Глава 2 или Я - везучая
28 апреля 2015 г. в 20:43
Прошло несколько дней. Лера не спрашивала меня про заявку. Забыла, наверное. Но перед ней я была чиста, ибо заявку всё же отправила. Правда, вероятность, что дойду до слепых прослушиваний, равна нулю. Но, почему-то, я мечтаю об этом. А вдруг? Вдруг я пою не так уж и плохо, и всё дело в моей излишней неуверенности? Может быть, может быть.
— Привет, — улыбнувшись, произнесла я, после чего обняла свою подругу.
— Привет. Я тут кое-что вспомнила... Ты подала заявку или решила этого не делать?
— Отправила я уже эту заявку, отправила.
— А песню какую исполнила?
— "На десерт", а что?
— "На десерт", значит. Не хочешь, чтобы тебя заметили и пригласили в Москву на прослушивание?
Кстати, я же не сказала, где я живу. Мой родной город — Казань, Республика Татарстан. В общем, не близко к столице нашей могучей Родины.
— Ну, вот, ты меня раскусила. Но даже спой я другую песню, всё равно не прошла бы дальше. Ты же знаешь...
— Я ничего не хочу знать! Сегодня вечером я прихожу к тебе домой, и ты показываешь мне видео. Это не обсуждается!
Лера любит командовать, а перечить ей бессмысленно. Только хуже будет.
— Ладно, — ответила я ей шёпотом, ибо урок музыкальной литературы уже начался.
Так как я — отличница и в обычной школе, и в музыкальной, мне надо соответствовать понятиям учителей о хорошей, примерной и ответственной ученице. Это, конечно, не всегда бывает просто, но проблема пока решаема. Учебный год только начался, а я уже устала. Но особенно раздражают учителя, которые заставляют тебя делать больше других только потому, что ты - отличница. Это неправильно. Почему одни могут сделать одно упражнение, и пять у них в кармане, а другие должны сделать три номера на ту же пятёрку? В общем, я не очень в восторге от своей школы, ладно хоть, что музыкальная школа нормальная. Учителя там хорошие, да и интересней темы объясняют, чем школьные учителя по музыкальной литературе. Да и вообще, ДМШ* я не брошу. А зачем? Ещё один год осталось доучиться и всё — свобода. Даже не знаю, куда буду девать столько свободного времени, которое у меня появится. Ведь учиться музыке - это труд. А трудиться - дело не лёгкое, да и времени много отнимает.
Когда занятия в музыкальной школе закончились, Лера потащила меня в сторону дома, сказав: "Зачем ждать вечера, если можно пойти сейчас?"
А вот и мы: уже успели вернуться домой. Налив своей подружке зелёного чаю, я пошла искать фотоаппарат, чтобы показать ей видео. Но, видно, не судьба Лере услышать мой "потрясающий" голос, ибо электронный прибор куда-то делся, или его просто взяла мама. Она ведь не только художница, но и фотограф по совместительству. Ей тридцать пять, и она очень красивая. Маму все, в том числе и я, очень любят. И папа, и бабушка, и дедушка!
Кстати, мой отец - бизнесмен, как принято говорить у нас в стране о людях, которые открывают собственный бизнес: он открыл собственное туристическое агентство, которое приносит хорошую прибыль. Да, живём мы не бедно, но и не тратим деньги направо и налево. Что-то я отвлеклась... Итак, моему папе тридцать шесть и у него очень красивые глаза. Тёмно-коричневые. Обожаю. Люблю. В общем, я не могу жить без своих родителей. Я — несамостоятельная. Я — необщительная. Я — это я. И я никак не могу найти фотоаппарат.
— Где ты там? — Лера уже беспокоится, не пропала ли я там.
— Я не могу найти свой фотоаппарат. Так что, просмотр видео на сегодня отменяется.
А, может, это и к лучшему? Зачем показывать кому-то, как я пою? Пусть даже этот кто-то — моя лучшая подруга.
— Слушай, а ты мне не врёшь? Давай зайдём на сайт, куда ты отправила заявку.
— Я не тебе не вру. Ну, хорошо, иди ко мне тогда.
Пол скрипит: значит, Лера уже идет сюда. Я — наблюдательная.
Зайдя на сайт, мы обнаружили, что заявки больше не принимаются, а тем, кто прошёл дальше, сообщат об этом через несколько дней. А с двадцатого по двадцать третье сентября они должны будут прибыть в Москву на прослушивание. Сегодня восемнадцатое сентября, а, значит, если бы я прошла, то мне бы уже сообщили об этом. Но видно — не судьба. Лера, похоже, это тоже поняла. Вот только не надо мне сочувствовать. Я ведь ни на что и не надеялась. Я не нуждаюсь ни в чьей помощи, но и я же жду её. Я — странная.
— Смотри, там написано, что ответ придёт на электронную почту. А ты давно её проверяла?
— Давно.
— Ну, вот, значит, давай зайдём и проверим, вдруг ты прошла дальше...
Лера пытается поддержать меня, но она и сама, похоже, не верит в то, что говорит. Она — хорошая подруга. А я — человек, у которого лучший в мире друг.
— "Вдруг" не бывает ничего. Но проверить можно.
Так, один спам. А, вот, похоже, что-то интересное, раз Лера заинтересовалась.
Прочитав какое-то письмо до конца Лера воскликнула:
— Ты прошла! Там написано, что они ждут тебя на прослушивание двадцать первого. Твой номер — четыреста шестьдесят восьмой. Результаты будут опубликованы в первых числах октября на знакомом тебе сайте. Я тебя поздравляю, подруга. Вот только, когда станешь знаменитой, не забудь уж меня, пожалуйста. Свою лучшую подругу, которая всегда была с тобой.
— Эй, подруга. А тебе домой-то не пора? — только и смогла сказать я, ещё пребывая в шоковом состоянии.
Лера поняла это и, лишь бросив короткое «Я за тебя рада», ушла к себе домой. А я подошла к компьютеру, чтобы убедиться, что всё то, что сказала мне Лера, было правдой. Так и есть: я прошла, прошла тысячный отбор. Может, во мне что-то есть?
Когда мама пришла домой, я молча привела её к компьютеру и показала ответ от Первого канала. Она была рада и сказала лишь одно:
— Значит, будем покорять Москву! Главное помни: Москва слезам не верит, Москва ценит труд и умения. Поздравляю тебя. И люблю.
— И я тебя.
Восемнадцатое сентября. Ночь. А я засыпаю лишь с одной мыслью в голове: «Я — везучая. Я прошла. Я — талантливая. Иначе, кому бы я оказалась нужна в Москве? Я — это я. И я постараюсь показать всё, на что я способна».
Примечания:
*ДМШ — аббревиатура, которая расшифровывается, как "Детская Музыкальная Школа".
Как вам? Комментируйте, пожайлуста, и нажимайте "Нравится", если вам понравится. Вам же нравится? Ну, хоть чуть-чуть...
P.S. У меня потек глаз.
Ваша Бета.
P.P.S. Как же мне стыдно
Ваш Автор