Исполнение заветных мечтаний

      — Хоть как тебя зовут? — спрашивает Дин. Забирает у меня бутылку с вином и в две секунды — раз, два, чпок! — вытаскивает пробку, словно со штопором его тоже учили управляться с пяти лет. Я обычно вожусь не менее получаса, а иногда вовсе оставляю несносную затычку плавать внутри.       — Людмила, — я протягиваю ему руку, и Винчестер легко жмёт её. — Людмила Калашникова, по-простому Люда. Друзья зовут меня Люси, — о своём прозвище среди этих друзей я считаю благоразумным умолчать. Бьюсь об заклад, Дину оно не понравится.       — Калашникова? — он негромко хохочет. Тёмное вино разливается по бокалам под чутким руководством охотника. — Как автомат?       — Говорит мне человек-винтовка.       Сейчас, когда мне больше не грозит участь приобрести живописный порез на плече, а испытание солью я прошла, вывернув на парня солонку — на меня тогда тоже соли изрядно насыпалось, — я могу шутить и прикалываться вволю. Особенно глядя на нелепый вид Винчестера, наряженного в банный халат — пришлось одолжить, чтобы прикрыть ослепительную красоту. Дин сам попросил, потому что я залипла… не раз. Вообще этот халат мама на Новый год подарила мне, но размеры, похоже, определялись китайцами наугад: на ярлыке написано «S», а в него спокойно уместится две меня. Зато Дину он пришёлся впору. Разве что нежно-голубой цвет зеленоглазому борцу с нечистью ну вообще никак не идёт.       Дождавшись, пока я успокою нервы глотком вина, и сделав, в свою очередь, то же самое, Дин спешит поинтересоваться:       — Есть идеи насчёт моего здесь появления? И, кстати, откуда у тебя на стене наше с Сэмом изображение? — он неловким движением тычет в сторону соответствующей стены. «Все звёзды», Джеи версии две тысячи тринадцатого года, на обороте — «Виолетта»[1].       — Ты в параллельном мире. Наверняка кто-то из архангелов постарался, потому что только у них сил на такой переброс хватит, — благодаря вину на душе почти сразу становится гораздо легче: приятный виноградный букет с лёгкой горечью алкоголя на языке успокаивает, да и страх как-то отступает; я даже с затаённым удовольствием предвкушаю реакцию охотника на такое заявление. Она не заставляет себя долго ждать.       Винчестер давится вином и едва не расплёскивает свой бокал на халат.       — В… параллельном мире?! — выдавливает он в перерывах между попытками откашляться.       — Да, — тут же бросаюсь объяснять. — В вашей реальности о похождениях братьев Винчестеров сериал — плакат, кстати, оттуда, — ещё не начали снимать, да и вряд ли начнут. Хотя идея с книжками шикарная — спасибо Крипке за это. Или не Крипке? А, не суть важно… — последнее я бормочу уже по-русски и себе под нос, по старой привычке размышляя вслух. Такие привычки появляются, когда долгое время живёшь в гордом одиночестве. Винчестер странно на меня косится и тут же поясняет:       — Не могла бы ты… говорить только по-английски?       — Без проблем, — пожимаю я плечами. Мне это действительно нетрудно, да и лишняя языковая практика, так удачно подвернувшаяся, не помешает. Это вам не в «рулетке» онанистов переключать в поисках кого-нибудь разговорчивого и адекватного. И почему только международное отделение в моём университете разместили не рядом с филологами?       — А теперь объясни мне, какие параллельные миры? Что за хрень? — требует Дин.       — Ты что, никогда не слышал о теории параллельных миров? — я прошиваю охотника неверящим взглядом: он прикалывается надо мной? И продолжаю, в запале даже не дав ему слова вставить: — Ау, ты вообще с какой планеты? Вы уже были в параллельном мире — ты и Сэм.       — В смысле? В каком это параллельном мире мы с Сэмом были? — не въезжает Винчестер. Я чуть было не грожусь его покусать, ибо это первое, что я делаю, когда мой собеседник зависает на элементарном. Приходится одёрнуть себя, что и без шутливых угроз я для него — crazy Russian girl.       — Когда вас Бальтазар через окошко выкинул типа сюда… ещё та фигня с Крипке и Коллинзом, когда их тот ангел… nu, jeto… togo, — я чиркаю пальцем по горлу, иллюстрируя наглядно как именно «того». И тут, поймав полный недоумения взгляд Дина, соображаю, что… — Ой! Ой-ой-ой! Спойлеры-спойлеры-спойлеры! Так, ты ничего не слышал, забудь про Бальтазара, забудь про Крипке с Мишей, для тебя это спойлеры! Ты понял меня?       Кажется, я сейчас сболтнула лишнего. Конечно, есть соблазн предупредить Дина обо всех ключевых моментах их с Сэмом биографии, избежать трагичных последствий, но я понимаю, что, подобно классическим вариантам путешествия во времени, этого делать ни в коем случае нельзя: велик риск серьёзно напортачить. А ещё изменить добрую половину сериала, если не стереть его вовсе. Другой вопрос, сколько этот самый сериал ещё проживёт с такими-то отзывами…       Главное, чтобы Дин не стал выпытывать у меня подробности. Не думаю, что он станет использовать свой «продвинутый уровень», полученный в Аду, а я вряд ли расколюсь без пыток, однако нервы, и без того изрядно потрёпанные почти регулярными недосыпами и пересыпами, нынче дорого стоят.       — Признаться, я вообще ничего не понял, — охотник недоумённо (и весьма опасно для моего халата) машет рукой с бокалом. Но быстро берёт себя в руки: — Ладно, ты можешь как-нибудь вернуть меня обратно?       — Я что, похожа на архангела?       — Может, есть какое-нибудь заклинание… или знающий охотник… да и ведьма сошла бы, в конце концов! Слушай… — внезапно он округляет глаза, да так, что мне на мгновение делается страшно, — может, это ты виновата, а?       — Чего? — опешиваю я. — С какого перепуга?       — Ну, смотри: ты вчера колдовала… — Дин с легко читаемым на его лице неодобрением указывает на свечи и скатерть, мирно покоящиеся на кухонном столе. Я снова забыла запихнуть их обратно в шкафчик. Вот так, собственно, и рождается бардак, позднее вовсю проклинаемый на генеральной уборке.       — Вообще-то просто гадала, — ремарка уходит впустую:       —…но так как ведьма ты явно неопытная, то могла прочесть какое-нибудь реально действующее заклинание, которое… ну, не знаю, было среди всей той белиберды, которую ты могла читать до этого. Наверняка брала информацию с каких-нибудь «сатанинских» форумов.       — Ах, я же ещё во всём виновата? Прекрасно, — фыркаю с видом оскорблённой невинности. — Чтобы ты знал, в нашей реальности магия не работает. Я раньше увлекалась заклинаниями…       — Найденными в Интернете, да? — перебивает меня Дин. В его глазах насмешка, а мне хочется его пнуть.       — Вообще-то, это была книжка, которую я откопала на чердаке у прабабушки, — вместо этого поправляю я и продолжаю: — Ни одно заклинание, обряд или ритуал не сработали. У нас это всё — выдумки. Красиво сложенные легенды. Нет ни магии, ни ведьм, ни охотников, а единственной нечистью являются соседи, врубающие по ночам музыку.       — Очешуеть, — подводит охотник очевидный итог.       — Может, ты насолил Захарии или Рафаэлю, и они тебя сюда переправили? Ангелы, знаешь ли, те ещё задницы. По крайней мере, ваши, — тут над моей головой загорается «лампочка»: — Слушай, может, это Люцифер? Сбагрил «костюмчик Майки» куда подальше, а сам в это время на Сэма наседает?       — Что-о? — в гневе восклицает Дин и резко вскакивает. Опрокинутый стул грохочет, и я невольно сжимаюсь от звука — а как соседям снизу, должно быть, радостно… — Ты, сволочь рогатая… тьфу ты, крылатая… а ну верни всё как было, иначе вернусь сам, рога эти тебе поотпиливаю и в задницу запихну! — орёт впечатлительный охотник благим матом на всю квартиру, уперев взгляд очей своих ясных в мой совершенно обычный белый потолок и явно забыв, что Сатана на Небесах ныне не обитает — это как минимум. Вылезшая из-под кровати, где пряталась с самого момента пробуждения Винчестера, кошка спешит вернуться в укрытие — видно, знает, что с этим человеком ей не по пути. Да и кому понравится, что его роняют на пол всякие перепуганные внезапным вторжением хозяйки?       