Смерть, как начало новой жизни

Я так не любил пить. Никогда. И пусть на первый взгляд я похож на человека, который может с компанией выпить, оттянуться, но на самом деле я всего этого пытался избегать. Я не представлял и не понимал, что может быть хорошего в этой обжигающей горло и пищевод жидкости. Ну, случалось пару раз, что я напивался, но на это были особые причины. Противно даже вспоминать. Судя по тому, куда меня сейчас тащит за собой этот незнакомец, мне придется пить. Ладно, пиво – оно не крепкое. Хотя, я и пиво не люблю. Он вел меня по улице, на которой так много баров, что от запаха перегара и алкоголя (перегар куда противней) меня уже начало мутить. Надеюсь, мы не будем сидеть в одном из этих сомнительных мест. Но это было бы забавно, если бы два, как он мне говорил, трупа зашли бы в бар и попросили выпивку. Представив это, я невольно засмеялся, за что получил резкую остановку, от которой я чуть не снес этого человека. - Что смешного? - Эм… Вы о чем? – рассеяно спросил я. - Обращайся на «ты». Так что смешного в том, что я рассказывал? - Эм… Вы, то есть, ты. Да, ты… Ты что-то говорил? – нет, правда, серьезно, он что-то мне опять втирал? Черт, я и не заметил. - Ты еще и глухой, замечательно! – он потирал пальцами левой руки переносицу, а другой активно размахивал, топчась взад-вперед. - Теперь опять придется начать сначала… Ладно, придем в бар, там все расскажу, – он опять схватил меня за руку и побежал. Интересно, он часто такой странный? Надо будет потом спросить кого-нибудь. Когда мы прибежали к «бару», то я удивился, причем, сильно. Это было простое старое кирпичное здание с выбитыми стеклами, кучей граффити на стенах и помойкой в пяти метрах слева. - Добро пожаловать! – он жестом пригласил меня к двери. - Куда? – нет, правда, куда он меня привел? - Сюда, конечно. Дверь открывай. - Ты меня собрался убить в этом здании? – а чего он ржет? - Ты забыл, ты мертв! Уже поздно тебя убивать, хоть я бы и убил, – черт, точно… И вот, тот самый момент. Я уже представил, что меня ждет в этом «баре». Аккуратно открыв дверь, я раскрыл от удивления рот. Внутри все было не так ужасно. Все в теплых коричневых тонах, такое красивое, людей много. Обшивка деревом везде, причем, качественным таким. Наверное, дуб. Увидев мою реакцию, он самодовольно улыбнулся и втащил меня в бар, так как я застыл в проходе. Когда мы вошли, никто на нас особого внимания не обратил. Да божечки, какое внимание, если тут такое! Видел бы кто-нибудь из моих друзей этот кабак! Внутри он еще круче, чем, если смотреть на него, стоя в дверном проеме. Такой красивый, что даже не верится. Как в старых гангстерских фильмах. Даже есть музыкальный автомат. Поверить не могу! Пока он вел меня к барной стойке в другом конце зала, я оглядывался вокруг, открыв рот. Ну, это просто охренеть можно! В зале витал запах благородного виски и сигар, играл джаз. Причем, не современный джаз, а именно старый, доброго исполнения середины двадцатого века. Вокруг сидели разные люди. Кто-то был в официальные костюмы, кто-то выглядел на современный лад, некоторые были одеты как какие-то рокеры. В общем, я оглядел каждого, и мне понравились лишь трое парней, сидящих за этой самой барной стойкой, куда притащил меня мой спутник. Они явно были пьяны, так как пошатывались, а около них была куча стаканов. - Вот тебе и место для убийств, – он ухмыльнулся, сев за стойку. - Слушай, эм… - черт, как его зовут? - Джерард, – ох, какое облегчение, так намного проще. - Спасибо. Джерард… Я забыл вопрос… - он посмеялся, просто отлично. - Надеюсь, теперь ты меня хорошо слышишь и ничего мимо