о чувствах на нотных строках

Утро выдалось холодным и сырым из-за ночного дождя. Окно осталось приоткрытым, хоть Сэмми и собирался закрыть его когда художник уснёт, но забылся и задремал сам. Сон был болезненным, и проснулся Сэм весь поломанным, замерзшим и отекшим. Повязка осталась валятся где-то на полу, рядом с остатками разорванных в панике бинтов, которыми он обматывал кровоточащие руки Генри. *** — Ну все, все хорошо, видишь? — композитор поглаживал парня по плечам, с облегчением замечая, как тот успокаивается. Его тело переставало трястись а взгляд становился трезвее. — Жарко… — прошептал тот, еле шевеля онемевшими губами. — Извини… — Сэмми неловко отодвинулся. От объятий и близости действительно было жарковато, учитывая подъем температуры тела из-за волнения. — Нет, просто, нечем дышать. — это действие не особо понравилось Генри, и он туманно помотал головой. — Я не хотел… — Я понял, я тебя понял. Подожди немного. «Как я вообще мог подумать о том, о чем подумал сейчас?» Сэмми поднялся, подошёл к окну и попытался отпереть форточку. Ручка заклинивала, и он уже думал, что сломает его, пока нервно дергал этот несчастный кусок железа. Но она поддалась. Наконец-то. — Это— — мокрый ветер с каплями дождя хлынул в лицо композитора и в челюсти снова защемило. —Проклятье… Не одно, так другое! — выругался он, достаточно громко. — Сэмми, что случилось? — потер глаза наконец-то начинающий понимать, что происходит вокруг, Генри. Он хотел встать с дивана, но вздрогнул от слетевшего на него крика. — Нет! Сядь! — Сэмми не думал, что это будет так громко, и резко тоже. — А… — он виновато опустил глаза. — Прости, я просто— — Все нормально. — покачал головой Генри и устало вжался лопатками в спинку дивана. Оба они хотели закончить этот разговор. Так думал Сэм, но ошибся. — Ты тоже устал, Сэмми, пожалуйс— — Молчи, пожалуйста, не говори ничего! — отчаянно сорвался мужчина, а когда понял, что наделал, чуть не начал рыдать от своей же безысходности и стыда, но это бы точно не помогло, как и ещё одно извинение. Лучше всего сейчас было продолжить попытки открыть окно. Он даже не стал оборачиваться в этот раз. Лоуренс выдохнул, когда открыл наконец-то форточку, и зашторил окно тонкой занавеской от лишнего сквозняка. — Все в порядке, теперь ты сможешь подышать свежим воздухом. — сказал он, через силу развернувшись к Генри. Ответа не последовало. Штейн дремал в сидячем положении, уткнувшись плечом в край спинки дивана. Сэмми даже вздохнул с облегчением. «Надо быть сдержанее…» Стыдно было за свой мимолетный срыв, но выслушивать нервные оправдания от Генри в этот момент было невыносимо, хотя он и понимал, что самому ему нет оправдания в своей несдержанной агрессии. Особенно когда человек в таком положении, особенно казалось бы важный ему человек. «Ты все испортил, ты всегда все портишь!» А стрелка настенных часов, тем временем, уже заходила за четыре с половиной утра. Глаза слипаются и щиплятся от усталости. Недолго думая, парень отыскал что-то на подобии пледа, уложенного на стул в углу гостинной, накрыл им спящего художника, ещё раз осмотрев его запястья, обвязанные окрапленным засохшей кровью бинтом. И зевая, присел рядом, на противоположный край. — Немного, совсем немного, и я… Узнаю… — «нет-нет, ты хотел сказать: «закрою окно!». — Узнаю, что здесь происходит… — промямлил он шепотом, перед тем как погрузиться в сон. *** Сэмми потянулся, зевнул, и взглянул на свое отражение в стеклянной дверце шкафа. Отёк спал, и челюсть уже почти не болела. Только сейчас он понял, что на нем больше нет повязки. Остатки от неё валялись на диване, видимо