Записки художника

      Каждое утро стоя у зеркала, Стефано смотрел на свое отражение по десятку минут, а может и больше. Тогда, он ещё не мог привыкнуть к..такому себе.       Страшная рана, которую фотограф был вынужден прятать за повязкой его раздражала. Он ненавидел эту ее и ту гранату. Почему он вылез из окопа именно в этот момент? Он мог спокойно отсидеться, но нет. Фото... Нужно было сделать фото. Именно в этот чертов момент!       Тогда ещё итальянец не задумывался о том, что ему это дало. Не думал о том фото, что он сделал. Поначалу его волновал лишь его глаз и осколок, оставшийся в его голове.       В первое время была боль. Невыносимая, жалящая и ноющая. Помогало только обезболивающее в большом количестве, пока рана после операции более менее не затянулась. Но боль все равно оставалась с ним.       Она не давала спать, работать, отдыхать, жить.. Каждый приступ давался Стефано с трудом, особенно после сна, когда приходилось идти в ванную и смывать с лица капли крови. Он ненавидел эту боль, эту рану, гранату, снимок, свою камеру, себя самого за дурость... Но он помнил...       Помнил каждый момент. Каждую секунду того дня. Взрывы, автоматные очереди, крики солдат и товарищей. Помнил летящую в него грязь, землю и свистящие мимо пули. Он помнил как спрятался в окопе, переводя дыхание и сменяя автомат на камеру. Как выглянул вместе с ней, чтобы найти удачный кадр. И Стефано нашёл.       В этот момент время остановилось. Взрыв раздался за одно мгновение до щелчка камеры. Но этого мгновения хватило с головой.       Для итальянца остановилось все. И пули, пролетавшие рядом, и клочки земли с песком от взрывов... И солдат, стоявший на холме, под ногами которого взорвалась осколочная граната.       Один миг...один миг и он мертв...миг смерти, запечатлённый в объективе камеры.       Осколки уже успели разлететься, пробивая тело ещё ничего не понявшего солдата насквозь...       Прекрасное фото... Сменившееся адской болью.       Он помнил все. Но не сразу понял, что дало ему это фото.       Лишь когда фотографу вернули все вещи, он вспомнил что именно чувствовал, когда запечатлел смерть солдата. И эти чувства захлестнули его с головой.       Сейчас же, смотря на свое отражение в зеркале, Стефано лишь усмехается краешком губ. Эта потеря и боль дали ему шанс увидеть нечто новое. Дали шанс показать миру то, чего он не видел. Глаз был лишь платой для смерти, за возможность видеть в ее работе нечто прекрасное.       Он ни о чем не жалел. Ведь именно с этого и началась его новая жизнь. Стефано больше не был тем солдатом фотографом. Он стал чем-то большим. Не только для самого себя, но и для мира.       Розовые очки, разбившиеся еще в детстве, но оставшиеся в глубине души, исчезли окончательно. Он увидел мир в новых цветах. И готов был поделиться своим виденьем с другими. Только.. Уже своими способами.