Сто одиннадцать
22 октября 2015 г. в 04:14
— Я должен был его найти.
Винсент негромко вздыхает.
— Брат, я слышу эти слова уже одиннадцать лет. Каждый раз, когда у нас выдаётся свободный вечер.
— Прости. — Гилберт закуривает и, зажав сигарету зубами, перекидывает пачку Винсенту. Тот улыбается и качает головой. Его время и так идёт немного быстрее, если он будет ещё и курить...
— И каждый раз я говорю тебе, что ты не виноват. Это непосильная задача, Гил, найти одного человека только по внешности, не зная, как его зовут сейчас и где именно он родился. Невозможно увидеть всех детей в мире.
— Неважно это, виноват-не виноват. У меня опускаются руки, Винс. А я должен был. — Дым поднимается, расползается по комнате, сигарета тлеет в пальцах Гилберта. Господин Лео в этот момент открыл бы форточку, но господин Лео перестал участвовать в их посиделках больше полувека назад. — Я сказал ему, что буду ждать.
Винсент пожимает плечами, и добавляет, тихо и жестко:
— Правильно, ты обещал ждать. Значит, это он должен тебя найти.
— Ты считаешь, — Гилберт вскидывает взгляд на Винсента, медлит, нервно облизывая губы, — что у Оза получится?
— Его приведёт сердце, — легкомысленно улыбается Винсент. — К тому же он знает, где тебя искать.
— Правда? — у Гилберта взгляд, словно у ребёнка, которому только что досталась шоколадная конфета в золотой обёртке. Чужая надежда давит почти физически. Она вязкая и сладкая , её так много, что Винсенту кажется, будто он тонет в липкой массе, погружается в неё с головой.
— Конечно, братик, — притворяется Винсент. — Ты должен больше ему доверять.
И Гилберт по-настоящему верит. Верит ему, Винсенту.
А настоящее доверие очень трудно предавать, настоящее доверие практически невозможно вынести.
Вечером Винсент тихо собирает свои вещи и выезжает на поиски.