она таки упала с него, пока он вертелся во сне. Художник все ещё спал, почти не поменяв своего положения. Его еле- слышное сопение было больше похоже на попытки не задохнуться, нервное и рваное. Его лицо больше не выражало былого спокойствия, кажется, он даже немного хмурится и подрагивал. Кажется, кому-то снится нечно неспокойное, но будить его — ещё более плохое решение, ведь навряд-ли он тогда ляжет отдохнуть снова. — Ты наверное замёрз, бедняга — ухмыльнулся музыкант, и как можно тише прикрыл окно. Он посмотрел на пальто Нормана, все еще висящее на спинке дивана, и понял, что ему пора идти домой. У него, в конце концов, ещё есть свои дела. «Я итак уже доставил тебе неприятностей, Генри» «Я тоже хотел поговорить с тобой…» На секунду он застыл, молча глядя на диван, куда-то поодаль спящего Генри. «Что мне делать? Уйти вот так?» «Пытаешься убежать, Лоуренс?» «Не называй меня по фамилии, ты знаешь, что я ненавижу это» «Не нравится чувство ответственности?» «Не нравится…высокомерие с которым все её произносят» Сэмми потряс головой, пытаясь отделаться от горьких мыслей. У него и правда есть дела, но сбегать от Генри он больше не хочет. Парень поправил плед на плечах спящего и отправился на кухню, где поставил чайник. Утренняя кухонная комната выглядела свежо и приятно от света солнца и прошедшего дождя, застывшего капельками на оконном стекле. Хозяйничать в чужом доме было не из лучших идей, но он хотел позаботиться о спящем парне, пока у него есть эта возможность. Помимо этого он решил налить в стакан чистой воды и отнести на стол рядом с диваном, где спал Генри. Первым, чего захотел бы он сам, проснувшись после такой яркой на события ночи, это осушить целую реку прохладной воды. «Кое-что напоминает, да?» Проходя мимо двери в комнату Штейна, он заметил висящее на ручке двери пальто в котором Генри был вчера вечером, а рядом с ним, почти возле ног Лоуренса валялось нечто. Какая-то маленькая скляночка как из-под микстуры из коричневого стекла. Она словно манила Сэмми своим видом и говорила: «возьми меня, взгляни на меня, я хочу чтобы ты меня заметил». Оглядываясь по сторонам, словно побаиваясь что Генри, или ещё кто-то увидит это, парень подобрал с пола баночку и повертел в руках. Содержимое напоминало жидкость, вязкую и тёмную. Какое-то лекарство? Лоуренс осторожно приоткрыл крышку и поднёс к носу. Этот запах… Запах чернил. —Что, блять? — вырвалось у него. — Что за херня происходит, Генри? — в голове мелькнула мысль о том, что как только Штейн проснется, он должен, обязан расспросить его обо всем, однако трезвость мысли вернулась быстрее. Не получится. Генри сейчас не в том состоянии, он явно что-то скрывает, и не расскажет об этом просто так, в худшем случае, снова словит приступ. Одна только мысль о том, что Генри тоже замешан в этом колола в сердце разрывая его на мелкие частицы. Сэмми засунул баночку в карман брюк и направился в комнату. «Неважно что ты делаешь с ними, Генри, это в любом случае опасно для тебя» Сэм тихо прошёл в комнату, бесшумно поставил стакан воды на стол. Оставшееся время он неумолимо хотел закурить. Шагал по кухне из стороны в сторону, нервно кашляя и пытаясь составить догадки о том, что здесь происходит. Когда чайник закипел он налил чашку ароматной жидкости, и также как и стакан поставил его на стол перед спящим парнем. Он думал о том, чтобы приготовить ему завтрак, но особо не знал, что Штейн предпочитает есть по утрам. Всё, на что его хватило это тост с маслом и сыром и пару нарезаных яблок. Он был уверен, что Генри не хватит сил и степени заботы о себе, чтобы нормально поесть