Через темные очки

– Будешь? – Дэйв достает из кармана мятую пачку. Ты отрицательно мотаешь головой, брезгливо (показательно) морщишься. Он курит, пожалуй, слишком много. Никотиновая зависимость – лишь одна из многих его вредных привычек. Возможно, ты тоже очередное развлечение для его больного разума. Ты не обращаешь внимания на то, что твой брат так и не зажег гребанную сигарету; Дэйв лишь нелепо сжимает ее меж пальцев. Ты слишком глубоко погрузился в сладкий омут фрустрации и алкогольного опьянения. – Что дальше? – пытаешься говорить спокойно, надеешься, что он не почувствовал слабость в голосе. Ты, на самом деле, слишком устал для подобных разговоров. Ты чувствуешь, как теплая рука ложится на твое плечо. Напряженно замираешь, ожидая чего угодно, кроме шершавых губ на шее. Ты дергаешься в сторону, но испуг завладевает тобой всего на секунду. Ты никогда не доверял своему сердцу в метафорическом смысле. Как орган оно работает прекрасно, но как проводник на запутанных дорогах отношений сердце страдает топографическим кретинизмом. – Ты тоже пьяный. Ты принял что-то еще? Твой брат, в некотором смысле, канон Голливуда. Экстази, трава? Ты не уверен. – Я пьян. Болезненно разочарован жизнью, бесконечно влюблен. И пьян. Не тебе осуждать. Шепчет так, слово доверил тебе самый важный секрет. Твое сопротивление сводится на нет, тебя (слишком) легко ставят на колени. Ты чувствуешь Дэйва невыносимо близко, страх нарастает. Нарастает и возбуждение. Ты хочешь, чтобы он освободил тебя от одежды, тебе жарко, тебе тесно. Ты подаешься навстречу, поднимаешь голову вверх. Он зажигает сигарету. – Иди в комнату.