Мои алые паруса

Чемодан тяжело перекатывается по брусчатке. Восьмой… десятый… шестнадцатый… А двенадцатый – как сквозь землю. Просто мистика какая-то! «Гарри Поттер и площадь Гриммо». Останавливаюсь и задумчиво оглядываюсь. В третий раз, угу. Тихая улочка, ряды аккуратных домов, утопающих в зелени... И никого. Ни одного пешехода, у которого можно было бы узнать местоположение дома-призрака №12. Снова прижимаю к уху трубку, в попытке дозвониться до Мелани. Связь, наконец-то, есть, но только теоретически. Я за последние два часа сделала, наверное, не менее двадцати звонков, но телефон в который раз отвечает мне серией длинных гудков. Воображение уже давно и услужливо подкидывает мне разнообразные варианты объяснения происходящего из серии «забыла, потеряла, оглохла», но легче от этого не становится. И тут меня посещает мысль, которой я в своём обычном состоянии никогда бы не воспользовалась. Но сейчас я далека от своего обычного состояния. Сейчас оно колеблется между желанием кому-нибудь врезать и отчаянно-философским: «А! Гори оно всё синим пламенем!» Решительно сворачиваю к ближайшему дому, калитка которого мало того, что не заперта, но ещё и призывно распахнута, поднимаюсь по ступенькам, всё также волоча за собой чемодан, и настойчиво жму на кнопку звонка. Дверь открывается сразу, будто бы здесь только и ждали гостей, и настолько стремительно, что я даже не успеваю подготовиться и, машинально шагнув назад, чуть не валюсь со ступенек. Похоже, что гостей здесь, действительно, ждали, но явно не меня. По радостному лицу открывшего мне дверь мужчины пробегает тень недоумения, и, затем, на смену ему вновь появляется приветливая улыбка, но уже другая – какая-то более официальная и выжидающая. А я чуть не валюсь со ступенек во второй раз. Потому что это лицо не могу спутать ни с каким другим. И совершенно не понимаю, как так получилось, что толпы фанатов Бенедикта всея Британии отчаянно пытаются получить хотя бы намёк на то, «где эта улица, где этот дом», а я, ни о чём таком даже и не думая, умудряюсь оказаться на его пороге, едва попав в Лондон. Слегка растрёпанный, одетый в драные джинсы и клетчатую рубашку навыпуск с небрежно закатанными рукавами, актёр выглядит настолько по-домашнему, что даже не верится что этот «свой» парень и звезда театра и кино – один и тот же человек. Может, просто потому, что мне ни разу ещё не приходилось вот так, практически в упор, сталкиваться со знаменитостями? В конце концов, есть ведь множество фотографий, где он запечатлён примерно в таком же неформальном виде, как и сейчас. Растеряно моргаю, пытаясь прийти в себя, и в какой-то момент понимаю, что пауза затянулась. Мистер Камбербэтч нарушает её первым. - Прошу прощения? Его взгляд на несколько секунд задерживается на мне, а потом скользит дальше, мне за спину, и я вижу, как он становится всё более и более озадаченным и даже несколько напряжённым. Оглядываюсь в поисках причины такой реакции. А, ну да. Чемодан, который я так и продолжаю держать за ручку. Ну, конечно, что тут ещё подумать? Ни дать ни взять, безумная фанатка, решившая отправиться к любимой звезде на ПМЖ. Понимая всю нелепость ситуации, отчаянно трясу головой, пытаясь сразу откреститься от этих абсурдных подозрений. - Извините, что помешала, но не могли бы вы мне помочь? Ваша улица будто вымерла: ни одного прохожего, у кого можно было бы спросить. Я ищу дом номер 12, он опередлённо должен быть где-то здесь, но я его в упор не вижу. Брожу здесь уже полчаса и, кажется, совершенно запуталась. С трудом затыкаю вызванный нервным потрясением словесный понос и жалобно улыбаюсь. Складка на лбу мистера Камбербэтча разглаживается, дежурная улыбка становится менее дежурной, а в его «О!», которое он произносит, явственно чудится облегчённый вздох. - О, да. Конечно. Он смеётся. - Простите. Я просто ждал приятеля и оказался немного сбит с толку. А тут ещё ваш чемодан... Понимающе хмыкаю. И чего только не придёт в голову, когда вся жизнь на виду, а толпы восторженных девчонок чуть ли не в окно лезут, пытаясь приобщиться к прекрасному всеми возможными способами. - Извините, я совсем не хотела вас пугать. Честно говоря, я сама в шоке. Меня вообще ждут совсем по другому адресу… Надеюсь, по крайней мере, что ждут, - тихо добавляю, переводя взгляд на телефон. Он ловит мой взгляд и тут же всё понимает: - Что, не можете дозвониться? – с сочувствием спрашивает меня. Киваю. - У вас тут были проблемы со связью… - О, это точно, ещё какие, и не только со связью, - охотно подхватывает он, - несколько дней назад здесь вообще творилось что-то невообразимое. Град, ураган, побитые стёкла, поваленные деревья… Половина Лондона вообще осталась без электричества. Надо отдать должное службам: наладили всё достаточно быстро, но кое-где ещё случаются перебои… - он на секунду замолкает и слегка хмурит брови, словно что-то вспоминая. - Дом номер 12. Подождите… так вы приехали к мисс Кроуфорд? - Да, к Мелани, - удивлённо подтверждаю я. – Вы знакомы? - Да, точно, Мелани, - он щёлкает пальцами и извиняющимся тоном добавляет: - У меня ужасная память на имена. Да, мы были заняты в одном проекте. Ну а потом случайно обнаружилось, что мы ещё и живём по соседству. - Вы про документальный фильм ВВС? Тот, который про тайны вселенной?