самостоятельно. Прошло пару часов с пробуждения Сэмми, и он решил что не может больше задерживаться в чужом доме. Напоследок он написал небольшую записку со своим почтовым адресом, на всякий случай, а также снова указал номер телефона. «Не бойся звонить мне в любое время, если захочешь поговорить или попросить… Новый заварки для чая.» Сэм. Немногословно, но Генри должен понять. Почему-то парня терзает смутное чувство, что писать напрямую нельзя. Словно кто-то прочитает их переписку, кто-то увидит, кто-то поймёт. Когда Лоуренс ужа накинул на руку пальто Нормана и взял все свои вещи, стоя у выхода, он резко развернулся, услышав слабый голос из гостинной. — Не забудь…сходить к врачу. Твоя повязка… — Генри в полусонном состоянии смотрел ему в след, еле приподнимаясь со спинки дивана. «Он точно спал все это время?» — Я схожу, прямо сейчас. Не беспокойся. Я позвоню тебе вечером, ладно? — Да… До встречи. — его голова бессильно упала на край дивана. Кажется, снова уснул. Лоуренсу оставалось только бессильно вздохнуть и надеяться, что он выспится нормально и без глупостей. Он повернулся к двери и пощупал место вчерашней травмы. Оно еле-заметно покалывало и густо побаливало, когда он нажимал на него пальцами. «Ушиб, всего-то. А столько возни было» Шагая по улице, ловя приливы холодного ветра в лицо, Сэмми ещё долго думал, все ли он сделал правильно. Очевидно, что нет. Но он не может иначе, потому что он — Сэмми Лоуренс. Зачем Генри чернила в банке из-под лекарства? Он что, пьёт их? Зачем? Может поэтому с ним такое происходит? Парень пошевелил языком во рту, вспоминая те самые неприятные горькие чернила на нем. Что же здесь происходит, черт возьми… Дорога, к его удивлению нашлась сама собой, и хоть он не помнил каким путем они с Генри ночью дошли до его дома, он не смог разлечить нигде даже вдалеке никаких тёмных деревьев, с «краской». Генри ведь говорил, что живёт совсем недалеко, неужели он пошёл настолько другой дорогой? Парень снова повертел головой из стороны в сторону, присматриваясь к унылым серым фасадам зданий, тоненьким кривым деревьям в микро-парках, но не нашёл ничего похожего на то, что он видел вчера ночью. Помимо этого, он искренне не понимал где он вообще мог заплутать, никаких огромных парков с кучей больших деревьев как в… Лесу? Тут и в помине не было. Лоуренс нервно поправил волосы и наотрез отказался размышлять дальше. Он ведь был до чёртиков пьян, что тут говорить? При этом ещё и напуган всей херней с чернилами, побит, с полу-поехавшей крышей от усталости и остального пиздеца. Однако забавно, что чернила во рту он изначально оправдывал таким же образом. Но в этот раз он пойдёт к врачу, точно. Не к психиатру, конечно, а хотя-бы посмотреть челюсть. «Чтобы Генри не волновался?» «Завались» Без труда вернувшись в свой район, Сэмми, как и собирался, сходил в больницу, где в целом не произошло ничего необычного. Врач осмотрел его, и сказал что на месте есть лишь небольшой ушиб. Прописал какие-то лекарства, которые Сэм никогда не купит, дал какие-то рекомендации и отпустил его. Всё как он и думал, ничего серьёзного. Зато теперь его совесть чиста, и вечером он с уверенностью сообщит Генри о том, что с ним все хорошо и его чудо-мазь его спасла. Когда он вспомнил о нем, в горле пересохло, и кажется, даже появился неприятный железный привкус. Одно из дел сделано, осталось ещё одно не менее важное. Парень пошарился рукой в кармане брюк и достал оттуда мятую бумажку с номером на ней. — Норман… Вообще, занести Полку пальто можно было и на работу, но в чем тот собирается ходить в праздничные выходные, коих на данный момент насчитывалось