50 оттенков комы Кристиана Грея

      POV Кристиан       Капли дождя барабанили по окнам, серые тучи заволокли все небо. Если бы мне сказали, что сейчас ноябрь, я бы поверил... Слышу, как настенные часы издают раздражающий и однотипный звук. Время все идет и идет. Оно никому и ничему не подвластно.       Мокрая земля, не успевшая просохнуть из-за трехдневного дождя, проваливается под ногами. Небо затянули черные тучи, предвещая опасность. Наверное, я никогда больше не увижу солнца так, как видел раньше. Мама держит меня за талию и что-то беспрерывно шепчет. "Ты не сможешь вернуть меня, мама, я ушел вместе с ней. Навсегда". Переминаюсь с ноги на ногу. Девушка влетевшая когда-то в мой кабинет, перевернувшая мою жизнь вверх дном, изменившая меня, которую я люблю больше жизни, умерла. Я убийца! Это все из-за меня. Я не смог спасти ее. Из-за меня та авария. А осознание того, что у меня мог бы быть малыш, угнетает еще больше. Несмотря на все мои странности и наклонности, я хотел этого ребенка. Какие-то люди подходят и говорят слова соболезнования. Они это серьезно? Нужны мне их слова, пусть засунут их себе в жопу. Они не знают ее так, как я ее знаю. Никто из них. Для них она простая девчонка. Так что они вообще тут забыли?! Ненавижу. Их всех.       Священник говорит какую-то речь. Я его не слышу. Мой рассудок далеко отсюда. Мой взгляд прикован к черному гробу, крышка которого открыта. Если посмотреть на эту картину целиком, то покажется, что у каких-то людей случилось горе. Кто-то погиб или просто умер. Или еще что... Но они не знают всего. Они не догадываются, что хоронят не только мертвую, но еще и живого. Не только девушку с ангельской внешностью, но и меня. Хотя можно ли меня назвать живым? Не думаю. Весь мои вид говорит обратное. Моя жизнь закончилась. Здесь и сейчас. "Господь, ну почему ты так несправедлив? Чем она провинилась перед тобой?"       Ну вот, крышку закрывают, и я больше никогда не увижу ее. Я не могу стоять на месте. Я, словно пуля, рвусь к ней. Все взгляды направлены на меня. Я чувствую. Священник замолчал. Смотря на ее прекрасное лицо, я не верю, что она умерла. НЕ ВЕРЮ! Я до сих пор надеюсь, что она откроет свои огромные пронзительные голубые глазки. Колени подкашиваются, и я не чувствую, как падаю на них. Я беру ее руку в свою. Боже, какая холодная. Вдруг чья-то рука ложится на мое плечо. Отец. - Не плач, сын. Все будет хорошо. Ты сильный. Ты справишься. Она, - указывает взглядом на Ану, - хотела бы, чтоб ты был счастлив, - я не знал, что плачу. Как ни странно, я не чувствую боли. Я ничего не чувствую. Просто не могу. Наверно, вчерашняя ночь, когда я узнал об этом, забрала последние частички моего разбитого разума. А ведь совсем недавно, я мечтал о счастье с ней. А теперь она любима мной, но мертва. - Я не смогу жить без нее. Прости, отец.       Я встал с колен, склонился над ней и поцеловал в губы. Нежно прикасаясь, как к спящей красавице, которая вот-вот откроет глаза, я осознал случившееся. Я никогда не буду прежним. Я буду принадлежать только ей. Только моей Ане.       Выпрямившись, я громко сказал, чтобы все слышали. Все присутствующие. И весь мир. - Анастейша Роуз Стил, - я помедлил, смотря на возлюбленную, - Хм. Нет. Анастейша, - мой язык как всегда ласкал ее имя, - Роуз Грей! Я всегда буду любить только тебя. И я не вижу смысла жить без тебя. Скоро увидимся, моя малышка...       Я слышу крик. Свой собственный крик. Я не могу остановится! ПОМОГИТЕ! Кто-нибудь, прошу!       Моргающая лампочка, издающая противный звук, заставляет меня открыть глаза. Я не могу пошевелиться. Что? Руки и ноги связаны ремнями коричневого цвета. Через живот и грудь протягиваются длинные и широкие темно-синие ремни. Что происходит? Почему я связан? Где я? Пытаюсь оглядеть комнату, но ничего не видно. Только сломанная лампочка продолжает назойливо моргать над моей кроватью. Голова раскалывается, не могу поднять ее. Надеюсь, это не какой-нибудь там клуб БДСМ. Через боль в голове пытаюсь снова посмотреть вокруг себя, и замечаю, что я в одежде. Ну слава Богу! Теория с клубом отпадает. Фух...       И тут я различаю еще какой-то звук. Аккуратно поворачиваю голову. Слева от меня капельница. Прохожусь взглядом по трубкам и понимаю, что игла воткнута в меня. Меня передернуло. Ненавижу иголки.       Скрип. Скрип.       Дверь приоткрывается и черный силуэт появляется в дверях.       Что, черт возьми, происходит?!