***
Июль 1981-го.
— Его зовут Питер, ему девятнадцать, — сообщил я, нарезая мясную котлету, — он придёт к нам завтра вечером на ночь. А может, и на больший срок. Кто его знает. — Мне уйти? — Нет, что ты. Можешь пить с нами в гостиной. Мы обедали с Лори, сидя напротив друг друга за нашим роскошным дубовым столом, хотя нет — мы жрали фаст-фуд, как голодные черти, и пытались вести подобие светских бесед, замещая променад в парке, не состоявшийся по моей вине. Накануне я сильно напился. — Ты бы завязывал с этим. Котлета была изумительной. — Слышишь, что говорю? — Да, — бросил я набитым ртом, — а ты заканчивай красть. Лори прыснула и демонстративно закатила глаза, но я точно знал: она не обиделась. — Кстати, что означает твоя тату? — почему-то вылетело вдруг из меня вперемешку со звуками чавканья. Мой отец всегда говорил, что любые рисунки на теле способны заложить в человека программу судьбы, поэтому к их смысловому значению нужно подходить максимально осознанно, так что я с любопытством уставился в ожидании ответа на удивлённую Лори и разделался с последним кусочком котлеты. — Ты точно хочешь знать эту историю? — ухмыльнулась она, слизав остатки соуса с пальцев. Я молча кивнул. — Ну ладно, сам согласился. — Лори вздохнула и изменила тон на нарочито таинственный. — Мой прадед, владелец станочной компании, любил культуру Индии. Я одобрительно чавкнул. — Он часто отправлялся туда в путешествия и привозил с собой что-нибудь эдакое и особо ценное. Так наша семья собрала коллекцию древних реликвий, большинство из которых было добыто нечестным путём и нелегально ввезено в Америку. — Интересно... — Ага, интереснее то, что после одной из таких поездок прадед вернулся почти сбрендившим. Он неделю сидел в своей спальне, мало пил, почти не ел, чуть ли не срал под себя и ни с кем не разговаривал. Внутри меня что-то щёлкнуло: из-за убийства парня в прошлом году я тоже выпал из реальности на несколько дней, пытаясь осмыслить произошедшее. Лори, должно быть, заметила, что я подзавис, и бросила взгляд исподлобья. Мне показалось, что она чувствует мой страшный секрет и вот-вот скажет: «Ах ты ж, проклятый убийца!» — Давай дальше, пожалуйста, — пропищал я, пытаясь дышать ровнее. — В общем, — как ни в чём не бывало продолжила Лори, — когда прадед таки пришёл в себя, первым делом он наказал прабабушке, своей жене, избавиться от одной вещички, опять же таки нелегально привезённой из Индии. Он сказал, что украл её у брахманов и был проклят за это, и отныне проклятье постигло весь его род. — Что это было? — протянул я, перебирая варианты. — А ты догадайся. — Наверное, книга? — Тарелка. Если точнее, ритуальное блюдо, используемое для жертвоприношений во имя ракшасов. — Жутковато звучит. — Я на мгновение замер. — Ты лучше послушай, что было дальше. Моя прабабушка заверила прадеда, что эта якобы проклятая тарелка канула в небытие, но на самом деле украдкой сохранила её. Затем, после смерти прадеда, она передала своему старшему сыну, моему деду, всё состояние вместе с тарелкой и вскоре скончалась. Как тарелка дошла до её внука, моего отца, — тут Лори потянулась за пивом, — большой вопрос, ведь мой дед едва не лишился всего в годы депрессии. В итоге уже мой отец, как и прабабка, полюбил эту тарелку больше любых других антикварных реликвий, находившихся во владении нашего рода. Он не отдал её на экспонирование в свои галереи, предпочтя держать под боком. Потом родилась я, и меня кормили из неё всё детство. Желудок скрутило спазмом. — Но при чём здесь твоя тату? — промямлил я, едва сдерживая рвотные позывы. — При том, что я просто как-то спонтанно захотела отдать дань фамильной байке о типа проклятой вещи. — То есть ты по приколу набила слово «тарелка» на индийском или какой у них там язык? Лори глотнула пиво и прыснула. — На санскрите, дурак. И это не «тарелка», а «ракшасы». — Погоди, а кто они эти ваши ракшасы? — А...— протянула Лори, пожав плечами. — Какие-то там демоны-людоеды. Я окончательно сдался, издал гортанный звук, и котлета покинула мой организм через рот обратно в тарелку.