несколько, да и потом, самому Сэмми хотелось поговорить с «другом» вне работы, вне всех этих странных обстоятельств. Так ведь… Делают друзья? Воспоминания о вчерашних событиях плавились в голове как ледяная корочка под палящим солнцем. Всё казалось таким спутанным, странным, смазанным. Пропитанным запахом алкоголя и болью в теле. Все эти разговоры, вещи которые он прежде не испытывал, весь этот выход за рамки его обычной жизни. Казался таким, неправдивым? Может, ему и правда все это привидилось в пьяном бреду, особенно разговор с Томасом…? Хотелось забыть обо всем этом, навсегда забыть о чернилах, секретах, страхе. Всё это словно его не касается, этого нет, этого не может существовать! Только сейчас его воспаленный рассудок начинает осознавать все что происходит, начинает отрицать и паниковать, боятся и заставлять руки трястись, а во рту оставлять рвотные позывы. «В любом случае, нужно встретится с ним.» «С ним…?» «С обоими.» Солнце полыхало над серыми панельными зданиями, украшая их крыши и стекла окон озорными бликами. Слякоть под ногами тоже сверкала, а из-под влажных облаков виднелось что-то вроде остатка радуги. Время близилось к обеду, и Сэм, прижимаясь к стене в телефонной будке, скорпулезно набирал нацарапанный на бумаге номер, номер Нормана. Нормана Полка. В сердце что-то зазудило, когда думая об этом, он вспомнил слова парня: «тебе что, кроме коллег никто не звонит?». Он не понял, приятное это было чувство, или нет, наверное, где-то посередине. Почему-то от произношения его полного имени в голове проскочил смешок. Сэмми не привык называть Нормана полным именем, это звучало странно, для него, просто непривычно. Норман всегда был просто Норманом. Реже: Полк. Вроде: «Да, очень смешно, Полк, продолжай так шутить и однажды это банджо разобьётся о твою голову». Кажется, кто-то на студии даже называл его — «мистер Полк» — подумав об этом «прозвище» Лоуренс смешливо скорчился. Гудки. Сэмми не привык слушать гудки в целом, когда звонил кому-то, возможно потому, что обычно он сам никому и не звонил. От них сердце начало бится быстрее, а на лбу проступила капля нервного пота. Ещё и солнце вылезшее из-за серых туч светило прямо в глаза. Красные, усталые глаза, наполненные кровью. На том конце послышался знакомый голос. Кажется, хриплый и сонный. Он что, только что проснулся? — Слушаю. Кто это? — Это я… — на секунду парень замялся. — Это я, Сэмми. — «как он должен понять какой конкретно это Сэмми, идиот? Может, у него есть ещё друзья с таким именем?» — Сэмми Лоуренс… Э… — Да, я уже понял — усмехнулся тот, отчего в трубке загудело. — Ты хочешь кое-что мне вернуть, да? — Да… А… Остальной разговор прошёл быстро и неловко. За эти пару минут Лоуренс окончательно осознал насколько он безнадежен в общении с другими, теми, кому нельзя грубить. Они договорились встретится в кофейне недалеко от станции, через которую многие работники обычно добирались до студии. Сэмми жил от неё в приличном расстоянии, но доехать на автобусе было не тяжело. Спустя полчаса ожидания за столиком под гул других посетителей и спокойную музыку внутри самой кофейни парень наконец-то с облегчением поднял глаза, завидев у входа знакомую высокую фигуру. Норман был одет в старый свитер который на нем смотрелся даже весьма по-новому, а не по-дедовски, как он бы смотрелся на ком-то другом, легкую куртку с серым неаккуратным шарфом на шее. Его чёрные густые волосы были взьерошенны, так, словно он мчался сюда весьма торопливо. Сэмми сиротливо окинул взглядом лежащее на коленях пальто, запахом которого он уже давным давно пропитался насквозь, и подумал о