Корабли в океане

      - Какого дьявола, мистер Саммерс? Я, кажется, велел, чтоб было тихо. А это что?       - Сэр…       - Разве я отдаю приказы во весь голос?       - Капитан Андерсон…       - Я, черт дери, ясно сказал: чтоб все как мыши! А в ответ галдеж, крики, взрывы хохота. У нас корабль, сэр, или плавучий бедлам?!       - Прошу извинить, сэр.       - Ладно. Возвращайтесь к своим обязанностям.       Отвернулся.       Руки привычным жестом сцепил за спиной.       Прищурился, глянул в нактоуз.       - Мистер Саммерс.       - Сэр?       - Нас развернуло на полрумба* к северу.       - Понял, сэр.       За спиной разнеслось: «Полрумба по правому борту».       Спасибо, хоть тихо.       Только снасти скрипят. * * *       Снасти скрипят.       А темно-то как, боже правый!       Туман клоками висит. Уже не молочными, как утром. Сизыми какими-то.       Или синими.       Вдох.       Выдох.       Воздух густой, тяжелый, душный.       А все-таки лучше, чем там, внизу.       Вдох…       - Толбот! Старина! Да вы наш первый раненый!       По лицу что-то влажное, липкое.       Противно дотронуться.       Пальцы цепляются за канат.       - Деверэл! Дайте мне оружие! Любое! Топор для рубки мяса, кувалду, что хотите!       Голубые глаза глядят из тумана. Щурятся немного насмешливо.       И наплевать!       - Пойдете со мной на абордаж?       - Я порежу на куски и съем первого попавшегося мне француза!       Тонкие губы дергает усмешкой.       - Вот это речь настоящего британца! Умеете пользоваться?       В ладони что-то холодное, гладкое.       Пальцы послушно сжимают.       Вскидывают вверх.       Рассекают воздух.       Воздух свистит.       - Что ж, неплохо. Но помните, что лучше колоть, а не рубить.       Боже, не все ли равно!       - Подождите, пока ребята Олдмидоу откроют огонь, а то получите пулю в лоб. И не забывайте про сапоги.       Что за вздор?       В голове снова гудит…       - Врежьте кому-нибудь ногой по причинному месту – тоже неплохо. И поберегите собственное.       - Деверэл…       - Клинок держите пониже.       Виски сдавило.       Воздух тяжелый, влажный.       Вдох.       - Ничего, старина. Все быстро кончится. Долго никто не сопротивляется – разве что в романах да бюллетенях.       Выдох.       - Если останетесь в живых, через минуту станете героем.       Смешок из тумана.       Пальцы сжимают холодное железо.       И снова – только снасти скрипят. * * *       Снасти скрипят.       Внизу дружно щелкает – солдаты взвели курки.       Руки привычно сжал за спиной.       - Сэр…       - Мистер Саммерс?       - Вы не считаете, что людям нужны слова поддержки от капитана?       Повернулся – в тумане лица почти не видно.       - Зачем? Им уже выдали ром.       - Вспомните о Трафальгаре**, сэр.       Да уж, у нас тут, черт дери, историческая битва, не иначе!       Прищурился.       - Если вы считаете, что это сравнение уместно, лучше напомните им об условном сигнале.       Ладонь взлетает к треуголке.       Хмыкнул.       - Мистер Саммерс!       - Сэр?       - Напомните им еще, что при таком ходе войны это – их последний шанс сорвать хороший куш.       - Так точно, сэр.       Шаги удаляются в туман.       Только снасти скрипят. * * *       Снасти скрипят.       Вода легонько плещет о борт.       Туман сизыми клоками висит.       И где-то в тумане…       Нет, не где-то.       Близко.       Все ближе с каждой секундой.       Пальцы сжимают холодное железо.       Только бы скорей.       - Смерть или слава! - откуда-то из гула в ушах.       Нет сил поворачиваться. Глядеть. Отвечать.       Да и не нужно.       Неужели вот он – последний миг?       Снасти скрипят.       Сплошная синяя стена тумана – режет глаза.       Хочется закрыть.       Виски давит.       Хлопок.       Это – он?       Выстрел?       Холодное железо скользит из пальцев.       Звенит где-то у ног.       Надо поднять.       Зеленым светом слепит глаза.       Пальцы шарят по мокрым доскам.       Неужели это… * * *       Голову задрал.       В туманной синеве рассыпаются зеленые брызги.       - Эй, наверху!       - Промахнулись, сэр!       - Это сигнальная ракета, недоумок!       Ладонь легла на эфес, звякнул о ножны клинок.       - Приготовиться.       За плечом шевельнулся первый помощник.       Камбершам уже целит из пистолета в позеленевший туман.       Что ж, пора. * * *       Неужели – уже?       Сейчас?       Туман снова сизовато-синий.       И в нем – ничего.       Только скрип снастей.       Чужих снастей.       Только плеск воды о борт.       Чужой борт.       Боже, так близко…       - А вот и они! - голос из звона в ушах.       Хлопок.       В белом и красном свете – перекрестия мачт, узоры тросов… Так близко.       Хлопок.       - Фрегат его величества «Альциона»***, капитан сэр Генри Сомерсет, в двадцати семи днях пути от Плимута!       - Какого дьявола…       - Война с французами окончена! Боже, храни короля!       - Проклятье! - голос из звона в ушах срывается и замолкает.       Нет сил отвечать.       Нет сил глядеть.       Виски давит.       Неужели…