Бартон и...

      Клинт подключил гарнитуру и набрал по памяти номер Барни. Неприятный сигнал: телефон выключен. Он снова посмотрел в оптический прицел, но горизонт был всё ещё девственно чистым. Единственный плюс этого задания заключался в том, что из-за ужасно пыльной дороги заметить приближение цели не составило бы труда, вот только никого не было уже около суток. Вздохнув, он подумал, кому бы ещё позвонить, и набрал Бобби:       Один гудок —  и её бодро-встревоженное:       — Клинт?       Вокруг неё шумел большой город: автомобили, болтовня и похоже, что дождь.       — Он самый.       — Что-то случилось? — Бобби отошла куда-то, где чуть тише. Играла тихая приятная музыка, слышалось позвякивание посуды. Клинт представил уютную кафешку, где сильно пахло кофе, и усмехнулся.       — Звонил Барни, но у него трубка вырублена. Всё-таки Сочельник, семейный праздник. Не знал, кому ещё набрать. А мы когда-то были семьёй.       — Были, — тихо отозвалась Бобби. Кто-то там, около неё, попросил четыре фунта. Звон мелочи.       — Опять в Лондоне?       Горизонт не менялся. Горячий воздух стоял неподвижно, и Клинт был рад, что его укрытие находилось в тени. Сочельник. Он помнил лишь по привычке. Не могли же все дни быть одинаковыми? Правда, выжженная солнцем земля, песок повсюду и жара меньше всего настраивали на рождественский лад.       Бобби молчала. Может быть, сделала глоток того, что заказала.       — Да ладно, Боб, когда ты нас уже познакомишь? — он улыбнулся и был уверен, что где-то в Лондоне бывшая жена это поняла по его голосу. — После Вены ты туда зачастила.       — Знаешь, Клинт? — после долгой паузы и глубокого вздоха произнесла Бобби. — Я часто думаю, что, может, зря мы разошлись. В тебе много того, во что можно без памяти влюбиться… Но потом я вспоминаю, что из-за тебя начала верить в такую чушь, как гороскопы*: кроме парня, без проблем заменяющего Роджерса, есть ещё совершенно невыносимый Бартон, которого почему-то хочется убить… И ведь никогда не угадаешь, с каким именно человеком ты сейчас разговариваешь.       — Мне кажется, я это уже слышал, — хмыкнул Клинт, хрустнув начавшей затекать шеей. — И очень-очень-очень много раз.       — И, наверное, не только от меня, — снова вздохнула Бобби. — А вообще, думаю, я сама виновата. Это просто тип мужчин, на которых я западаю.       — Становится всё интереснее, он — точно не бухгалтер.       — Бартон…       — А что? — тихо рассмеявшись, Клинт протер левой рукой лоб. Пот так и тёк, и лицо начинало чесаться. — Когда ты обратно?       — После Нового года, — она снова говорила спокойно, буднично. Хотя за столько лет могла и привыкнуть. Вероятно, поэтому они и развелись. Клинт пытался проанализировать причины, но всё было как-то слишком сложно, и он не понял, когда начал делать что-то не то.       — Я тебе кофе торчу.       — Я помню, — Бобби улыбнулась.       Далеко показалось облако пыли. Если повезёт, уже минут через десять можно будет заказывать эвакуацию.       — Ладно, мне пора работать. С Рождеством, Бобби.       — С Ро… — он завершил вызов и стал ждать, когда в перекрестии прицела увидит человека за рулём автомобиля.