том, как же много это пальто повидало за эту ночь. Как хорошо что оно не умеет разговаривать… Если бы это было так, он наверняка бы сжёг его в какой-нибудь котельной. Полк добродушно улыбнулся и поприветствовал парня, присев рядом. Сегодня он выглядел свежее чем обычно, но в целом, больше ничем не отличался от своей рабочей версии. Кажется, Лоуренс ждал чего-то другого. Хотя, чего он вообще ожидал, если человек, ровно как и он, ровно как и все, буквально живут на этой студии. Нехотя, даже с грустью, Сэмми протянул ему бедное пальто, и откинулся спиной на спинку стула. — Почему ты позвал меня именно в кафе?..Я же мог просто отдать тебе пальто и уйти. — проворчал он, словно недовольный тем, что вещь вернулась к хозяину. — Я подумал, ты захочешь со мной поговорить. — совершенно беззазорно ответил ему тот, скрестив пальцы. — Я же знаю, что ты не стал бы звать меня только за пальтом. Я же прав? — Ты… — он сморщился и отвернулся. «Нельзя вот так просто лезть в чужую голову!» — Хе-хе, извини, что будешь заказывать? — замялся тот, и стал деланно листать не особо-то и большое меню. «Кофе… Нет, только не кофе» — Да-да, я бы тоже не стал брать кофе… — промурлыкал он невзначай, а Сэмми в этот момент серьёзно дёрнулся. Но успокоился, когда тот договорил. — Ты тоже устал глотать его литрами во время работы, неудивительно. Может, чаю? Было решено взять пару чашек коричного чая со вкусом малины и персика. Освежает, и не тяжело. Запах в кафе стоял тёплый и приятный, это расслабляло, хотелось спать. — Ну и о чем ты хочешь говорить? — покачал головой Сэмми, перебарывая желание облокотиться на ближайшую стену и задремать. — О чем?.. — этот вопрос будто дёрнул Нормана, и он задумчиво опустил взгляд. — О тебе. Голова загудела, а кровь переливаясь жарким потоком зажурчала в ушах. — О студии. О нас. — он вздохнул. — Сэм. Ты же тоже знаешь об этом? Он смотрит прямо и уверенно, но его лицо потемнело а голос понизился на тон. Вокруг стало тише, а внутри грудной клетки начало что-то возится, шуршать, царапать холодными когтями. — О чем? — напряженно и холодно. Без лишних эмоций. Уже без паники. — Джоуи что-то от нас скрывает, тебе не кажется? — Ты серьёзно? Ясен хер, он многое скрывает, это ведь не секрет. — Лоуренс потряс головой и возмутился. — Шутишь что-ли? — Я не о том. — продолжил собеседник. К столику подошла молодая официантка. Запах её духов смешивался с ароматом свежего чая на подносе. Приятные ажурные чашки. И две тарелки с маленькими кусочками черничного пирога на них. — За счёт заведения. — она улыбается, резко метая взгляд от Нормана к Сэмми. Побаиваясь? — Спасибо. — глухой улыбкой отвечает Полк и провожает её взглядом, она появилась также незаметно как и исчезла. — Знаешь, где я был вчера вечером? — он снова обернулся к Сэмми и криво улыбнулся. Натянуто и странно. — Когда сбежал от меня? — он усмехается, но доля обиды пронизывает его голос. — Знаешь, это было странно просто… — он напряженно опускает взгляд приковывая его к краю стола. — Ты можешь мне не верить, но по дороге из бара я заблудился… В лесу. — Лесу? — в голове судорожно всплывают воспоминания пьяной ночи, и всего того что приключилось с Сэмми по дороге, пока его не встретил Генри. — Нет, я не уверен… Там нет никакого леса, я точно знаю, особенно такого большого. Но я просто шёл и шёл, и вокруг не было ни света ни звука машин… Ничего. — Лоуренс замечает как начинают трястись его руки, а поверхность чая в чашке подрагивает. — Погоди… — Я ничего не пил. Я был абсолютно трезв, это правда. — Лес… С чёрными деревьями? В глазах напротив сияет небольшая живая надежда, и в то же