Предатель

Проснувшись от утренней прохлады, я резко раскрываю глаза, не в силах понять сонным разумом где я, что делаю и какого черта, собственно, происходит. Проморгавшись, я, наконец, вкуриваю, что я нахожусь в собственной квартире, а вот Ниженко... След простыл. Будто его и не было вовсе. В который раз, начинаю сомневаться в своей адекватности, и это заставляет меня задуматься, не стал ли я шизофреником из-за всего этого абсурда, творящегося вокруг. Хотя, быть может, он убежал к Адилю? Видимо. Но почему не оставил ничего, ни записки на столе, ни смс-ки в телефоне? Без понятия. Кручу в руках мобильник, раздумывая стоит ли набрать ему, и что-то меня останавливает. Решаю в коем то веке заняться своими делами и выкинуть из головы прочь образ надоедливого барабанщика. Вызвав ребят на базу с утра пораньше, а время, на секундочку было около 10, когда я обзванивал их, вскоре я стал лицезреть их не очень то и довольные лица на репе. Ну, а что прохлаждаться? Время, так сказать, с пользой надо провести, тем более скоро концерт, а мы руки опустили, как плети, забив на репу. Хотя, причиной этому долгое время являлся я, и, видимо, поэтому теперь решил наверстать все упущенное. Немного побухтев, что я бесчувственная скотина, которая нет бы спать, вытащила всех на базу, парни взялись за инструменты. Леха отбивает ритм, вжимая педаль бочки в пол, гитаристы подхватывают мотив знакомой всеми песни, а я мысленно отпуская себя. Мы курим... После того, как прозвучал последний аккорд гитары, осознание реальности стало накатывать на меня с большей силой, и, как бы странно не было, с репетиции я ушел первым, оставив ключи теске, под удивленные взгляды друзей. Ну, а что, действительно, сам же всех собрал, и сам же бегом побежал прочь. В голове тревожной кнопкой горело "сукаблявлюбился", и я просто не знал куда себя деть. Руки все тянулись к мобильнику, чтобы набрав заученный номер по затершимся следам на экране, услышать гудки, а вскоре знакомый и родной голос. Но я вовремя одергивал себя, напоминая, что хоть и не гласно, мы как бы парой вновь стали, но все равно у него, у Скрипа своя жизнь, а у меня своя, как бы тесно они бы не переплетались порой. Глубоко внутри, я надеялся, что сейчас вот приду домой, поднимусь в квартиру, а этот шалапай опять сжег пол кухни, пытаясь приготовить нам что-то путное. Нам. Как же одновременно чуждо и близко это местоимение. И какой же я сопливый чудак. До дома я бреду, загруженный мысля и о барабанщике, и обо всей этой странной ситуации. Но, не оправдывая мои надежды, квартира встречает меня тишиной и пустотой. Кидаю ключи на тумбу, и разувшись прохожу на кухню, одновременно вытаскивая из кармана пачку сигарет, выуживая одну и прикуривая. Забираюсь с ногами на пуф и открываю окно, вдыхая влажный воздух с улицы. В очередной раз глянув на смартфон, я отметил, что на него так и не поступило ни одного СМС или звонка. - К черту. - вырвалось у меня вслух, и пальцы тут же стали жать на цифры, вырисовывая знакомый номер, и закусив нижнюю губу, я стал вслушиваться в гудки. Через несколько моих неудачных попыток дозвониться, монотонные звуки прекращаются и я слышу тихий голос. - Да, алё. - мысленно даю себе хорошего леща, понимая, что я даже понятия не имею для чего ему звоню. - Привет, Антон. - мой голос звучит сухо, и, кажется, даже дрожит, какой же я слабак. - Что ты хотел? - Ну...Ты ушел, я не знаю куда и ты... - мои пытающиеся слова прерывает недовольный голос Ниженко. - Тебе и не надо знать. - резко отвечает он. - Чтооо? Ты чего?? - кажется, я вот-вот сорвусь и, либо наору на него, либо разноюсь. - Ни-че-го. Отстань, пожалуйста. Мне кажется, или слова ему даются с трудом? Я молчу, обдумывая, что можно ответить или сказать, чтобы сохранить самообладание, но в трубке раздается скрежет и мне уже говорил совершенно другой голос. - Бля, ты заебал, ты еще не уяснил, что Антон, блять, мой? Или тебе прошлого раза было мало? - чуть ли не рычит мне в трубку Жалелов. Я сижу, даже не чувствуя, как уголь сигареты уже обжигает мне пальцы, закипая. - Сука, я не с тобой говорил, верни, бля, трубку Ниженко! - Ага, сейчас ласты зашнурую только. - через чур спокойно отвечает он, и на секунду замолчав, добавляет, - Проверь рабочее мыло потом, как права закончишь качать. Я твое личное не нашел, поэтому...