11.08.' '13 от р.х.
26 августа 2014 г. в 00:03
Здравствуй, мой дорогой, но такой далекий друг!
Как проходят твои дни? Не слишком ли они скучны и бесцветны?
Небеса над моей головой затянули серые тучи, и кажется, вот-вот обрушат на меня град своих слез.
Как темно сейчас в моем сердце!
Ни одного просвета в этой непроглядной темноте.
Я не люблю дым. Но с каждым новым вдохом я чувствую, как он все больше проникает в мои легкие и осадками садится на их стены. Я будто каждый раз чувствую вокруг себя смыкающийся круг тлеющих полей. Поганое это ощущение.
И тогда я иду дальше, пока взгляд не теряет линию горизонта.
Вдох - И мир перевернулся с ног на голову.
Выдох - И солнце перестало светить.
Задержал дыхание - И все стало прежним, все, кроме меня самого.
За эти несколько недель я вспомнил, что такое тишина.
Когда шагаешь, а тебя со всех сторон окатывает оглушительной тишиной, а ты идешь, и она бьет тебя как ветер в лицо, струиться по рукам, как вода, пульсирует внутри тебя, как кровь, то и сам невольно становишься частью этой тишины.
Идешь, глядя лишь на линию горизонта, да молчишь.
А в голове - ни одной мысли не проскакивает.
Так вот и существуешь. В тишине.
Что мне писать, если я не могу говорить?
У меня кончается бумага.
У меня кончаются чернила.
Значит, буду писать на выдуманных мной вокруг меня же стенах.
Значит, буду писать шепотом на темном небе, среди серебряных звезд.
При свечах.
И с лютней в дрожащих руках.
А когда кончатся мои стены, буду писать на руках, игнорируя жгучую белую боль от еще не заживших ожогов, на исписанных чернилами лисах. На земле. Везде.
Поэтому Менестрелям нельзя молчать.
Надеюсь, тебе тишина не давит на виски.
***
Искренне твой Менестрель.