Без фальши

Пока человек чувствует боль — он жив. Пока человек чувствует чужую боль — он Человек.

На улице моросит мелкий дождик. Хоть это не ливень и не ураган, но всё же порывистый ветер, раскачивающий верхушки деревьев, портит всю картину. Настроение снова соответствует погоде, и нет совершенно никакого желания выходить из дому. Хочется сидеть в объятиях любимого человека, наслаждаться его присутствием, смотреть в его глаза и просто молчать. Люди бы сказали, что я чересчур женственен, ведь только девушки любят романтику. Но всё это глупые стереотипы, которые за не совсем долгую жизнь мне порядком надоели. Общество всегда думает чужими мыслями, говорит чужими фразами и забывает о том, что каждый человек — личность и имеет право на собственное мнение. Так было всегда: если ты отличаешься от других — про тебя всегда будут ходить слухи и сплетни. Нужно иметь огромную силу воли, чтобы не поддаться и не стать толпой. Лично я ничего плохого не вижу в выражении собственных чувств и эмоций, в конце концов, в праве выбора. На работу я не опаздываю, но поспешить всё равно стоит — уж лучше выйти пораньше и потратить накопленное время, стоя в пробке. От одного вида из окна пробирает дрожь, становится холодно. Думаю, кофе не помешает. Не люблю современные кофе-машины — нет того манящего запаха кофе, который вмиг разлетается по всей комнате, придавая уютную домашнюю атмосферу. Наполняю медную турку водой и недавно купленным дорогим кофе. В ожидании спасительного напитка, направляюсь в спальню, чтобы одеться. От раздумий о моём внешнем виде меня отвлекает телефонный звонок. Пребывая, так сказать, в «прекрасном» настроении, принимаю вызов и отвечаю. — Да, — раздражённо бросаю, даже не посмотрев на дисплей. — Адам… — тихо бормочет Ниа и всхлипывает. — Крис… — Что с ним? — с тревогой спрашиваю я — Крис умер, — на последнем слове ее голос срывается. — Он что? — Его сбила машина, когда он выходил из офиса. Его сразу же повезли в больницу, но он скончался по дороге, — снова всхлипы. Было ясно, что девушка не может продолжать. — Этого не может быть, я разговаривал с ним утром, — Я издал истерический смешок в надежде, что всё только что произошедшее просто неудавшаяся шутка. — Прости… — девушка начала громко плакать. — Похороны в субботу. Прилетай, Адам, прошу. Я не верил. Нет, это не может быть правдой. Мой младший брат… Брат, с которым я всегда ругался в детстве, брат, за которого я всегда стоял горой… умер. Осматриваю комнату: повсюду стоят семейные фотографии. Я не могу поверить в то, что Крис мертв. В моей памяти всплывают моменты из детства, последние телефонные разговоры и встречи. Мысли мелькают очень быстро, и я пытаюсь уцепиться хоть за одну, но ничего не получается, и все резко исчезает, оставив после себя гнетущую пустоту. Судорожно вздыхаю, пытаясь успокоится, но не получается и я резко швыряю телефон в стену, издав при этом животный рык. Резко вспоминаю про кофе, чувствуя запах гари. Захожу на кухню и вижу недвусмысленную картину: кофе загорелось, пока я разговаривал по телефону, и дым заполнил всю кухню, а вскоре и квартиру. Выключаю газ и открываю окно, но этого явно мало, чтобы квартира проветрилась, а находиться в этом задымленном помещении невозможно. Быстро выбрасываю сгоревшую турку и выхожу на лестничную площадку, усаживаясь на ступеньки и оперившись о стену и закрыв глаза. Мысли о брате снова лезут в мою голову, и я остаюсь наедине с ними. Смотрю в пустоту и мысленно веду счет секундам, обнуляя его после каждой новоиспечённой минуты. Слышу, как кто-то поднимается вверх по лестнице, проигнорировав работающий лифт. Шаги становятся все ближе, но я не обращаю на них совершенно никакого внимания. — Забыл, как дверь закрывается? — я слышу знакомый голос и сразу узнаю его обладателя. Его я различу из тысячи — такой четкий и язвительный, слегка грубоватый. Интересно, он всегда такой, или только со мной? Слышу, как парень подходит ближе. - Эй, ты жив вообще? — грустно улыбаюсь в ответ, понимая, что этого мне сейчас хочется меньше всего. Как можно жить, зная, что в любой момент ты можешь умереть? Что каждую секунду твои близкие, те, кого ты так любишь, подвергаются смертельной опасности. — Тебе надоел интерьер квартиры, и ты решил сменить обстановку? Молчу. — Я даже съязвить не могу, когда со мной не разговаривают… — как-то растерянно произносит он. — Ты и дверь не закрыл… Молчу. — Так, вставай, пойдем! — резко говорит он и тянет меня вверх, поднимая. — Куда? — Пойдем, — захлопывает мою входную дверь и тянет к лестнице наверх.