Сорян. - и громкий неестественный смех, сквозь который я услышал нервный голос барабанщика что-то вроде "тыахуелчтотыбляемускинул". Интерес берет верх, и, скинув сигарету в пепельницу, я иду к своему ноутбуку, отдаленно слыша в динамике пререкания и возню. Хорошо, что он просто введен в спящий режим, поэтому вскоре я уже обновляю мыло, и видя "входящие +1" в душу закладывается неприятное чувство. - Ты еще тут, певчик? - слышу вновь надменный голос Адиля, которому эта вся ситуация доставляет, видимо, крайнее удовольствие. - И что с того? - неуверенно клацая на письмо, в котором отсутствует тема, впрочем, как и текст, но прикреплен медиа-файл. Закусываю губу в который раз и еще дважды нажимаю на него. Пока Скрип что-то втирает мне по телефону, а Тошик пытается, видимо, отобрать у него телефон, я молча созерцаю всплывшее на экране, временно отключаясь от мира. Темная комната в черно-красных тонах. В центре стоит диван, обтянутый, кажется, бордовым материалом, невысокий столик-тумба справа от него. С первого взгляда, думается, что ничего необычного, но нет...Через несколько секунд вижу белобрысого паренька, буквально вплывающего в кадр, который тянет за руку другого, в джинсовых бриджах, светлой длинной майке и легкой жилетки поверх. На руках видны, но трудноразличимы необычные татуировки. Большое количество татуировок. Второй с легкостью толкает блондина в грудь, и он тот час оказывается на диване, прижатый телом татуированного спутника. "Нет!"- одними губами шепчу я, прикрыв тут же рот ладошкой, легко узнавая в видео-ролике Антона. Тем временем, долго не церемонясь, картина поменялась и теперь Ниженко сидел, явно получая удовольствие от происходящего, облокотившись головой о спинку, а парень, сидя на полу у его ног, со вкусом знатока отсасывал ему. Барабанщик опустил на его макушку свою ладонь, задавая темп и направляя его. По коже пробежала стайка мурашек, я зажмурился, стараясь не выпускать соленую жидкость. Смотреть дальше не было сил, хоть я и знал об этой измене, да и об видео тоже. Противно не было. Было неприятно до одури. Ведь я не думал, что вскоре увижу и пропущу через себя эти эмоции. Не выдержав, я со злостью захлопнул крышку ноута. - И чего, с этого, спрашиваю? - я не узнавал свой голос, видимо, Адиль тоже ахуел с такой подачи. - Ты никого не узнал на этом интересном видео? - Бля. Ну Антон. Ну трахает он какого-то чела. Ну что с того? Думал, удивишь меня что-ли? - я истерически усмехнулся, хотя на душе скребли кошки во всю. Стая кошек. С нестриженными когтями с вечность. - Хм. Странная реакция. - я прямо слышал, как он улыбается сквозь фразу, - А если я скажу, что наказал НЕтвоего горячо любимого Антона? Заткнись! - последнее восклицание было уже адресовано самому Антону. Я вздрогнул. - Что. Ты. Блять. Сделал!? - Всего лишь показал ему, где его место в этой жизни. - раздался смешок. - Сука, я тебе ноги сломаю, если ты хоть... - Уже, Мильковский, я уже это сделал. А теперь, прости, у нас есть занятие поважнее, чем слушать твои никчемные слова и глупые угрозы. - Стой, блять! - крикнул я в трубку, но было уже поздно, вызов сбросился. Слезы застилали глаза, я стал набирать номер вновь и вновь, но в ответ я слышал теперь лишь противный голос, который повторял "абонент выключен или находится вне зоны действия сети". Он предал. Он солгал. Он отдался. Он не мог... Как же больно. В груди свирбело так, что в глазах начинали плясать мутные чертики, а всегда открытые ладони, сжимались в кулаки, требующие разрядки. Никакой никотин уже не спасет и не облегчит это противное жжение в груди. Мысли в голове путались, крутились десятки, да даже сотни вопросов, а я просто выл в потолок, навзрыд, захлебываясь слезами, все таки же сжимая в руке мобильник и желая сейчас же испариться, или провалиться, хоть в самый ад. Хотя, я, наверное, уже в аду. В своем личном аду с именем моего барабанщика.