Я напишу историю твоей любви, но в ней не будет места для меня

*** На следующий день я решила прийти пораньше и занять место в конце класса. Я не дам ему опередить себя. Первым занятием на этот раз была общая история искусств Тейвата. Упав на стул, я огляделась вокруг. Класс постепенно наполнялся студентами, но среди них я никак не могла разглядеть темно-зеленую макушку. «Неужели опять опаздывает?» – подумала я, но потом резко одернулась. – «А мне-то что с этого…» Я решила убить время до лекции и с кем-нибудь поболтать. Осмотрев ближайшие к моему месту столы, я заметила светловолосую девчонку с повязкой, прикрывавшей один глаз. «Косплеерша что ли?». Нужно было найти повод поговорить. Я осмотрела чудаковатый наряд одногруппницы, пробежалась взглядом по обложке книги, которую та читала, а затем опустила взгляд на ее сумку – там болтался брелок в виде плюшевого ворона. – Эй, привет! Красивый брелок… Девушка задрала подбородок и посмотрела на меня сверху вниз. – Это не брелок. Это мой фамильяр. Его зовут Оз. Я улыбнулась. – Ух ты! А как зовут хозяйку Оза? – Фишль. Фишль фон Люфтшлосс-Нарфидорт. Я стала перебирать в голове имена одногруппников из списка, который вместе с расписанием висел в фойе «Мейшу». – Не помню, чтобы с нами учился кто-то с подобным именем… – В миру меня зовут иначе. Фишль – имя, под которым я путешествую по миру и плету нити судеб… – Вау… «Да она поехавшая». Я не могла упустить такой шанс. Я состроила на лице задумчивое выражение и придвинулась чуть ближе к странной девчушке. – Значит… ты меня видишь? – В каком смысле? – Дело в том, что я не Ху Тао. Я ее призрак. Никто не видит меня, но ты…Может, все дело в твоих способностях? Брови Фишль поползли наверх, но затем ее удивленное выражение резко сменилось недоверием. – Вчера перед занятием с тобой общался профессор, хватит выдумывать. – Все верно, вчера на занятии я еще была жива. Но… Я шла домой через кладбище, не заметила свежую могилу и упала в нее. В какой-то момент все почернело, затем я очнулась перед этой могилой, но она была уже зарыта. С того самого момента меня никто не видит. Но ты… Фишль слушала затаив дыхание. Меня уже было не остановить. – Обещай мне, Фишль… Ты сохранишь мою тайну и никому не расскажешь о ней… – Конечно! – Воскликнула девушка, но быстро спохватилась, зажала ладонью рот и огляделась по сторонам. С соседней парты к нам обратился блондин, который вчера на эстетике сидел рядом со мной. – Извините. У вас не найдется точилки? Забыл в общежитии. Фишль сверкнула открытым глазом в его сторону. – Нет, я не ношу с собой подобные безделушки. – Прошу прощения. А у вас? – Парень теперь смотрел прямо на меня. Моя легенда была разрушена, но я ничуть не расстроилась – в любом случае я успела отлично повеселиться. Я улыбнулась юноше и протянула точилку. Глаза Фишль стали круглыми, как две монеты моры. Она яростно посмотрела на меня, затем резко раскрыла книгу, которую читала ранее, и уперлась в нее взглядом. Больше мы с Фишль не разговаривали. Так я не нашла себе нового друга. *** Началась лекция. На этот раз преподавателем был маленький пожилой мужчина, и в какой-то момент я поняла, что совершенно не слышу его – настолько тихим был голос старичка. Слегка подвинув свой стол вперед, я навалилась на него грудью и повернулась одним ухом к профессору. Но он, словно специально, стал говорить еще тише. «Ладно, уже почти половина занятия прошла, может он и не придет вовсе…». Я взяла свои вещи и аккуратно переместилась на два ряда вперед. Теперь за мной оставалась пара пустых мест. Близкое расположение к профессору не улучшило ситуацию, и я продолжила тянуться к нему одним ухом, чтобы уловить хоть какую-то информацию. И тут случилось то, чего я боялась больше всего. В класс кто-то вошел. Я даже не стала оборачиваться. Я знала, что это он. – Прошу прощения за опоздание, профессор. Древние струны завибрировали, и звук от них ударился о стены храма, давно покинутого людьми. Я слышала эту фразу уже второй раз за последние два дня. Только ее и больше ничего. Профессор продолжил шептать лекцию, не обращая на парня никакого внимания. Я сжала в кулак всю свою волю, чтобы не повернуться в его сторону. Но любопытство было готово одолеть меня в любой момент. «Интересно, сегодня он в той же