Часть 2
15 декабря 2020 г. в 20:28
Улицы отвратительны с их дешевыми одеколонами и прокуренным насквозь вокзалом. Обойдя всё, не найти и капли запаха, от которого напрочь сносит крышу. От которого все нервы струнами скрипки пронзительно пищат и лопаются. От которого больше не вспомнить чувства огня внутри.
И ты горишь бумажным самолетиком в гипсовых руках сущего незнакомца, а вокруг пролетают люди. Они называют идолом, говорят что-то об идеальности, но это остаётся снаружи. А внутри жжет от желания.
Желания найти и не отпустить.
Желания всего или ничего.
Желание желания.
Каспар так и не определился с тем, что тлеет внутри. Граничащее с безумием ощущение одиночества и железный привкус крови на губах не дают сосредоточиться. Искра, пламя, огонь, пожар, катастрофа и Каспар не выдерживает, бросаясь в псевдохолодное спасение.
Но ничего лучше его мраморной точеной кожи не снимает жар поцелуями. Нет ничего лучше ледяной лавины ненависти и тока между.
Нет ничего.
Каспару кажется, будто проходят года, но пламя не стихает. Его вещи всё еще отдают сводящим с курса одеколоном. Его кровать всё еще зияет пустотой. Его глаза не смотрят в упор с вызовом. С вызовом драться насмерть. С вызовом наконец покончить с катастрофой внутри.
Но каждый раз они не проронили ни слова. Каспар хватается за посуду и на отметке часов, кратных двум, разбивает одну тарелку.
Эхо отталкивается от стен комнаты - невыносимое ощущение. Каспар испытывает ровное ничего. Сложно разорвать смешанные в блендере чувства по отдельности, когда человек плотно засел в голове. Когда человек стал твоей самой большой ошибкой.
Джо. Джой. Джозеф.
Его кожа на ощупь словно нагретый солнцем камень с краснеющими гранатовыми полосами. Как же долго Джо носил рубашки и свитера при температуре выше среднего.
Хочется опустошить весь бар, хочется выйти на улицу и задушить поцелуем первого встречного, а потом оставить на нем десятки красных меток.
Таких же, которые узорами ложились на его шею, ключицы, лопатки, спину и руки. Тридцать оттенков красного и столько же поцелуев на его губах.
До боли.
До крови.
До изодранных в клочья простыней.
Но мрамор не заменить простым осколком гипса. Каспар сразу различает подделки: от неровных скул до неправильного взмаха руки. Руки с восхитительными венами. С синими отметинами от пальцев. Сжимающими края футболки.
Новая тарелка крошится на осколки. Пусть каменный мальчик попробует это починить. Как обычно у него не выйдет ничего исправить. Ли смеется: как обычно он не проронит ни слова.
Каспар помнит всю красочную карту их приключений: дорожки засосов и едва затянувшихся царапин. Помнит багровые синяки на теле от вышибающих дух ударов. Он помнит все до единого ругательства, которыми этот каменный мальчик его называл.
Каспар помнит.
Стул с треском летит об стену. Во рту становится горько. Выпить бы все вина мира, чтобы забыть его лицо.
Но Каспар помнит, и зажившие давно ссадины кровоточат.
В гнетущей тишине хочется рвать волосы на голове, кричать до потери пульса, но вместо этого Каспар придумал самую жесткую пытку - вспоминать всё до мелочей. Как каждый долгий взгляд перерастал в оскорбления, как голоса не хватало и в ход шло всё вокруг. Как трощилась мебель и его любимая, черт подери, чашка хрустела под ногами шестью неровными осколками.
Ненависть горчит в горле и парень залпом выпивает содержимое первой попавшейся бутылки. Сотни ее оттенков застилают разум.
Всё ложь. Ложь. Ложь. От троекратности голову пронзает боль.
Это ложь. Чертово сердце спутало с кем-то этого мраморного парня. Спутало, потому что Каспар ненавидит его.
Потому, что всё началось на осколках разбитой чашки.
Каспар стучит головой об стенку в надежде, что эта дурацкая искра уже потухла изнутри. Каспар хочет выстрелить себе в висок. Было бы чем.
Но в последний момент ничего не выйдет. Кусочки не склеиваются.
Джо.
Джой.
- Джозеф, пошел к чертовой матери!
Все его рубашки и свитера разодраны в клочья, а с губ срываются слова такой горячей ненависти, что звёзды плавятся.
Но в голове у Каспара Джо все так же покрыт шрамами и жаждет причинить боль, всё так же упрямо выгибается под ним и кричит от ненависти (ли?)
Каспар выпивает одну бутылку за другой, пока воспоминания не становятся одним размытым комком тошноты и тридцати оттенков алой страсти. Пока ему едва хватает сил чтобы дышать. Пока в голове не остается ничего, кроме собственного имени.
Каспар вдыхает полной грудью - боль отступает. Но боль ли?
До кончиков пальцев ненавидя, он желает Джо всего самого кошмарного. Каспар желает Джо неудачного полета и хлопает дверью. Каспар желает Джо не возвращаться.
Каспар желает Джо.
Еще одна тарелка летит в стену, и Каспар вспоминает вкус его губ. Оловянных с терпким оттенком крови. Как же он ненавидит их каждой клеточкой своего тела. Слишком приторно, слишком вычурно, слишком.
В нем вскипает гнев за всё внутривенное их отношений. За всё капиллярное стонов, срывавшихся в крик.
Каспару надо было бы покончить с этим тем апрельским днем. Тем безоружно смятым утром на перьях с разодранных подушек и осколках его любимой чашки.
С ним надо было покончить еще до дурацкой ошибки. До того, как мраморная кожа стала фетишем.
Джо.
Джой.
Джозеф.
Каспар помнит всё до последней глупой мелочи. До маленьких царапин и отметин зубов, багровых фиалок на мраморе. Каспар хотел бы закрыть глаза и сделать вид, будто ничего и не было, но в голове пляшут искорки и Джо отпечатало.
Джо отпечатало жирной кляксой на ровном пейзаже его жизни.
Каспар морщится, но новая тарелка не летит в стену.
Замки щелкают.