своих мертвых ушей не пропускаешь – он, улыбаясь, начал водить руками около своих ушей. - Эм… да - Отлично. Эй, Бобби! К нам повернулся мужчина. На вид лет пятидесяти, может больше. С сединой, бородой, но не слишком длинной, а короткой. В клетчатой рубашке, поверх жилетка. Телосложение крепкое, даже пухловатое, за счет живота скорее всего. И синяя кепка, с дыркой от пули. В глазах была явная печаль и тревога, интересно, от чего? - Чего тебе, Джерард? - Мне и этому новичку, пожалуй, по стакану виски. Кстати, его зовут Фрэнк. - Ну что ж, приятно познакомится, Фрэнк. Что тебе этот балбес успел сказать? – он облокотился на стойку одним локтем. - Ну, я… это… Я ничего не слышал, вот, – блять, вот почему всегда так? - Джерард, он правда ничего не слышал? – Бобби (или мне его пока так звать нельзя?) достал два стакана и плеснул в них виски насыщенного коричневого благородного цвета. - Новенький? Да он даже не знал, что я говорю! – Джерард залпом выпил свою порцию (порцию же?). Джерард прожигал меня взглядом, в ожидании чего-то, что я должен сделать. Вот только что? Черт, почему он так смотрит, будто я последний идиот или и того хуже. Нет, правда, чего? - Джерард, простите… - На «ты», Фрэнк, на «ты». - Да… прости. Что не так? – он указал взглядом на стакан. - Пей. Я же не алкоголик, чтобы спиваться в одиночестве. - Это? Нет, я не пью, я вообще это не выношу! Я не буду пить! – мне на плечо сзади кто-то плюхнул (да, не положил, а плюхнул) свою руку. - Не пьешь? Мо… моэээ… молодец! – чей-то пьяный громкий голос восклицал позади. - Бойд, отстань от него, – Джерард уже прожигал взглядом мужика позади. - Да что ты завелся… подумаешь… я того-этого… похвалил, о! Он же новенький, – черт, как от этого алкаша разит перегаром, а на вид оказался более-менее нормальным. - А ты пей, давай. Тут виски намного лучше. Чем в жизни, хах, – бармен опять плеснул ему в стакан, и он снова выпил залпом. Я сижу над этим стаканом, соображаю. Нет, ну как так? Я же по большей части трезвенник. А тут это… Черт, это просто не привычно. Эх, черт, рискну. Этот чертов стакан уже у меня в руке. Я чуть-чуть его покрутил и собрался выпить. Итак, первый глоток загробного виски. Хм, а он даже не плох. Не так жжет, на вкус благороднее, «…чем в жизни». В общем, такое пить можно, но все же. Я не буду употреблять, как этот Бойд. Странное имя, ему как-то не идет, не подходит и все. - Вот, Фрэнк, так уже лучше, – мой собеседник вновь улыбается. - Вы... - Ты, Фрэнк, ты. Я же уже говорил, – он жестом попросил Бобби налить нам еще. - Прости. Так вот, ты мне что-то говорил до прихода в бар. Так что это? – он сразу отвел взгляд, вспоминая что-то. - Ну, я начну с простого. Во-первых, ты умер, и это не шутка. Все серьезно. Ты не помнишь, как оказался на том мосту, что до этого делал. Но не ты бойся, память вернется чуть позже. На мосту ты оказался потому, что там проплыл твой труп, и ты должен был его увидеть, – он снова замолчал, отведя взгляд, - Почему я тебя встретил и у меня список, а так же твое имя? Это тоже просто. Я что-то вроде смерти, но я не смерть. Таковой просто нет. Я один из умерших, кто оказался в этом секторе самым первым. Я собираю остальных умерших время от времени. А имя я знаю, потому, что оно само возникло в списке. Список мне выдали в первые минуты моей смерти. Как-то для начала так, – он прижал стакан к виску, потупив взгляд на стол и снова замолчал. Черт, я даже его не перебил. Надо бы спросить его. Но мне не о чем, хотя… - Джерард, что значит «сектор»? - Оооо, это сложно для твоего понимания сейчас. В течение месяца я все расскажу, ладно? - Эм… ладно.