To Hell & back

Новый год - новая жизнь? Ну, все обычно так и считают. У меня все по-старому. Практически. Теперь я меньше работаю и, у меня постоянно болит голова. Пришлось даже к доктору идти. Он выписал какое-то безумно дорогое лекарство, но хотя бы голова не болит после него. Раз в неделю приходится работать. Что-то мне это порядком надоело. Нового ничего, а главное - никого. Марат из кожи вон лезет лишь бы кого-нибудь найти, но ничего не получается. Странно. Даже не верится, что все сразу вдруг стали примерными семьянинами. Ну и ладно. Пора уже отвыкать, а то скоро экзамены. На свою голову выбрала английский и обществознание. Просто эти предметы я знаю еще хоть как-то. С остальными вообще беда. Стала чаще ходить в школу. Там скучно. Очень. Нечем заняться вообще. Учителям самим-то уже на все пофиг. Карточная система пропитания в столовой и электронный журнал - это самый пиздец, который только можно придумать. С Мишей продолжаем общаться. Пусть не часто, но это лучше, чем постоянный игнор по отношению к друг другу. Он там что-то прочитал по поводу тех таблеток и сказал, что лучше бросить. Я даже слушать его не стала и продолжала их пить. Так хотя бы нет ощущения, что твою голову раздирают на две части.  В субботу идем с Маратом в клуб за очередной зарплатой, но ее там нет. И очень жаль. У меня уже все запасы кончаются. Основная трата на одежду, косметику и те таблетки. Кстати, я и сама прочитала про них. Не то чтобы они плохие, но если долго принимать, то можно получить 'хорошую' зависимость.  Клиентов нет, поэтому мы с Маратом просто отрываемся на танцполе. Попеременно целуемся(ну мы же все-таки 'вместе' как бы). Голова начинает кружиться. То ли от выпитого, то ли от жары в клубе. Я прижимаюсь к нему и сильно-сильно зажмуриваюсь. Марат ведет меня к столику. Сажает на стул.  - Что с тобой?- заботливый голос.  - Кружится все,- начинает болеть голова, и я уже задыхаюсь от нехватки воздуха.  Марат поднимает меня на руки и несет к машине. Кладет на заднее сидение и открывает окно. Везет в дежурную больницу. Что-то говорит в приемной. Меня кладут на носилки и вкалывают обезболивающее, а голову все равно раздирает. Вкалывают и снотворное до кучи. Вроде отпускает, и я засыпаю.  С утра меня будит врач. Весь в белом. Никогда не любила больницы. Говорит что-то неясными мне словами. На что приходит медсестра, ставит мне капельницу в вену и просит ни при каких условиях не подниматься с кровати. Можно сказать, приковали меня к ней. Спустя час приходит Марат. С цветами. С таблетками, которые я писала от головной боли. Ставит мне цветы в вазу, а сам идет к доктору. Потом заходят они уже вдвоем. С мамой. Она то что здесь делает? Так... Думать мне категорически нельзя. Сразу начинает болеть голова. Марат видит мое скорченное от боли лицо, подходит вплотную к кровати и дает спасительную таблетку. Мама начинает расспрашивать, что случилось, что со мной и когда я уже поправлюсь. На некоторые отвечаю. На остальные уже нет сил. Поэтому все в подробностях, но без лишнего, маме рассказывает Марат. И все же, он незаменим никем сейчас.  Я сплю, но какая-то, откровенно говоря, сволочь будит меня с воплями о том, что отоспаться у меня еще будет время. Миша и еще одна одноклассница-Света. Они-то откуда знают? Так, не думать, Ксю!  - Ну, давай уже выздоравливай скорей, а то совсем тухло в школе без тебя,- выпаливает Света.  - Я вам в клоуны не нанималась! - Ну ладно, что ты! - Так посещение закончено, больному нужно отдыхать!- говорит только что вошедшая медсестра.- Приходите завтра.  Друзья прощаются и уходят. Капельница уже кончилась часа полтора как, и только сейчас ее удосужились убрать.  Снова болит голова. Раскалывается. Но не раздирается. Хоть что-то радует. Ко мне Марат только и ходит, иногда еще мама. Но редко.  Меня отправили по всем врачам. От невропатолога, который сказал, что это последствия детской травмы, до хирурга, который тупо поставил печать, что я у него была.  А это действительно была детская травма. Как-то летом сорвалась с брусьев. Получила сотрясение мозга на свою и без того больную головушку.  Через неделю выписали. Сказали продолжать пить то же самое лекарство. Я к нему уже привыкла. И, кажется, сильно. Прав был Миша, подобен наркотику. Без этого уже не могу. Иначе хоть сразу в могилу ложись. Лишь бы не чувствовать эту боль.