Глава 8. Мама
23 сентября 2014 г. в 08:43
Сердце, казалось, остановилось, на лбу выступил холодный пот.
— Не весь, — решил уточнить Тао, — кусочек.
— Какого хрена? — горло сдавило спазмом, глотать больно. Во рту пересохло.
— Это была идея Чанёля.
— Сучка.
— Какого хрена? — повторил Сехун. Ему было плевать, чья это идея.
— Мы послушали немного и ушли. Совсем чуть-чуть, — оправдывался Чанёль. Тао глядел виноватым щенком.
— Я... блять, вы издеваетесь? — Сехун не мог в это поверить. Так спалиться. Черт, Кай его убьет.
— Прости, — огромные глаза Чанёля блестели как две мокрые маслины. Сехун видел — он на самом деле сожалеет. Правда, легче от этого не стало.
— Мы поняли только то, что вы не можете встретиться и звонит парень. Все.
— И из этого вы сделали вывод, что я — гей?
— Бро, если бы ты видел себя со стороны, то подумал бы так же.
Сехун бросил на Тао гневный взгляд. Цзытао отшатнулся; на губах мелькнула неловкая улыбка.
— Ты говорил с ним так, словно готов дать ему прямо здесь и сейчас, — проговорил Чанёль, на что Тао согласно кивнул.
— Чанёль так же говорит о Драконе.
— Неправда! — Чанёль ударил Тао в плечо. Тот ойкнул и обиженно засопел.
Сехун застонал и повалился на спину. Идиоты тут же замолкли.
— Прости, — сказал Тао.
— Ты же знаешь, мы всегда поддерживаем гейские начинания друзей, — добавил Ёль. Сехун рассмеялся.
— Это как? Помогаешь подержать?
— Если попросят.
— Да неужели?
— Чему ты удивляешься, Цзытао?
— Ты — президент школьного клуба девственников, Пак Чанёль, и при виде члена падаешь в обморок.
— Нифига я не падаю!
— А с первым ты согласен?
— Иди нахрен.
— Я обычно в активе.
— А бывает и необычно?! — Сехун приподнялся на локтях.
Тао покраснел.
— У Бэка бывает плохое настроение, — вместо него ответил Ёль.
— Я больше ничего тебе не расскажу! — прошипел Тао, глядя на Чанёля со смесью обиды и злости.
— Сочувствую, — Сехун с трудом сдержал улыбку. Попытался представить эту картину, но фантазия выбросила белый флаг.
— Это не то, что ты подумал...
— Это именно то, что ты подумал, — Чанёль закивал с видом знатока.
— Ненавижу тебя...
— Расслабься: я не вижу в этом ничего плохого, — Сехун сел, взял альбом и, открыв его посредине, сунул снимок в свободную ячейку.
— Так кто он? Кто-то из школы? — Чанёль вернулся к прежней теме. Сехун посмотрел на него и честно ответил:
— Нет.
— Из университета?
— Нет. — Ему так казалось. Если он прав и на снимке Кай, тогда он старше.
— У него жена и двое детей?!
— Надеюсь, нет.
— Мы его знаем?
— Сомневаюсь.
— Познакомишь нас?
— Никогда.
Чанёль с Тао переглянулись и понимающе хмыкнули: они бы тоже не стали этого делать.
Когда друзья ушли и нервы успокоились, Сехун вернулся на задний двор и, покряхтев, выудил из-под вазона письмо. Оно лежало в пластиковом конверте, и дождь его не намочил.
Сехун долго не решался его распечатать. Крутил в руках, рассматривал на свету, нюхал. Пах он сыростью и прелой землей. Древностью. Страхом. Запах будоражил, пробуждал животную память. Сехун никогда не чувствовал подобного и не мог решить, нравится ему это или нет.
Он медлил нарочно. Письмо отвлекало от мыслей о предстоящей встрече и занимало время, которое ползло со скоростью поезда, едущего по асфальтированной дороге. Но стоило надорвать конверт и развернуть письмо, как мысли, от которых он бежал, хлынули штормовой волной. Два предыдущих послания были отпечатаны на компьютере, это же — написано от руки. На корейском. Буквы пузатые, пританцовывают, смеются…
Сехун провел по ним пальцем. Потрясающее ощущение. Пара слов — и миллион эмоций. Хотя хватило бы и трех букв, чтобы остановить его сердце: К.А.Й.
Сехун поднял глаза к потолку, но тот смотрел на него с серым безразличием. Погладил уголки листа. Теплые. С шумом втянул воздух: в библиотеке пахло осенью. В его душе опадали листья.
Сехун впервые чувствовал себя таким разбитым. Одиночество сделалось слишком явным. Оно воплотилось в стены, выступило из-за книжных полок, свернулось у ног потертым ковром. Сехун разваливался на две неровные половины и понимал, что не хочет их склеивать. Одна его часть принадлежала семье, вторая — Каю. Когда это произошло? Должно быть, в тот миг, когда он услышал его смех...
Сехун снова открыл письмо. Он давно разучился понимать по-корейски, но в груди растекалось приятное тепло, когда он видел его причудливую вязь.
