Смерть, как начало новой жизни

Я стоял на мосту, проходящем через реку, что так удачно режет город. Словно на две реальности: рабочую и творческую. Первая меня никогда не привлекала, а вот во второй я мог утопать бесконечно. Каждый день я находил в этой части города новую тему для рассуждений, а так же новую точку для вдохновения. Нет, я не писатель, я практически художник. Мои работы не располагаются на холстах или в альбомных листах. Каждая моя работа - на человеке. На любом из этих многочисленных прохожих. На их руках, на шеях, где-то около пупка, у некоторых на спине или же на ноге, практически около ступни. Я татуировщик. По крайней мере, так называется моя профессия. Что-то я немного отвлекся… Сейчас мое внимание и мысли больше привлекал пейзаж полуночного города. Если же днем люди все были чем-то похожи - серые, куда-то спешащие, одинаковые, будто из инкубатора, то сейчас все они раскрыли свою индивидуальность. Зачем они устраивают этот маскарад каждый вечер? Здесь можно увидеть в любом прохожем самый непредсказуемый образ, что тот же Элвис Пресли кажется обыденностью. Мимо меня проходят люди, даже знакомые. Все яркие, будто они окунулись в яркую радугу - от более умеренных, до через-чур кислотных тонов. Стоп. Знакомые? Почему они меня не замечают? Почему они проходят мимо, тупя взгляд в мою сторону, будто меня и нет? Что я им сделал? Неужели, они решили оставить меня? Да они даже не поздоровались! Ни один. Будто я и не стою тут и не жестикулирую руками отдаляющимся фигурам. Странно. А как я вообще здесь оказался? Ничего не помню, будто находился в глубочайшем запое несколько дней. Вот только голова не болит. Крик? Я слышу его отчетливо. Хотя, это скорее женский визг от испуга. Слишком странно для этого вечера. Слава богу, сейчас заниматься анализом происходящего я не намерен. Я просто, инстинктивно и даже из небольшого любопытства посмотрел туда же, куда и она, а именно - за перила моста. Моему удивлению не была предела - по реке в окружении размытой крови плыло тело. Плыло оно на животе, поэтому лица я не видел. Убитый, скорее всего, был одет в черную футболку и джинсы, что сейчас облепляли его туловище. Темные короткие волосы на макушке. Руки еле было видно - они были полузакрыты тиной и водорослями. Сразу видно, человека убили недавно и скинули в реку где-то далеко от города. Пока туша проплывала еще чуть дальше, то подул сильнейший порыв ветра, и под влиянием его волны перевернули тушу на спину. И тут меня будто электричеством пронзило насквозь. Мое лицо! Мое чертово лицо! Господи, да такого не может быть! Пребывая все в таком же ошарашенном состоянии, я начал бегать по телу взглядом, ища малейшие отличия... Но их не было. Их просто не было. Черт, да те же тату! То же телосложение! Такой же овал лица! Будто это мой клон или же... Стоп. Ведь такого не может быть, да? Я тут стою, я могу дотронуться до себя, я дышу, я мыслю. Да я даже сейчас не на большом суду, или как его там. Я на мосту. Да такого просто не может быть! От бессилия мои ноги стали ватными, а все тело задрожало. Я не мог ничего сказать, я лишь сполз по перилам на холодный асфальт и продолжал тупить взгляд куда-то на дорогу, не в состояниях придумать другого оправдания. Несколько раз я пытался открыть рот, чтобы что-то сказать, но безуспешно. Я просто молчал. Молчал и не понимал. Ни-че-го. Среди всех воплей, криков, возгласов ужаса от такой "картины" я услышал отчетливо лишь чье-то откашливание. Человек, от которого я услышал это, посмотрел на меня, чуть сдвинув брови, выругался на счет каких-то опозданий, а после подошел ко мне. - Нет, правда, чего вы так любите опаздывать? - он подал мне руку. - О-о-оп-паздывать? М-мы? - как-то мне не по себе. - Покойнички. Вы любители опаздывать, новички - он ухмыльнулся и дернул рукой, напоминая, что он все еще предлагает помощь. - П-покойнички?! – мои глаза расширились, а лицо наполнилось еще большим шоком. - Ну да, - он пожал плечами, - поднимайся уже, а. Я выпить хочу. С этими словами он сам потянул меня наверх. Встав, я невольно покачнулся, чуть не упав снова. К счастью, он меня придерживал. Только я овладел равновесием, как этот... человек? Хорошо, пусть пока что будет так. Потянул меня следом. Он вел меня сквозь толпу, говоря что-то о хорошем знакомом бармене, о такой же хорошей выпивке и о том, что ему надо со всеми меня познакомить, а так же я должен где-то расписаться. В каком-то списке, который он оставил у себя дома. Шок. Просто невероятно огромный шок. Как такое может быть? Разве покойники не предстают перед судом, их не отправляют в ад или рай, ну или же просто пустоты после смерти нет? Я вообще ничего понять не могу, я лишь нагоняю этого сумасшедшего в черном плаще. Пока мы планировали между людьми, столбами, машинами и прочими предметами на улице, он что-то мне громко и с радостью говорил. Вот только что? Ладно, теперь не до этого. Мы добежали до дома со старой планировкой, забрались, скорее всего, на 8 этаж и тут только он остановился и дал мне отдышаться. Но есть одно небольшое «но» - отдышки у меня нет, как и усталости после бега. - А вот теперь ты объясни мне, что тут творится? - Ты о чем? – он удивился не меньше меня, когда я увидел свой труп. - Какого хрена меня никто не видит, в реке плывет мой двойник, а ты назвал меня покойником?! - А ты про это… у вас ноль фантазии в вопросах, эх – он, будто ничего страшного не произошло, достал ключи и открыл квартиру. - Ну и? Я ответа жду. Да и вообще, ты кто?! - Я? Это долго объяснять. Вот, распишись… Он подал мне какой-то список. Было всего три столбца – на первом была дата, на втором имя, а на третьем роспись. Откуда тут моя фамилия и имя? И сегодняшняя дата? Черт, что делать-то? - Это что? - Список покойников, если говорить простым языком. - ДА ТЫ БЛЯТЬ ШУТИШЬ? Прекратите эту шутку. Пол, если это твоих рук дело, то выходи, не смешно уже! – я огляделся по сторонам в ожидании того, что выйдет Пол и опять начнет свое «Эта шутка вышла офигенно, скажи же? Господи, видел бы ты свое лицо! Я так никогда не смеялся! Ах да, я же сфотографировал!». Этот человек тоже огляделся, а после посмотрел на меня, как на психа. - Ты расписываться будешь, Фрэнк? - О.. - Я твое имя еще за неделю до твоей смерти знал. Не надо глупых вопросов, а? Просто распишись и поблагодари меня за то, что тебя не встречает мудила из соседнего сектора, - он двинул мне список, вручив еще и ручку. - Если это прекратит розыгрыш… - Молодец, а теперь живо пошли в бар, - и он уже начал быстро спускаться по винтовой лестнице, внушительных размеров. - Что? Зачем? – тут он остановился и развернулся, посмотрев, как на идиота. Да, я уже похоже не псих, а глупец. Но если я, правда, ничего не понимаю! - У тебя нет мозгов или ты притворяешься? Что можно делать в баре? Конечно же, пить! С этими словами он подлетел ко мне и, схватив за руку, опять полетел, сломя голову, к выходу на первом этаже.