Красавец и чудовища

      Мужчины хмурились, краснели, зеленели, белели и переливались другими цветами радуги. Казалось, что сейчас им хочется только убивать.Решено было пойти в ближайшую кофейню. Сообщники выбрали самый дальний столик, чтобы никто не смог разузнать их тайный план. Назойливый обслуживающий персонаж все время крутился возле подозрительных мужчин, которые выдавали свое настроение всем своим видом. Конспирация была превыше всего, поэтому Пертту, как самый смелый, отправился делать заказ.       Фло отказался от своей порции мучного, и виолончелист, чтобы не бросать друга в беде, с удовольствием умял пончик.       - Что будем делать с этим... Марти? - негодующе спросил Мот и с надеждой посмотрел на напарника. Тот немного увлекся едой и пропустил вопрос, но с яростью воскликнул:       - Подкараулим его в темном переулке и-и-и...!       Фло скептически осмотрел оппонента, телосложение которого открыто вопрошало: "Это еще кто кого и-"и-и-и"?"       - А кто же бить будет? - неподумавши кинул Флоран, и Пертту гордо распрямил плечи, но Мот его остановил, - Не стоит нарушать законы. Мы - не местные, все-таки... - хотя руки чесались и у него самого.       - Да мы теперь никто! Ты же сам все прекрасно слышал! И от нас в принципе может остаться... да ничего от нас может не остаться! - причитал музыкант.       - Но нужно же решать проблему, а не... есть! - камень в огород Пертту достиг своей цели, но это не значило, что стоит отказываться от святого. Они оба понимали необходимость возврата самих себя. Но идеи никак не приходили.       - Любовь! Все победит любовь! - захлопал в ладоши Флоран, Пертту закатил глаза, принимая выражение напарника за "типичный французский бред", но озарение коснулось и его:       - Конечно, любовь! - эти парни так и выкрикивали это слово на все кафе, привлекая все большее внимание общественности.       - Есть кто-нибудь на примете? - смурно спросил Пертту. В голове Фло сразу появился образ прекрасной незнакомки. Но этот вариант, как бы не было печально, никогда бы ему не светил.       - Есть, - с долью печали подтвердил француз, - Только она, это... осталась дожидаться меня дома. Наверное, - последнего замечания Пертту не услышал, так как был погружен в собственные мысли и вспоминал свою "примету".       - Да, дома, ты прав... - сообщники внимательно посмотрели друг на друга и кивнули в ответ на мысленное умозаключение.       Двум, далеко не самым удачливым, мужчинам не хотелось говорить, что на примете у них все та же домашняя кофеварка и, максимум, весьма непривлекательный персонаж из RPG. А от осознания сложившейся ситуации становилось совсем не по себе. Потому что известность они, теоретически, могли бы получить лет через пять, семь, десять... Но с другой стороны, кому-то же они нужны? Хотя бы теоретически...

***

      Прошло несколько дней. Марти сидел в своем просторном доме. Вообще у него их было несколько: роскошная двухуровневая квартира в Париже, такая же в центре Хельсинки и уютный загородный дом в Швеции, и сейчас он находился в последнем.       Мужчина с интересом просматривал профили в социальных сетях двух девушек, которые просто не могли ни привлечь внимание неизвестных никому знаменитостей. Он изучал страницу за страницей, впитывая информацию и продумывая свой коварный план. Его выбор был не случайным. Бьян прекрасно понимал, что они встречались в их «нормальной жизни», правда, эти воспоминания пока что решил не возвращать. По его мнению, так должно было быть интереснее. Хотя он лукавил. Так уж сложилось, что чувства, какие бы они не были, всегда взаимны. Возможно, не в равной степени, иногда это очень сложно понять, но факт неоспоримый. Поэтому, вернув воспоминания о встречах и моментах, проведённых вместе, он попутно вернет какие-то зачатки чувств и милым особам, попутно понизив свои шансы. От последней мысли музыкант даже невольно улыбнулся, настолько нелепой она ему казалась. Ни добродушный и милый Флоран, и, тем более, угрюмый и замкнутый Пертту, по его мнению, никак не могли с ним конкурировать. Марти был успешным, привлекательным, талантливым, известным… в общем – мечта любой адекватной девушки.       И зная это, Бьян, как истинное чудовище, облаченное в слишком идеальную обертку, хотел посмотреть на страдания, метания и терзания своих жертв. Он даже немного расстроился, что не выбрал кого-то еще более известного и значимого, но ему нужно было на ком-то потренироваться.

***

      Девушка сидела в уютном кресле, пила какао с маршмеллоу, смотрела в окном и думала... о Марти, точнее о том, какую же чудесную постановку она посетила. За окном падал пушистый снег, который только еще больше создавал праздничное настроение. Король Артур... Казалось, в ее мыслях не было больше никого и ничего - остальные образы растворились в безмятежности. Ее светлые волосы ложились мягкими локонами на плечи, отчего она еще больше напоминала ангела. На планшете звякнуло сообщение, причем, довольно неожиданно, она даже вынырнула из свое безмятежности. На экране маячила заявка в друзья... от Бьяна.       Создание, слишком напоминающее Толкиеновского эльфа формата Тауриэль, возвращалось домой. Она вся была увешана какими-то пакетами, а в руках разрывался телефон. По ее виду, девушке хотелось бросить все прямо посреди улицы, послать всех в Мордор и пытаться генерировать Новогоднее настроение, которого у нее совсем не было. Во время разговора, который нельзя назвать никак, кроме как деловым, постоянно тильникало оповещение из соцсети. Кто-то упорно ей что-то писал. Как только девушка закончила разговор, решила посмотреть на уведомления, которые гласили: "Получено новое сообщение от Марти Бьяна".       А сам Марти довольно улыбался, печатая им обеим какую-то ванильную лабуду. Все складывалось так, как ему хотелось...