футболке? Или в другой? Если в другой, то какой на ней рисунок?» – тараторил внутри моей головы надоедливый голос. Я зажмурилась и стала вслушиваться. Раз шаг. Два. Три. Где же он остановится. Четыре. Пять. Пожалуйста, иди дальше. Шесть. Семь. Встал. Прямо за мной. Копошится в сумке, что-то достает… Все пропало. И так лекцию не слышу, так и он опять взялся за свое. Он специально? Или может, я просто схожу с ума? Может, это всего лишь игра моей бурной фантазии? Но зачем он уже второй раз садится прямо за мной, ведь вокруг достаточно свободных мест. А раз такой серьезный тихоня, мог бы и на последний ряд пойти. Моя шея снова ощутила тяжесть чужого взгляда. Это невозможно терпеть. Я резко развернулась и посмотрела ему прямо в глаза. Но он… Неужели все это время он смотрел на профессора? Неужели, я правда все это выдумала? А может он успел отвернуться? Нет… Я просто больная на голову. – Что-то нужно? – Парень перевел взгляд на меня и музыка его голоса ударила по моим ушам. На его футболке не было рисунка. Она была просто черная. – Черная ручка… Если есть. В этот раз рукава футболки были короче, и краем глаза на его правой руке я заметила татуировку. Снова какие-то узоры. – Держи. – он протянул мне ручку. Я натянула улыбку до ушей, поблагодарила его и отвернулась. Архонт побери, какой же стыд. Все оставшееся занятие я сверлила глазами стену перед собой и нервно вертела ручку между пальцами. В конце дня я даже не подумала вернуть трофей хозяину. *** Дома я упала лицом в подушку и лежала так несколько часов. Я так сильно сжала веки, что стала видеть танцующие узоры, которые превращались то в маску, то в татуировку парня. Родители звали на ужин, но я отказалась. Наверное, они уже заметили, что со мной что-то творится – уже два дня никто не носится сломя голову по агентству, не выскакивает на них из-за угла, да и вообще в доме Тао стало тише обычного. Неужели, весь этот шум был от меня одной? – Ну все, это пора заканчивать. – Я врезала кулаками по кровати, резко села на ее край и откинула волосы с лица. Что сделать, чтобы он перестал лезть ко мне в голову? Я пришла в колледж, чтобы учиться, а не тратить время на дурацкие мысли о мальчишках. Все это – лишь препятствия на пути к моей цели. А может…Написать рассказ о нем и другой девушке? Но я ведь никогда не писала любовные истории. От одних только мыслей о чем-то подобном у меня сводило живот. Идея показалась мне катастрофически провальной, но я все же решилась на нее. Я подошла к книжному шкафу. Пальцы забегали по корешкам книг, но все было не то – философские романы, книги по теории литературы… Добравшись до любимой полки с поэзией, я вытащила пару книг и стала искать стихи про любовь. Подхватив парочку речевых оборотов, я взялась за бумагу и набросала пару строк. Спустя время меня окружили горы скомканных листов. Как бы я не старалась, героиня в конечном итоге принимала мои черты. В приступе ужасного смущения и злости на саму себя я сгребла в кучу комки бумаги и бросила их в железное ведро для мусора. Я уселась на ковер, чиркнула спичкой о коробок и бросила ее следом. Языки пламени плясали над блестящей емкостью, то стихая, то снова раззадориваясь. Мне ужасно хотелось предать себя огню, чтобы отчиститься. В голове всплыли воспоминания о первом дне в «Мэйшу». Я вспомнила профессора Чжун Ли и его рассказ про эстетические категории. «Прекрасное и безобразное. Возвышенное и низменное…» - мысленно проговаривала я. И тут в мою голову пришла ужасная идея. Абсолютно не осознавая себя я поднялась с ковра, села за компьютер и открыла страницу браузера. В поисковой строке поочередно появлялись буквы, которые сложились в одно слово: «фанфики». Я никогда не заходила на подобные сайты и чувствовала, что мне там не место. Уже спустя несколько минут я сидела, запустив пальцы в волосы и уронив челюсть. Прочитав фанфики про айдолов, архонтов, про айдолов с архонтами – последнее мне показалось ужасным богохульством – я перешла к тому, зачем пришла. Теперь я знала, что для подобных историй есть отдельный жанр. Слэш. Похоже на звук удара хлыста по моей загнивающей душонке. Начитавшись достаточно историй – многие из которых были от автора под знакомым ником «Фишль» – я решила, что не стоит больше затягивать. Назад дороги не было. ***