Подстреленная лошадь
25 сентября 2022 г. в 12:00
Раньше орлиное зрение никогда не подводило: выделяло простых французских солдат алым, хищным золотом подчеркивало высокопоставленные цели (как они бы не прятались), грело союзников успокаивающим синим, мудрых и наставников — белым.
Сейчас оно сошло с ума.
Грузную фигуру генерала обвёл яркий бело-синий контур — его широкую грудь заполнило ослепительное золото.
Размытый силуэт перед ним теснился граничащей с голубым белизной.
Цвета менялись местами.
До тошноты.
Смешивались.
До головной боли.
Кем бы ни был незнакомец — он опасен.
Враг Брэддока.
Тот, кто собирал стаю.
Тот, кто увёл Питкэрна.
Тот, кто упомянул Орден.
Тот, кто загнал свирепого генерала в угол.
Джордж крепче сжал поводья.
Имеет ли он право вмешаться?
Из быстрой схватки, рука об руку, победителями вышли долг и солдат.
Орлиные когти только больно стиснули сердце. Золотая птица охрипла.
Выстрел оглушительный.
Не в голову — в лошадь.
Руки дрогнули.
— Мой верный адъютант, — Брэддок узнал его — единственный сине-красный мундир в пёстрой резне.
Тон кусачий.
Довольный.
Так воркуют перед тем, как потянув за поводок вздёрнуть на ближайшем дереве.
— Эдвард, — прошипела мишень.
— Будь добр, — знакомое повелительное движение ладонью.
Генерал требует повиновения.
Прицелится легко.
Почему-то захотелось резко обернуться…и…сдавить спусковой крючок.
Вашингтон встретился взглядом с незнакомцем.
Дружественный свет обжог сквозь завесу человеческого взора.
За спиной пылал Брэддок.
Тамплиеры не должны убивать друг друга, даже, если у них одинаковые заметные повадки убийц.
В гнезде не должно быть вражды.
Сцепив зубы Джордж отклонился, дрожащими руками увёл дуло в сторону.
Мир взорвался сам, когда кто-то выбил его из седла, вырвал мушкет из рук — занес грубо сделанный нож.
Женщина.
Из индейцев.
И Вашингтон ей благодарен.
На душе стало легче — во тьме не нужно делать выбор.