Глава 7. Секреты моего прошлого.
20 ноября 2016 г. в 08:09
Прошел уже месяц с тех пор, когда Льюис пропал, от него ни слуху, ни духу. Ежедневно я созваниваюсь с Джорджем и расспрашиваю его о том, не появилась ли какая информация. Я чувствовал, что он явно что-то скрывал от меня.
Время шло, уже осень, середина октября. Ничего в нашем доме не меняется, даже кабинет Льюиса с его исчезновения стоит нетронутый. Всё так же по углам комнаты лежит стекло, ковер до сих пор свернут гармошкой, а мебель уже покрылась пылью.
Лиана запретила мне заходить в эту комнату, не знаю, чего она боится. Почему эту комнату при уборке она обходит стороной, почему не волнуется за брата? Неужто она не может его простить? Не знаю почему, но, мне кажется, что причина всего этого не в рисунках. Может, какая-то более страшная тайна кроется за всем этим, и ответы на всё я точно получу в запретной комнате.
Каждый раз, когда мама уходила из дома, я потихоньку начинал прибираться в комнате. Не знаю, заметила она это или нет, но претензий от неё не шло. Первоначально я собрал всё стекло, чтобы нормально передвигаться по комнате. Шурша веником и скребя по полу совком, я как-то, но собрал всё до мелочей. Дальше на очереди шёл ковер. Я совершенно не знал, что с ним делать. Белый ковер, весь с моей крови и в красных отпечатках рук, и, хоть я и собрал стекло с пола, с ковра его не сразу выберешь. Я решил убрать его в угол комнаты за диван, на котором раньше спал брат.
Подняв его над головой, я понес ковер на диван, но, перед тем, как ставить его в угол, я решил проверить, ничего ли там не завалялось. На мое удивление, там лежала книга, хотя нет, ДНЕВНИК. Книги с замком сейчас редко встретишь.
Достав его без труда из-за дивана, я бросил уборку и побежал в свою комнату читать личные записи Льюиса. Может, я и неправильно поступаю, читая чужие записи, но раз мне никто ничего не рассказывает, придётся все выяснять самому. Дневник был на удивление обычен и замок был детский, что дало мне возможность открыть, не напрягаясь, его без ключа. Обложка была тёмно-синей без узоров, как какая-то энциклопедия, и внизу была нарисована чёрным маркером не очень заметно цифра 2. Над её значением я решил не гадать.
Пролистывая страницы, я понимал: почерк у брата тогда хромал сильно.
— А где продолжение? Не может же быть такого, чтобы человек, имеющий такую толстую книгу, резко прекратил писать! Но ладно, что есть, то есть.
Первая страница была как будто написана мне:
«Я никогда никому ничего не скажу о себе.
Я хочу, чтобы на все вопросы, которые тебя мучают, ты нашёл ответы здесь.
Только запомни, если я узнаю о том что кто-то читает это без моего ведома, то беды не миновать.
Просто я не люблю, когда лезут в мою личную жизнь».
Каждая страница была оформлена значками, рисунками, а текст иногда менял свой шрифт. Дневник о многом мне рассказывал: о его отношениях с одноклассниками, о его девушках (сам чуть-чуть удивился), о нашей семье и о многом другом. Но некоторые отрывки из текста меня потрясли.