Это она ещё не в курсе, что у него аллергия. Не то, чтобы я позволила какому-то залётному охотнику пинать мою любимицу из-за жалкого насморка.       — Эй, не ори так, вообще-то вечер поздний, — я пытаюсь осадить разошедшегося не на шутку охотника. Иначе соседи, завидев на часах заветные двадцать три ноль-ноль под сей прекрасный аккомпанемент, полицию вызовут, и пойдут разбирательства: что за американец у меня тут шумит и откуда он такой красивый взялся. А у нас свои гастарбайтеры с миграционкой сладить не могут, чтобы ещё сериальных под раздачу отдавать. — Я всего лишь предположила, нечего на Сатану лишний раз грешить.       — Значит это ты виновата, ведьма-недоучка. Признавайся, что за заклинание было?       Я, пару минут покопавшись в тетрадках с записками, невозмутимо протягиваю Дину двойной листочек, исчерканный моими каракулями — домашнего принтера у меня отродясь не водилось, поэтому пришлось выписывать странное заклинание, значившееся под забавным названием «Исполнение заветных мечтаний», вручную. Вкратце объясняю, как нашла — да, на форуме, заткнись, — и для чего «заклинание» предназначено. Инструкция советовала прочитать его в определённый день, в определённое время, с определённым набором ингредиентов; я настолько воодушевилась лёгкостью рецепта — указанные ингредиенты водятся в аптеке — и назначенным на вчера днём «икс», что, не задумываясь, выполнила все условия. Правда, я не надеялась на появление в своём доме… гостей, а наивно рассчитывала на успешную сдачу летней сессии без особой мороки. Чем не заветное мечтание уставшего от тягомотины студента?       — И я не ведьма. Будь я ведьмой, я бы уже давно тебя… в лягушку превратила, вот что. А я твоя пок-лон-ни-ца. Просто баловалась, — во всяком случае, самопрограммирование ещё никто не отменял. Вон, сколько студенческих примет выдумали. И молитв. Даже амулеты где-то встречались.       Признавать, что все мои доводы — всего лишь жалкая попытка оправдаться, жутко не хочется.       — Видимо, всё-таки есть в вашем мире магия, — угрюмо подытоживает Винчестер, рассматривая мой корявый почерк и совершенно игнорируя громкое заявление о поклоннице. — Интересно, что за язык? — к счастью Дина, «заклинание» написано латиницей. Его выложили в таком виде на сайте, и пришлось списывать символ в символ, без каких-либо сокращений, потому как текст больше походит на бессвязный набор слогов, а не слова. — Судя по транскрипту, это явно не латынь.       — Енохианский? — предполагаю я.       — Да ну, откуда ему здесь взяться? — качает головой он. — Если бы это был енохианский, пару слов я бы точно узнал: ангелы на нём всё одно трындят. У тебя ведь есть ноутбук? Давай сюда, буду искать информацию. Если есть инструкция по перемещению сюда, должно быть что-то о перемещении отсюда.       «Да ты больше фанфиков и спойлеров найдёшь себе на голову», — думаю я, но ноут всё-таки даю. Тут без вариантов. Да и денег на ингредиенты, чтобы попытаться пойти по стопам «The French Mistake», у меня нет.       Правда, перед принесением компьютера в жертву приходится, между делом забалтывая и не подпуская Дина к экрану, потратить минут двадцать на «общение» с архиватором, родительским контролем и парочкой других известных мне способов скрыть любые крупные источники спойлеров, которые охотник может найти в сети.       Дальше оказывается, что форум, на котором я нашла заклинание, исчез без объяснения причин: домен не зарегистрирован, поисковик и кэш ничего похожего не выдают и даже мои заглушки не виноваты. Мы пробуем все пришедшие на ум варианты, но в основном попадается всякая ненужная информация — от случайно просочившихся через «защиту» фанфиков, как я и предсказывала, до странного вида эзотерических сайтов и статей по оккультизму. Сюда бы Сэма, считает Дин. Сэм всегда всё находит.       — Ужин? — мне надоедают бессмысленные поиски, я решаю сделать перерыв на получившийся поздним ужин и подсовываю одну тарелку между Дином и ноутбуком. Сама занимаю место напротив. — Извини, но бургеров и пирогов у меня сейчас не водится, — а водится только вчерашняя варёная картошка, разжаренная с яйцом. Блюдо на три очка. В более безысходные вечера за ужин вовсе могут считаться яичница со стаканом кефира.       — Я не голоден, — бормочет охотник, отодвигая от себя еду. Моё самолюбие заливается горькими слезами — какой девушке понравится, когда мужчина отказывается от приготовленного ею ужина, пусть даже по «уважительной причине»?       — Имей в виду, если тебе приспичит поесть ночью, разогревать будешь сам, — предупреждаю я, пряча нетронутую Дином порцию под пищевую плёнку и в холодильник, а прочие остатки смахиваю в кошачью кормушку. Только вряд ли перепуганная кошка рискнёт сегодня вылезти из-под кровати и искупить вину за расцарапанные во время давешнего дезертирства руки игрой с бантиком. Это если на деле она не так голодна, как стремится продемонстрировать каждый раз, когда я возвращаюсь домой.       Ответом мне служит:       — Надеюсь, к утру меня здесь уже не будет.       — Ну-ну, посмотрим, — флегматично отзываюсь я, копаясь в шкафу, и даже напеваю известный русский мотивчик: — «Кто ищет — тот всегда найдёт»[3].       — Хорошо, у меня вопрос, — Винчестер на мгновение отвлекается от ноутбука.       — Смотря какой, — осознав всю степень ответственности перед таймлайном «Сверхъестественного», теперь я предельно осторожна в словах.       — Что такое «спойлеры»? В смысле, что они означают на… на языке фанатов? Или это какое-то русское выражение?       — Это та информация об истории, которая раньше времени раскрывает всю интригу и портит всё наслаждение от просмотра или чтения. Для тебя эта информация может быть смертельно опасной, потому что неизвестно, как это отразится на твоём сериале, — я обвинительно тычу пальцем в сторону охотника: — Поэтому даже не думай искать информацию о «Сверхъестественном» в интернете или пытать меня.       — Я и не собирался, — теперь черёд Дина прикидываться оскорблённым.       — Ага, как же. Знаю я вас, Винчестеров, вы же дотошные донельзя… Ладно, если надумаешь сегодня ночью спать, — бормочу, уже зевая, — то постели себе на полу.       — Почему это? — как будто искренне удивляется Винчестер.       — Думаю, в твои тридцать лекция об отношениях мальчиков и девочек будет лишней тратой времени, поскольку ты сам всё прекрасно знаешь, — я достаю из шкафа второй матрас, подушку и несколько одеял с простынёй, торжественно вручаю Дину. Он бесцеремонно скидывает выданное снаряжение на пол рядом с кроватью. — К тому же я до сих пор уверена, что ты — мой личный Тайлер Дёрден[3]. Если это не так, и к утру ты не исчезнешь, разбуди меня в восемь утра, договорились?       — Если бы я был Тайлером Дёрденом, ты бы не подозревала об этом до самого Сиэтла, — бурчит охотник, вбивает очередной поисковый запрос и залипает в монитор. Я же, только лишь переодевшись в пижаму, желаю ему спокойной ночи и заваливаюсь спать. Не знаю, происходит это во сне или наяву, но, кажется, пару раз я слышу негромкие и очень виртуозные ругательства в ночи, несколько упоминаний русского и прочих бед всуе.

____________________________

[1] «Все звёзды» — журнал постеров для молодёжи, выпускается издательством «Ровесник» дважды в месяц. Здесь говорится о выпуске №09/2013 (361). [2] «Кто ищет — тот всегда найдёт»; строчка из песни «Весёлый ветер», написанной композитором Исааком Дунаевским на стихи поэта Василия Ивановича Лебедева-Кумача (1898 — 1949) для кинофильма «Дети капитана Гранта» (1936). [3] Тайлер Дёрден — персонаж романа Чака Паланика «Бойцовский клуб» и снятого по его мотивам одноимённого фильма Дэвида Финчера, где роль Тайлера исполнил американский актёр и продюсер Брэд Питт.