Записки художника

      Молодой итальянец сидел за своим столом, пересматривая фотографии с недавнего задания. Ничего особо интересного не удалось запечатлеть. Пара неплохих пейзажей. Несколько фото быта солдат, техники. Несколько фото с поля боя. Удачных фото. Все остальное не стоило никакого внимания. Валентини не знал, зачем он это все фотографировал. Но фотограф знал: лучше сделать множество фото одного момента, чем делать по одному снимку. Из десятка фотографий с большей вероятностью выйдет пара неплохих фото. Хотя бывают исключения, когда лучше сделать одно фото, которое будет достойно внимания.       Стефано вздохнул и отложил фотоаппарат. Потёр уставшие глаза пальцами. Он вымотался. Устал за сегодня. Его напарница корреспондентка ушла отдавать отчёт и свои записи начальству, оставив его одного, выбирать фотографии для распечатки и газеты. Но он настолько устал, да и эти фото нужны были к завтрашнему полудню. Сейчас маяться с этим нет смысла и сил. Он скорее все испортит, нежели выполнит свою работу.       Итальянец снова вздохнул и откинулся на спинку стула, закрыв глаза и опустив руки. Он и не заметил, как задремал…       Его разбудил скрип половиц и тихое, словно задумчиво мужское напевание под нос. Валентини решил не открывать глаза сразу, чисто из интереса узнать по шагам и голосу, кто решил к нему зайти. Шаги стали ближе. Кто-то стал рядом с ним и по звуку открывающихся ящиков стола молодой итальянец понял, что это кто-то чужой. Никто не стал бы лезть в его стол не разбудив самого фотографа.       Валентини открыл глаза. Рядом с ним стоял мужчина в элегантном чёрном костюме. Такого же цвета кожаные перчатки были на его руках, в которых он держал фото, сделанные солдатом и перебирал их, иногда хмыкая себе под нос. Это фотографу не понравилось. Мало того, что это был гражданский, так ещё и так нагло зашедший к нему и трогающий его вещи. Что он тут вообще забыл? — Неплохие фото. Но можешь лучше.       От такого заявления Стефано проснулся окончательно и поднял голову. Человек, стоящий с левой стороны от него, даже не дёрнулся. Словно он знал, что тот проснулся. — Мой тебе совет: поиграйся с экспозицией и фокусом. Сразу станет интересней и живей. Хотя думаю, ты и так планировал что-то в этом духе. — С усмешкой произнёс мужчина и посмотрел на фотографа. Улыбнулся. Но как-то странно. Не слишком естественно.       Валентини замер, всматриваясь в лицо незнакомца, забыв, что он умеет говорить. Слова совершенно вылетели из головы.       Редко можно увидеть человека с собственными чертами лица, с тем же голосом, хоть он и стал немного ниже. Единственное отличие было в челке, что закрывала правую половину лица этого... Незнакомца? Мог ли он так его назвать? — Язык проглотил или сказать нечего? — Мужчина усмехнулся и выровнялся, вернув фотографии на место, закрыв ящик стола. — Вы кто..? — Первый шок прошёл и к Валентини все же вернулся дар речи. — Глупый вопрос, ты ведь сам знаешь на него ответ. — Незнакомецпоправил воротник рубашки и смахнул с рукавов пиджака только ему видимые пылинки. — Тогда как вы.. Ты.. — Начал было молодой итальянец, но его старшая версия пожала плечами и сложив руки за спиной, принялась обхаживать небольшое рабочее помещение, осматривая вещи. — Не спрашивай. Просто прими это сейчас как... — Он слегка повернул голову в его сторону и с лёгким, задумчивым прищуром, пару раз щёлкнул пальцами, словно вспоминая слово. Резко, на его лице гамма эмоций из задумчивости сменилась на озарение и мужчина с улыбкой произнёс, — Как факт.       Валентини следил за мимикой Незнакомца с непониманием. Да, он сам иногда так играл на публику. Ключевое слово Иногда. Что с ним должно будет случится, чтобы это Иногда, стало своебразной маской?       Заметив заминку своей младшей версии, художник хмыкнул и вновь подошёл к столу. Минуту они провели в молчании. Один собирался с мыслями, второй все ещё пытался понять что происходит. — Я пришёл дать тебе совет. Сейчас ты вряд ли поймёшь, что я имею ввиду, но поверь мне, тебе это не помешает знать. Может, поможет в будущем. Не жалей о том, что произошло. Иногда за нечто прекрасное нужно платить дорогую цену. Твори так, чтобы это запомнили навсегда. Ты уникальный человек и пусть с этим будут не согласны, это не должно тебе мешать идти вперед. Есть только ты и твои работы. Фото, картины, инсталляции... О нашем виденье должны знать люди. Даже, если они его не примут. — Всё это время он говорил спокойно, без театральных интонаций, смотря в небольшое окно, за которым как раз начинало подниматься солнце. В конце артист посмотрел в свои молодые, ничего не понимающие, но осознающие где-то в глубине души, голубые глаза и улыбнулся. По настоящему. Чем, кажется, ввёл молодую версию себя в лёгкий ступор. Ничего страшного. Поймёт со временем.       Молодой итальянец моргнул, пытаясь переварить сказанное, чем вызвал усмешку у Незнакомца. Тот похлопал его по плечу и пошёл на выход. — Удачи. Нам она пригодится в будущем. — Постой, но к чему это все? — Фотограф повернул голову в сторону уходящего. Хотел было встать, но, почему-то, не смог. — Я же сказал. — Мужчина положил ладонь на ручку двери и повернул голову в сторону молодого себя. — Прими как факт. Он улыбнулся напоследок и вышел, закрывая за собой дверь. Как только ручка стала на место вся комната опустилась во мрак.       Стефано резко дёрнулся, чуть ли не падая со стула и, кажется, проснулся. В помещении он был один. За окном уже был рассвет. Проспал он всего ничего, но все тело ломило и молодой итальянец тихо застонал. Спать в таком положении на стуле было плохой идеей.       Кое как встав и потянувшись, Валентини выдохнул и протёр глаза. В груди замело странное чувство из-за сна. Ему редко что-то снилось, а тут.       Стефано вздохнул и снова сел за стол. Спать дальше он уже не сможет, значит лучше занять себя работой. А этот совет. Мало ли что может присниться уставшему военному. Валентини не предал этому внимания. Ровно до поры до времени…