Красавец и чудовища

      По комнате по нарастающей раскатывались чарующие звуки Amon Amarth. Мужчина продрал глаза и отрепетированным движением стянул с тумбочки очки. Нацепив их на нос, он поплелся к тому углу квартиры-студии, где у нормальных людей была кухня. У него же – холодильник забитый полуфабрикатами, микроволновка и не совсем чистая плита, которую он использовал как разделочную доску. Кофеварка барахлила и отказывалась сделать то, что могло бы хоть как-то исправить очередное неудачное утро.       Пертту натянул серую толстовку поверх растянутой футболки, взял из холодильника какой-то сэндвич и повесил на плечо футляр с виолончелью. Тяжела и неказиста жизнь… «рядового» виолончелиста из хельсинского филармонического оркестра. Город встретил его обычным и привычным серым небом и унылой атмосферой. Хотелось спать или сдохнуть, но никак не работать. Кивилааксо подошел к парковке и осмотрел свой потертый ауди. Купешка была куплена черти когда, а в планах совершенно не было ее замены.       Знакомые лица, которые уже не приносили никаких положительных эмоций. Дирижёр, который считал, что оркестр звучит как сплошной гул, и он со своими возвышенными мотивами и кучей исписанных листочков с мелодиями, которые интересовали только его. А ведь он учился в одной академии с Эйккой Топпиненом и Пааво Лотьененом, даже был с ними знаком. Только они сейчас играли в рок-группе Apocalyptica, а он – в оркестре. Все потому что он когда-то решил, что карьера классического музыканта для него важнее, и последнее время мысли о неправильном выборе посещали виолончелиста все чаще. Пертту вздохнул и недобро посмотрел на дирижера, который что-то бубнил, глядя в его сторону.       Убив целый день на репетиции, мужчина поехал в свое жилище.       - Я вернулся… - протянул он в адрес пустой квартиры. Только кофеварка подмигивала ему сломанным сенсорным управлением.       Кивилааксо не любил Хельсинки, не любил свою работу, окружающих… Собственно, он вообще не любил ничего кроме музыки, «Word of Warcraft» и еще несколько наименований в компьютерных играх. С людьми ему было тяжело – его музыку не понимали, а разговаривать с ними он попросту не любил. Этакий тихо сходящий с ума гениальный музыкант.       Телефон завибрировал на столе и почти свалился, но виолончелист его поймал.       - Привет, - раздался в трубке женский голос.       - Угу, - протянул Пертту, заглядывая в холодильник. Видимо, он надеялся на то, что за время его отсутствия там появится что-то кроме полуфабрикатов, пива и ветчины.       - Знаешь, Эйкка Топпинен же поставил с этим… Марти Бьяном, - девушка на том конце провода замолчала, зная, как отреагирует ее коллега. – Ты, наверное, уже видел информацию о «Короле Артуре»? В общем, кого-то из нас туда посылают добровольно-принудительно… - вздохнула она. – В общем, оркестр выбрал тебя. Тем более, что с Эйккой ты когда-то общался. Но придется лететь в Италию…       Пертту молчал. Ничего кроме мата на ум не приходило.       - А что я там забыл? – недовольно, но спокойно выдал он.       - Тебе надо это посмотреть, а потом написать качественный обзор на музыку. Без фанатских воплей и женских всхлипов. Но только на музыку, актерские способности Марти тебе оценивать не нужно. Не волнуйся, все за наш счет… - заранее оправдывалась девушка. – Развеешься в Милане, отдохнешь…       - Ладно, - пробубнил виолончелист и повесил трубку.       Может быть, ему и хотелось туда слетать. Увидеть того же Топпинена. Мог же он его вспомнить... Надежда на то, что появится вероятность круто изменить свою жизнь была ничтожной, но кто знает…