Вместе с неразберихой Кай принес в его жизнь и много положительного. Сехун вспомнил, что значит чувствовать, улыбаться и хотеть чего-то только для себя. И хотел он Кая. Безоговорочно. Всего. Навсегда.
Он встал, потянулся и побрел к полкам: искать англо-корейский словарь. Следующие полчаса переводил. В точности результата сомневался, но спросить было не у кого.
Сехун покрутил в руках карандаш и подчеркнул предложение.
«Сердце весны в руках Пастуха и Царя».
Червячок памяти зашевелился. Казалось, он знает ответ. Должно быть, читал. Давно. В прошлой жизни. Но читал. Пастух и Царь. Звезды? Или нет?
Сехун оглядел библиотеку. Все в ней выглядело чужим. И он в ней был чужой. Словно призрак, вернувшийся к жизни, осматривал места, которые некогда называл своими, и понимал, что те давно его забыли.
Дождь не прекращался. Лил и лил на сиреневую землю, шуршал листьями черемухи, стеклянными колючками впивался в лужи.
Сехун переоделся, взял зонт и спустился в холл. Встретил мать.
— Куда? — спросила она.
Сехун ничего не ответил и вышел на крыльцо. Мать за ним не пошла. Уже у калитки, оглянувшись, он увидел ее размытый силуэт в окне гостиной.
Он бродил по городу, оставлял позади знакомые места и находил те, где прежде не был. Там задерживался на десять-пятнадцать минут, осматривался, фотографировал и шел дальше.
К четырем часам дождь притих; парило.
Сехун стащил куртку, сложил зонт и, добредя до центрального парка, уселся на лавку. Джинсы промокли и липли к ногам, но холода он не чувствовал.
Хотелось есть, но денег он с собой не взял. Когда сидеть надоело, прошел дальше по парковой аллее и оказался у баскетбольной площадки. Залитая водой, она выглядела жалким подобием себя самой. Сехун обогнул ее с севера и устроился под деревьями. Земля сухая, каменистая. Узловатые корни торчат из нее словно щупальца марсианского спрута. Красные, с грубыми наростами и бледным мхом.
Сехун привалился к шершавому стволу спиной и закрыл глаза. Тихо, спокойно, хорошо. Гнетущее чувство, что преследовало его дома, отступило. Стены не давили, не смотрели с укором, не грозили корявым пальцем. Голос вины затих.
В отдалении послышался гудок машины; из подлеска вылетела серая птичка и, нырнув в мокрый воздух, исчезла.
Сехун позволил себе ни о чем не думать, но в итоге поймал себя на мысли о Кае. Улыбнулся. Думать о Кае было приятно. Становилось легче, возвращались уверенность в себе и подзабытая радость. Радость от того, что он живет.
Он пробыл в парке до начала седьмого. Отсюда до старой часовни — сорок минут ходу: торопиться некуда.
Позвонила мать. Сехун ответил.
— Ты думаешь возвращаться домой? — бесится. Сехун ее понимал, но находиться рядом не хотел. Перепады ее настроения могли довести кого угодно.
— Еще нет.
— Где ты?
— Гуляю.
— С кем?
— Один.
— Один?! Ты с ума сошел?!
— Боже, мам, — застонал, — ничего со мной не случится.
— Сехун, немедленно возвращайся.
— Я на другом конце города, — он врал, но матери об этом знать не стоило.
— У тебя есть час, чтобы добраться домой.
— А иначе что? Мам, мне надоело сидеть взаперти. Расследование зашло в тупик, похититель играет с нами в шарады, смысла в которых — ноль. Я не верю в то, что он вернет Ник, даже если вы выполните все требования.
— Прекрасно. И что ты предлагаешь делать? Жить так, словно ничего не случилось? Забыть о Веронике?
— Нет. Но вы должны понять, что его цель — не я. Я не хочу сидеть на поводке и дожидаться, когда кто-нибудь за него дернет. Так я ничем не помогу.
— Зато мне будет спокойней.
— Именно. Тебе.
— Обвиняешь меня в эгоизме?
— Да.
— Замечательно. Ну что ж, ты не далеко ушел.
— Ха? Я? Эгоист? Позволь напомнить, мама, что последние пять лет я был кем угодно, но не эгоистом. Я был нянькой и воспитателем, братом, родителями и Сантой! Я, блять, был всем для Вероники, и ты называешь меня — меня?! — эгоистом?
— Ты слишком много на себя берешь, Сехунни.
— Нет, это ты слишком много на меня взвалила. Я не просил сестру, и уж тем более — ребенка.
— Но ты не был против, если я верно помню.
— Потому что не знал, чем это обернется.
— И чем же это обернулось?
— Этим.
— Чем?
— Этим.
— Сехун, я не умею читать мысли.
— Твои проблемы.
— Не груби матери.
— А ты ей когда-нибудь была?
Молчание. Сехун жалел, что сказал это. Как бы там ни было, но она — его мать. Не образцовая, но она у него есть. Чего не скажешь о Ник. Только речь шла не о ней, и говорить подобное было жестоко.
— Прости...
Мать молчала.
— Я буду дома в десять.
Гудки отбоя.
Так паршиво Сехун себя давно не чувствовал.