* – не могу удержаться, чтобы не показать, что тема мне очень даже знакома. - О, вы про него знаете? – спрашивает мистер Камбербэтч, заметно оживляясь. В его глазах плещется удовольствие и любопытство. – Ну да, конечно же знаете. Вы же общаетесь с мисс… с Мелани… Её музыка просто великолепна, правда? Совершенно в точку – от и до. Улыбаюсь и согласно киваю: - Без сомнения. «Как и ваш голос», - добавляю про себя, но вслух решаю не произносить. - Да, вы же спрашивали дорогу! – внезапно спохватывается мистер Камбербэтч. - Простите, я всегда слишком много говорю и нередко отвлекаюсь от темы. Пойдёмте, я вас провожу. - А как же гости? – спрашиваю я, неловко переминаясь с ноги на ногу. Он вскидывает запястье и смотрит на часы. - Ничего, минут пятнадцать у меня в запасе есть. Одну секунду! Он прикрывает дверь и почти сразу же выходит обратно. Присаживается на пороге, зашнуровывая кроссовки. Я спускаюсь вниз даже не подумав приподнять чемодан, и он неуклюже прыгает за мной по лестнице. Бенедикт сбегает следом. Мимоходом, как нечто само собой разумеющееся, он подхватывает мой чемодан на последней ступеньке и легко опускает его на дорожку перед домом. Я смущённо благодарю и протягиваю руку к чемодану, намереваясь принять его назад, но мистер Камбербэтч и не думает мне его возвращать, а просто улыбается: «да без проблем!» и, ловко выдвинув ручку, катит его за собой к калитке. И эта искреннее желание помочь выглядит настолько простым и естественным жестом, без какого-либо превосходства или показушной галантности, что у меня даже не хватает духу протестовать. К тому же, я, действительно, уже натаскалась сегодня с вещами, и рада взять небольшую передышку. Особенно, когда её так кстати предоставляют. Эх, мне определённо будет что вспомнить на старости лет! Мы выходим на улицу и сворачиваем налево. Прибавляю темп, чтобы не отставать, хотя мистер Камбербэтч идёт довольно размеренным шагом. Но на его один приходится, пожалуй, два моих, потому что ростом я, мягко говоря, совсем не вышла. Сейчас это особенно ощутимо и, наверное, довольно уморительно смотрится со стороны, так как я едва ли выше его плеча. - Вы давно знакомы? – обращается ко мне Бенедикт. - Прилично. Мы вместе учились в консерватории. - О, так вы тоже музыкант? - Да, мы одной крови, - шучу я. - Разница лишь в том, что Мелани - педагог и композитор, а я - концертмейстер у юных оперных дарований. Стараемся, по возможности, не терять друг друга. - А откуда вы, если не секрет? - Из России. - О, серьёзно?! - он снова оживлённо поворачивается ко мне. На его лице – выражение неподдельного интереса, и в голосе – смесь удивления и любопытства. - У меня есть несколько русских знакомых. И друг – музыкант, обожающий Рахманинова. Улыбаюсь в ответ. Я прекрасно помню про Джеймса Родса и про вытатуированную у него на руке фамилию любимого композитора, но предпочитаю промолчать, чтобы не показаться слишком уж осведомлённой. Потому что про Джеймса я узнала только благодаря Бенедикту. И после этого можно сколько угодно рассуждать о разнице между фанатами и поклонниками и доказывать, что к первой категории ты не принадлежишь: всё равно никто не поверит. Идём мимо уже знакомых мне домов. В какой-то момент Бенедикт останавливается и показывает рукой в сторону одной из оград. Изумлённо хлопаю глазами. Не может быть. Я проходила здесь трижды, каждый раз внимательно вглядываясь во все номера, вывески и таблички, и ничего не заметила. НИ-ЧЕ-ГО. Перевожу взгляд на своего провожатого. В голове всего один сакраментальный вопрос: «Но КАК, Холмс?!..» К счастью, мне хватает ума не упоминать вслух имя персонажа, с которым многие в первую очередь ассоциируют его успех и известность. Почему-то, кажется, что, когда про тебя помнят, только начиная с определённого этапа, и постоянно говорят только об одной или двух особо популярных ролях, не беря в расчёт прошлые работы и достижения, то в какой-то момент это начинает очень раздражать, даже если это упоминание просто пришлось к слову. Хотя, может, я и ошибаюсь? С другой стороны, уже без разницы. Выставить себя в ещё более неловком свете, чем