10.08.' '13 от р.х.
25 августа 2014 г. в 22:37
Здравствуй, мой дорогой, но такой далекий друг!
Надеюсь, ты здоров и не попал под дождь.
Сегодня на меня напала внезапно тоска. Душит, глубоко, полной грудью, вздохнуть не дает. Поселилась она у меня в душе и не вылезает оттуда.
Спать клонит.
Клонит заснуть, уйти, забыться, убежать отсюда подальше.
Но потом я понимаю, что бежать мне некуда.
Разве что, только от себя.
Это было бы очень глупо - бежать от себя, ведь как ни крути, как ни выворачивай вселенную наизнанку, как ни проси себя не быть таким, какой сейчас, не быть Собой, Вселенная ответит тебе лишь гордой тишиной, и лишь серебряные звезды будут смеяться шепотом над тобой.
Да и ты сам будешь тайно насмехаться над своим безрассудством и глупостью.
А чего бы мне хотелось?...
На меня странная апатия напала сегодня, с самого утра. Шагать трудно было, на ноги как будто гири свинцовые повесели и заставили с небывалой ранее скоростью бежать вокруг земной оси. Небосвод иногда с неимоверной скоростью крутиться и даже иногда кажется: вот-вот, и сейчас упадет тебе на голову, на плечи, и раздавит своим непосильным человеческим силам весом. Но на самом деле, ничего не происходит: небо небом - "стоит" на месте, синеет... Кажется, будто бы на меня давят изнутри. И то ли мысли собственные нерадостные, то ли еще что-то, быть может, скука.
Мне кажется, я скоро сломаюсь.
Извини, иногда так трудно порыв своих слов в голове удержать, не дать им по пальцам потечь и перенестись на бумагу. Как сейчас.
Извини, что так тривиальное письмо получилось, вопреки всему моему красноречию и привычной сдержанности в мыслях.
Надеюсь, ночь окутывает тебя своим теплым и темным покровом, защищая от всего злого в этом мире.
***
Искренне твой Менестрель.