время судорожное напряжение, он поджимает губы. Сэмми сжимает кулаки и мотает головой. — Нет, бред какой-то… — Я знал, что ты тоже это чувствуешь. Норман облегченно улыбается. Словно его догадки оказались подтверждены, он отхлебывает чай из чашки, но руки его дрожат только сильнее, даже при внешнем спокойствии. — Чувствую что? — Тебя посещали эти сны? — перебил его Полк. Сэмми смутился, но сразу понял о чем он говорит. От воспоминаний о страдальческих липких голосах из глубин чернил стало тошнотворно больно в груди. Стало по-настоящему страшно. Тревожно. Воздух сжался, а лёгкие перестали работать в том же объёме. Дышать стало ещё тяжелее, когда чашка выпала из рук Сэма и покатилась по столу, разливая на его одежду горячий чай. Паническая атака? — Я не могу… Дышать. — Сэм…! — Норман вскочил со стула, и схватив того за плечо поспешно вывел на улицу. За спиной осталось здание небольшого кафе с тёплым запахом выпечки. Навстречу им дунул холодный свежий ветер. Полк усадил пострадавшего на лавочку в парке и встал рядом, обеспокоенно оглядывая его. Спрашивать с чего такая реакция ему было не нужно. Он прекрасно все понял. Сэмми жадно хватал ртом воздух, шумно и болезненно. Его грудная клетка готова была разорваться на части, но чувство лёгкости ещё не приходило. Норман вздохнул тяжело и грузно, после чего положил руку на плечо друга. — Сэмми, позвать врача? Тебе не лучше? — Стой. Нет… — Понял. — кротко ответил он, убрав руку, и отойдя чуть по-дальше достал из кармана сигарету. — Выбрось. — А? Сэмми смотрел на Полка исподлобья, злобно и нервно, рвано дыша и сжимая пальцами холодные прутья скамейки. — Выброси эти чёртовы сигареты, Норман. — Я не буду пускать много дыма, я ведь отошёл. — усмехнулся тот, не без нотки удивления в голосе. Он хотел перевести это в шутку но… — Неужели сам не чувствуешь — Лоуренс вытирает рукавом рот и кашляет. — Они… Мать твою, странные. И вообще, ты никогда не курил, Норман. А теперь пачками выжигаешь сигареты с примесью… — Что-то остановило его. То ли внезапно опустевший взгляд собеседника, то ли то, что заставило его оглядеться по сторонам и поерзать, словно от холода. — Ты понимаешь… О чем я, правда, Норман Полк? — Сэмми, хватит. — холодно. Мужчина подошёл ближе к скамье, его понурая словно тень высокая фигура возвысилась над композитором. Лицо его стало бледным и серым. Резко оно показалось ему в разы более усталым, чем ранее. — Ты не знаешь всего… — Ты же сам все это начал, весь этот, блять, разговор — огрызнулся тот. — Нахуя ты позвал меня, раз не хочешь со мной говорить? — он перешёл на крик, сам не заметив как это сделал. Закашлялся. Реакции от Полка не последовало. Он смотрел на коллегу пусто. Уже очень знакомым ему стеклянным взглядом. В лицо подул холодный ветер с запахом влаги и сырости. Будет дождь. — Норман. Даже не думай сейчас сбегать, как всегда это делаешь. — неожиданно для себя выдал Сэм, не своим голосом. Глубоким и ровным. Рука сама потянулась к рукаву куртки мужчины напротив. Бледная, худая. Он вцепился в кончик ткани онемевшими от холода пальцами, не отводя пристального взгляда от тёмных глаз. — Не молчи, понял? Не вздумай. Тот наконец-то выдохнул, и устало прикрыл глаза. — Ладно. — вышло сухо и низко. — Спасибо, что наконец послушал меня. — Сэмми криво улыбнулся. — Обычно это ты меня не слушаешь. — грустная улыбка в ответ. Он отводит взгляд. — Сейчас пойдёт дождь… Надо где-то укрыться. Сигарета падает на мокрый асфальт, и в крапинках дождя по расщелинам и трещинам растекаются синие полосы. — Идём… Куда-нибудь где мы сможем поговорить, ладно? — Полк медленно кивает в ответ.