Запись 7
5 января 2014 г. в 16:32
27.08.2011
Заперся в своей комнате, любуюсь на великое творение человека - стилет. О боже, как он прекрасен: эти грани, на которых любой мимолетный луч света становился идеально ровным и точеным, эта рукоять - идеально удобная, кисть руки словно обтекает ее, при первом прикосновении обдает стальным холодом, таинственным и, возможно, даже жестоким. Эти камни, украшающие рукоять, переливаются холодным светом. От всего клинка веет тайной, жестокостью и холодом... Он словно предназначен для убийства... Но, черт возьми, он великолепен!
Решил попробовать выяснить у соседей о ружье, которое нашел на чердаке.
Молодые и недавно переехавшие вообще не знали, что у нас есть чердак. А из старожилов в доме остался только старик Клементий.
Он - сторож, живет на первом этаже, в первой квартире. С годами она настолько развалилась, что была больше похожа на кладовку, нежели на жилое помещение.
Этот старикашка восьмидесяти девяти лет (я удивляюсь его живучести) был сварливый, но зато он знал этот дом вдоль и поперек. Он самый первый его житель. И самый стойкий. Всех остальных уже давно сменило новое поколение.
Сначала я долго сомневался, пойти ли к этому дедану за информацией. Но узнать все об этом ружье мне хотелось гораздо сильнее.
Я остановился перед облезлой дверью с потускневшей от времени позолоченной цифрой один (блин, когда я стал таким поэтичным и мечтательным? Откуда я знаю столько средств выразительности?). Постучал.
Дальше, за дверью раздалось ворчание и послышался звук открывающегося замка. Я замер в ожидании. Я в лицо никогда не видел этого Клементия (он редко выходит на улицу, никогда не сидит на лавке с другими стариками и редко когда ходит в магазин)
Передо мной стоял сгорбленный старик маленького роста. Он был весь в морщинах, похож на большой кусок кураги или на изюм.
- Ты кто? Чего надо? - сходу проворчал старик с легким шипением.
Видать, увидев перед собой тощего девятнадцатилетнего парня, он не посчитал нужным даже поздороваться, не то, что проявить малую толику уважения в виде этикета (хотя бы на "вы" обратился, что ли). Блин, у меня от одного его взгляда мурашки по коже.
- Простите, Климентий Аристархович, - с трудом выдавливал я слова, - мне нужно у вас кое-что спросить, - я осторожно взглянул на дедана, ожидая реакции. Старик смотрел на меня и его взгляд как будто говорил: "Ну, спрашивай, чего встал-то?"
- А кто ты? Вдруг, ворюга какой или маньяк или пента...пида...пидарафил! - сощурился он. Я невольно кашлянул от смеха. Он, наверное, имел в виду педофил, просто, запутался в буквах. Я ему ответил, что я сосед с последнего этажа, и хотел бы что-нибудь узнать про чердак и тамошние вещи.
Дед Клементий смешно почесал голову (не, ну вы бы видели, как это было смешно! Я катался потом на полу). Он же лысый: скребет сморщенными костлявыми пальцами по черепушке, прямо вылитый Кощей Бессмертный.
- Да на кой черт он тебе дался-то, чердак этот? Жил у нас давно один джигит, дурак старый, все его боялись. По слухам, в порыве пьяной ярости он высунул в окно ружье и начал стрелять по мальцам на детской площадке. Тогда, вроде, мальчонка один был ранен и девчушка погибла. А ружье этот негодяй вместе с другими своими вещами на чердак уволок, чтобы полиция ета, будь она не ладна, не обнаружила, - Клементий махнул рукой и пренебрежительно плюнул.
Я тогда стоял, как вкопанный, вникая в информацию. Это ружье джигита? Из него был застрелен ребенок? Черт! Почему мне все равно хочется взять это ружье, которое словно гипнотизирует... Притягивает взгляд... Идет в руки... Боже, как я хочу его... Хочу дотронуться до холодного стального дула, провести рукой по резьбе по дереву... Это невыносимо... Но, в то же время необъяснимо прекрасно...