уговаривает тебя сесть в его машину, чтобы отвезти тебя домой. — Господи, я прошу тебя, усади свою красивую задницу на моё пассажирское сидение. — Не высказывайся о моей заднице. Садишься, потому что перспектива идти до дома с сопровождением из Шистада не радует. Не потому что в машине чем-то приятно пахнет (парфюмом придурка), а кожаные сидения приятные на ощупь, да и вообще, ехать лучше, чем плестись до дома. — Чем собираешься заняться вечером? Не отвечаешь, потому что нет сил сарказничать. Нет сил сопротивляться и посылать нахуй, нет сил просто совершать лишние движения. — В чем твоя проблема? Срывается. Срывается так, что губы начинают дрожать, причем у него. Так, что ты пугаешься, переставая смотреть на пролетающие в окне пейзажи родного города, резко разворачиваешься, глядя на выражение его напряженного лица. Крис тормозит резко, так, что ты почти что впечатываешься лицом в бордачок. — Какой же ты придурок! Ты решил убить нас? — Оу, теперь мы заговорили! Посмотрите, какие мы гордые, господи! — Ты идиот! Ты такой идиот, Шистад! Зачем я вообще согласилась ехать с тобой? Какая же я дура, блять! — Замолчи, /т.и./, просто помолчи! — Я устала от тебя, Крис, так устала. — А я от тебя, грёбаная сумасшедшая сука. Тебе обидно. Не потому, что это Шистад и его грязные словечки. А потому что даже он, со всей своей грязью и отвратительной (для тебя) репутацией, называет тебя сукой. Гребаной сукой. — Пошёл ты. Пытаешься выйти из машины, судорожно дергая за ручку, что не поддается. — Разблокируй ебаную дверь. — Не выражайся. Шистад целует, в самый неожиданный момент, пока ты пытаешься пихнуть его ладонями в грудь.