14.08.' '14 от р.х.
23 ноября 2014 г. в 20:08
Здравствуй мой дорогой, но такой далекий друг!
В этом краю не признают холода.
Люди здесь, даже если кровь стынет в жилах, горло сжимается, а дышать уже невозможно. Они все равно продолжают идти, как будто не замечая мороза, сковывающего их горла.
Мне же, чуждому этой земле, трудно привыкнуть к столь необычному для меня, их, чужому, миру. Все здесь иное: и небо, всегда тучами скрытое от моих глаз, и снег, и лед. По-странному обжигающий, как будто не лед, а застывший огонь в ладонях держишь.
Но и это не согреет здесь. Даже огонь.
Мне несвойственно делать долгие остановки, но, похоже, в гостях у этой деревни мне задержаться придется. Каждый вечер я гляжу на то, как эти люди кружат с песнями у пылающего костра, как с их голосами пламя становится то невероятно яркого оттенка своего цвета, то взметывается до самого небосвода.
Своими песнями они будто кого-то о чем-то просят.
И этот кто-то будто отвечает им холодным блеском далеких звезд, отвечает криком дикой птиц, низко летящей над деревней, смеется шелестом листвы и диких цветов.
Его голос отзывается эхом в горах и скатывается вниз, вместе с холодным Северным ветром, нашедшего здесь одно из своих излюбленных проявлений.
Наступает ночь, а вместе с ней приходят и мысли. Голос, обычно твердивший мне строчки песен,теперь замолк.
Сокол улетает с каждым моим письмом все дальше, а я еще долго смотрю ему вслед, замечая, как резко и часто его крылья воздух разгоняют, унося своего хозяина все дальше, все выше в высь, со стремительностью скользя по чужому ему небу, в желании вернуться в родную ему сторону.
Ветер бы мне на крыльях сокола.
Я бы летел высоко в небо, задевая холодные серебряные звезды крылом, слыша во тьме ночи их тихий отзвук, отражающийся где-то в горле, под воротником.
Я бы увидел начало белоснежной луны и конец ярко-красного и пурпурного, как кровь, и рыжего, как огонь, яркого, как свет, солнца.
Я бы увидел горы и вершины родного моему сердцу края.
Я бы даже смог увидеть тебя.
Но, к сожалению, парить под облаками, прикасаясь рукою к звездному небу, встречать рассвет с высоты птичьего полета может лишь душа Менестреля, но не он сам.
Но тебя, мой друг, я надеюсь увидеть в живую. Ибо душа моя - не единственное, что заставляет мое сердце все еще биться.
Спи спокойно, зимняя ночь длинна.
До встречи, друг мой.
* * *
Искренне твой Менестрель.