сейчас, мне, наверное, уже не грозит. Ошарашено смотрю на номер. Ещё минуту назад моё психическое состояние, несмотря на довольно большую дозу стресса, не вызывало у меня никаких опасений. Ещё минуту назад я была уверена, что никаких номеров здесь не было. Но сейчас номер определённо есть. Две изящные чёрные цифры совершенно явственно присутствуют и на калитке и на двери стоящего в глубине белого двухэтажного домика, и смотрят мне прямо в глаза с такой же явной издёвкой. И ладно бы, если бы была извилистая улица, или дом был спрятан где-то за другими постройками. Но дорога в этом месте совершенно прямая, и чётко пронумерованные здания аккуратно выстроились вдоль тротуаров в соответствии с указанными на них цифрами. Медленно закрываю лицо ладонью, чувствуя, как начинают гореть щёки. Господи, оказаться в таком глупом положении, да ещё и перед тем, кто... Наверное, он теперь точно подумает, что я специально устроила весь этот спектакль в стиле блондинки из анекдотов, чтобы завязать знакомство. Но мистер Камбербэтч смотрит на меня вполне доброжелательно, и в его улыбке – ни тени насмешки. Либо он в силу своей профессии снисходителен к подобным вещам, либо мой отчаянно смущённый вид настолько очевиден, что не позволяет даже сомневаться в моей искренности. Он успокаивающе касается моей руки, легонько сжимая предплечье. - Всё нормально, не переживайте. В новом месте часто бывает трудно сориентироваться сразу. Но я не склонна себя щадить. - Сориентироваться – да, но в упор не увидеть номера дома – это уже чересчур. Мне ужасно стыдно, что вы потратили на меня своё время. - Ну что вы! - восклицает он, - Перестаньте. Я, наоборот, рад, что смог вам помочь. К тому же мне было очень интересно пообщаться с гостьей из России. У вас, кстати, отличный английский. Такая похвала, да ещё к тому же из уст англичанина, окончательно выбивает у меня почву из-под ног. Улыбаясь, бормочу какие-то слова благодарности. Нет, Мел меня, конечно, прилично натаскала по этому предмету, так что я без ложной скромности могу гордиться своими успехами, но, чёрт возьми, как же приятно, когда это отмечают другие носители языка, помимо моей неугомонной подруги! Пытаясь скрыть смущение, дёргаю калитку, и створка с готовностью подаётся внутрь. Похоже, здесь калитки не сколько для защиты, сколько чисто для проформы и полноты архитектурного ансамбля. Бенедикт передаёт мне чемодан и улыбается, склонив голову на бок. - Ну что ж, надеюсь, теперь всё будет в порядке. Передавайте от меня привет Мелани, - после чего добавляет извиняющимся тоном: - Боюсь, я должен идти. C ума сойти! Я вытащила его из дома, оторвала от дел, а он ещё и извиняется, что не может уделить мне больше времени! А я-то наивно полагала, что в мире нет людей, способных меня удивить. - Если вам ещё что-нибудь понадобится – обращайтесь! - Спасибо, - благодарю я, до глубины души покорённая его обаянием. Ну что ж: судя по рассказам тех, кто уже с ним общался, не я первая, не я последняя. – Теперь уж точно не пропаду! Он кивает, ещё раз улыбнувшись на прощание, и уходит. Оглушённая неожиданными впечатлениями, я ещё какое-то время стою на месте. Потом, наконец, толкаю дверцу и вхожу за ограду. Дом Мел, действительно, красивый, с эркером, и несмотря на небольшие размеры, выглядит очень уютно. Я отмечаю это краем сознания, хотя, признаться, сейчас не очень-то готова к адекватному восприятию. Интересно, как там внутри? Дорожка, посыпанная гравием, ведёт прямо к покрашенной в белый цвет двери. Предвкушение встречи вызывает приятное волнение, смешиваясь с только что полученной шокотерапией. Чувствуя, как подрагивают кончики пальцев, тянусь к звонку. Сейчас… Но в доме не слышно никакого движения. Звоню ещё раз. Мда. Судя по всему, мои приключения ещё не закончились. Достаю мобильник, в сотый раз набираю номер, и слышу, как где-то в глубине дома параллельно гудкам в трубке разносятся мелодичные трели. Всё ясно. Мелани, это чудо, не только исчезла в неизвестном направлении, но и оставила свой телефон дома. Какое-то время я ещё растеряно топчусь на пороге, не зная что делать. А что, собственно, можно делать? Только ждать. Должна же она, в конце концов, когда-нибудь вернуться! Остаётся надеяться, что это «когда-нибудь» случится сегодня и мне не придётся в ночи скакать по окрестностям в поисках отеля. Приваливаю вещи к двери и сажусь рядом. На смену нервному напряжению приходит дикая усталость. Я хочу только одно: спать. -------------------------------------------------------------------- * автор немного переиначил документальный фильм ВВС под названием «Чудеса вселенной». В реальности Бенедикт, как рассказчик, и Мелани, как композитор, там не присутствуют :)