Бартон и...

      У Бишоп в её маленькой машинке играло что-то модно-унылое, и Клинт опустил стекло. Красный Волк остался копаться с грузовиком и, учитывая, что он там не один, вряд ли будет скучать. Хочет он того или нет. Проще им не мешать.       Запах Айовы довольно быстро заполнил салон. Запах детства, запах совсем другой жизни. Кейти поморщилась:       — Можно закрыть окно? Дерьмом несёт!       — Ничего ты не понимаешь, — улыбнулся Клинт, с характерным хрустом открыв банку пива. — Это запах моей родины.       — Он дерьмовый. И я думала, что ты из Иллинойса, — хмыкнула Бишоп, поправив очки от солнца, которого не было видно. — Там хоть что-то похожее на цивилизацию.       Клинт лишь развел руками. Он был из Айовы. Из того городка, который они проехали минут тридцать назад. Даже не притормозив. Клинту нужно показаться в Нью-Йорке, и Бишоп приехала его забрать. Не экскурсии же ей, в самом деле, водить по памятным местам Соколиного Глаза? Да, Клинта Бартона никто не узнал. И не потому, что жителей подменили скруллы. Просто никто почти не помнил Бартонов.       — Я из этих мест.       — Жалеешь, что уехал?       Клинт рассмеялся. Чем бы он занимался здесь? Окончил школу, может, поиграл бы в футбол или бейсбол, да и то вряд ли. Пошёл бы в армию вслед за Барни — можно было биться об заклад, что тот бы решил свалить подобным способом, — вернулся, женился на школьной любви и занимался бы хозяйством. Что-то такое. Может, задержался бы в армии, всё равно женился на школьной любви, мотался из гарнизона в гарнизон. Был бы типичным парнем с идиотским именем со Среднего Запада.       — А ты не хочешь заехать к себе домой? — Бишоп убавила звук.       — Там ничего не осталось, — отмахнулся Клинт.       Конечно, он помнил, где дом, и он там был с Барни лет пятнадцать назад. Что они взяли? Ничего. Там ничего и не было. Клинт привык, что у него ничего нет. Всё было чьим-то ещё: приюта, приёмной семьи или цирка. Он на гроши мог лишь обрастать пластинками, кассетами с любимыми фильмами. Барахло. Якорь. У Клинта это всё умещалось в несколько коробок и хоть как-то связывало с нормальными людьми. Даже если он не собирался открывать эти коробки в будущем.       — Ну, а типа места памяти?       — Да, мои родаки разбились в паре миль отсюда, мы недавно проехали, — Клинт отпил пива.       — Мне жаль, — искренне отозвалась Бишоп.       Клинт смотрел в окно. Просторы, трассы, словно по линейке, городки в три улицы. Он был отсюда. Откуда люди или не выбираются, или откуда у них ничего нет, кроме среднезападного акцента, с которым он до сих пор иногда пытается бороться.       — Здесь не о чём жалеть: это был мой билет в жизнь.       Кейти-Кейт как-то неопределённо кивнула, словно поняла, о чём он говорил. А Клинт знал и осознавал, что, конечно, Айова прекрасна, но в небольших количествах, и лучше сюда не приезжать и, тем более, не рождаться тут.       Иначе не придётся печься о своём барахле, типа кассет с «Бегущим по лезвию». Ничего другого у местных принцесс в качестве приданного и быть не могло.       — Тебя домой подкинуть? — Кейти как-то слишком доверительно сняла очки, бросив короткий взгляд на Клинта. — Там после убийства Халка всё забрали.       — Кровать хоть оставили? — он отпил ещё пива, чувствуя, что хоть и разобрал барахло, но оно было лишь вещами.       — Да, но я б заехала куда купить бельё и полотенца, — как будто невзначай ответила Бишоп.       Конечно, Клинт любил свой хлам, но, к счастью, привык ни к чему не привязываться.