***
Мне безумно хочется добавить в эту историю чего-то большего. Символизма. Закрученных сюжетных поворотов. Хочу, чтобы мне каждую ночь снился один и тот же сон, в котором Лиза, Лиза-казавшаяся-когда-то-моей, перекидывает ногу через проржавевшее ограждение и летит вниз. Кружево её кипельно-белого платья флагом временного перемирия трепещет над городом. Хочется, чтобы на горизонте снова возник Хэйми и угрожал мне по телефону. Или пытался соблазнить меня. Второстепенные герои не должны появляться просто так и исчезать без следа. Растворяться. Как Лиза. Жалкие полтора месяца за всю мою, надеюсь, долгую жизнь. О да, она была второстепенным героем. Нельзя, чтобы история с фотографиями забылась так быстро. А ведь она прошла практически незаметно. Всем уже наплевать. Несмотря на то, что мы поссорились именно из-за неё. В этом, быть может, и есть мораль жизни. На событие, перевернувшее всю твою судьбу, всем обычно похрен. … Я хочу, чтобы родители выгнали нас троих из дома. Это необходимо для полного раскрытия характеров. Чтобы Сильва, получившаяся картонной, однобокой, неинтересной шлюхой, вдруг показала все свои положительные стороны. Свою тонкую душевную организацию и христианскую добродетель. Чтобы Шон нашёл себе парня и сбежал из Олбани в Нью-Йорк, или Лос-Анджелес, или на Род-Айленд, куда так хотела Лиза. А ещё он мог бы помириться с предками на узкой кухне, пока меня нет дома, и всё закончилось бы ровно там же, где и началось. Его чёртова оборванная сюжетная линия. Кто-то когда-то в шутку говорил, что мне нужно стать писателем. А может, и не было такого.***
— Ты могла бы стать писателем, — говорит мне Шон с насмешливой, но в то же время понимающей улыбкой, которую я всё равно не смогла бы разглядеть в темноте, и потому придумываю себе сама. Да, я всё же не выдерживаю и рассказываю ему всё. — Знаешь, — говорю я. — Я ведь даже не сказала ей спасибо за то, что она въебала тогда Алане. — Я так и знал, что этим всё закончится, — отвечает он. — Это обидно, когда всё так предсказуемо. Я машинально постукиваю ногой по ножке стола, на котором сижу. Мы с братом смотрим друг на друга в темноте, освещаемые лишь слабым светом фар проезжающего автомобиля, тонким лучиком скользящим по магнитам на холодильнике. — Она хотела чёрную маску в виде головы шакала. А я обещала, что мы с неё вместе уедем чёрт знает куда. Мы трахались на крыше, — говорю я. — Она била меня по лицу и говорила, что любит. Мы курили в школьном туалете. Она лежала на полу коридора, а я стояла перед неё на коленях. Она убедила меня в том, что я не лесбиянка, — рассказываю я. — Она кидала камни мне в окно под музыку Destroyerʼа. Она хотела умереть вместе со мной. Она обнимала меня под ванильные песни и называла Крошкой Станси, — вспоминаю я и почти ничего не чувствую. Шон смотрит на меня с минуту под глухой стук моего тапка об ножку стола, а затем встаёт и включает свет. Электричество слепит и режет глаза, но похер на это. Брат садится рядом со мной. — Попрощайся, — говорит Шон, нога на ногу, руки скрещены, голова укоризненно качается. — Я бы многое отдал за такую любовь. — А это не любовь, — я вздыхаю — притворно — и, словно это добавит убедительности, повторяю: — Это не любовь. Шон смотрит на меня с откровенной неприязнью. Я и сама себе противна в эту минуту.